Лучик - [16]
Все лето листья на деревьях держались прочно. Сейчас, осенью, спешат оторваться от родных ветвей и улететь. Куда?
Да куда угодно, лишь бы попутешествовать, посмотреть как в других краях живут. Подхваченные ветром порхают золотыми птицами над лугом. Подгоняемые волнами плывут нарядными корабликами по озерному плесу. Скользят по лесному ручью. Пристают к неведомым берегам.
Берега неведомые. Земля почти такая же, как и под тем деревом, где они выросли…
Но ведь в этом надо было убедиться.
Столько жемчуга под ногами! Большие тяжелые капли лежат на каждой травинке, каждом листке. Сверкающим бисером украшена круглая сеть паутины. В жемчужном наряде даже высохшие нижние ветки ивового куста.
Задел я за куст. И на меня обрушился обильный водяной поток. Я вмиг промок и мне стало холодно.
До холодной красоты лучше не дотрагиваться. Лучше любоваться ею издалека.
Каждый гриб в лесу словно выставил себя напоказ. И чем он для грибника никчемнее, тем более выпячивается.
Прямо на тропу вылез ядовитый красный мухомор. Вид у него такой, что дай ему руки — вызывающе подбоченится.
Среди пожухлой травы гордо красуются еще более вредные сатанинские грибы. Никого не боимся! Лучше с нами не связывайтесь!
Большая бледная поганка забралась в развилку ольхи, выступает с высоты, как с трибуны. Ее собрат выбрал для этого пень.
А я нагнулся и срезал у пня молодой моховичок. Скромный гриб. Но желанный для грибника.
Вырос гриб боровик среди густого марьянника в тени молодой сосны. Умело замаскировался. Стоит крепкий, статный, красивый. А никто его не замечает. Все грибники пробегают мимо.
Доволен боровик собой. Рассуждает: не сорвут меня, не бросят в кастрюлю с кипящей водой или на горячую сковородку… Спокойно продолжает расти. Никто ему не мешает.
Тихо состарился. Упал на землю. Только темное мокрое пятно от него осталось. А вскоре пропало и оно.
Некому вспомнить боровика.
Удивительная пора бабьего лета. Где ни остановишься передохнуть, везде хорошо. От окружающего тебя спокойствия. Исключительной прозрачности неба. Последнего мягкого тепла солнечных лучей…
Лежу на взгорке. Рядом проходит аккуратный проселок. Плавно изгибаясь, сбегает в низину. Поднимается на соседний серо — зеленый бугор. И уходит в лес.
Манит проселок. Хочется встать и пойти, чтобы узнать, куда он ведет.
Но продолжаю лежать. Наслаждение бабьим летом сильнее.
На лес опустилась тишина. Не шелохнутся на деревьях ни листик, ни веточка. Солнечные лучи золотят стволы высоченных сосен. Пробираются в густой ельник, высвечивая редкие травинки. Радостно засветился, выросший в густой тени, розово — прозрачный гриб…
На заливной луг пал вечерний туман. Пейзаж преобразился неузнаваемо. Мелкие детали пропали, остались на виду лишь главные — причудливые ближние кусты, стройный стог, нежно — желтые березы на взгорке, темно — зеленые вершины сосен за ними… Стало необыкновенно красиво. Хоть картину пиши.
Порой, чтобы увидеть истинную красоту, надо не замечать мелочей.
На глухом лесном болотце обнаружил странный круг. Диаметром в несколько метров. Поразительно правильной формы.
Кто ухитрился так примять мох? Может, кто‑то здесь колдовал? Или в болотце приземлялись инопланетяне?
В центре круга торчит кол. Оказалось — ольховый ствол без коры и сучьев. Он усиливает впечатление загадочности.
Осмотрел я круг повнимательнее. Затем — бывшую ольху. И понял, что «колдовали» здесь лосиха с лосенком. Грызли ствол, обходя его вокруг.
Из‑за мрачных туч, заполонивших все небо, прорвался тонкий лучик.
Упал на озеро. Оно заискрилось серебром.
Приласкал хмурый лес. Деревья вспыхнули осенним разноцветьем.
Зацепил краешком меня. Потеплело на душе… Жаль, что ненадолго.
Из‑под хмурых туч дует сердитый ветер, Полощет тростник. Гонит через озеро мелкую островерхую волну…
Зачем ветру сердиться? Из‑за чего? Что лето уходит? Но какая ему разница, когда дуть — летом, осенью или зимой. Нет, на тебе, злится. Налетает порывами. Поднял на озерке белые буруны.
Только у противоположного подтветренного берега вода более — менее спокойна. Там, возле тростника, собрались какие‑то птицы. Шевелятся, но не двигаются с места. Странно. Наверное, увидели меня и собираются взлететь.
Подхожу ближе, чтобы получше птиц рассмотреть. Вот так штука! Оказывается, это вовсе не птицы, а загнутые ветром края листьев лилий.
Шутник ветер. А я думал, что он сердитый.
Очень ненастным выдался день. С самого утра сыплет и сыплет мелким дождем. Кажется, что все кругом плачут. Капает с неба. Капает с деревьев. Капает с кустов. На каждой ветке, травинке, стебельке висят гирлянды прозрачных холодных слез, готовые в любую минуту сорваться вниз.
Накрывшись пленкой, сажусь на копну соломы посреди поля. Никуда не хочется идти в такую погоду. Все сырое, темно — серое вокруг. Даже земля раскисла, стала неприглядной.
Что‑то пронзительно синее попало мне на глаза. Такая неожиданность — василек! Свежий, умытый и от того еще более яркий. Не плачет, как все, а смеется, сверкая дождевыми каплями. Подумаешь, мол, поздняя осень. Подумаешь, дождь. А я цвету. А мне хорошо. Вот!
Что делать, если ты застала любимого мужчину в бане с проститутками? Пригласить в тот же номер мальчика по вызову. И посмотреть, как изменятся ваши отношения… Недавняя выпускница журфака Лиза Чайкина попала именно в такую ситуацию. Но не успела она вернуть свою первую школьную любовь, как в ее жизнь ворвался главный редактор популярной газеты. Стать очередной игрушкой опытного ловеласа или воспользоваться им? Соблазн велик, риск — тоже. И если любовь — игра, то все ли способы хороши, чтобы победить?
Сборник миниатюр «Некто Лукас» («Un tal Lucas») первым изданием вышел в Мадриде в 1979 году. Книга «Некто Лукас» является своеобразным продолжением «Историй хронопов и фамов», появившихся на свет в 1962 году. Ироничность, смеховая стихия, наивно-детский взгляд на мир, игра словами и ситуациями, краткость изложения, притчевая структура — характерные приметы обоих сборников. Как и в «Историях...», в этой книге — обилие кортасаровских неологизмов. В испаноязычных странах Лукас — фамилия самая обычная, «рядовая» (нечто вроде нашего: «Иванов, Петров, Сидоров»); кроме того — это испанская форма имени «Лука» (несомненно, напоминание о евангелисте Луке). По кортасаровской классификации, Лукас, безусловно, — самый что ни на есть настоящий хроноп.
Многие думают, что загадки великого Леонардо разгаданы, шедевры найдены, шифры взломаны… Отнюдь! Через четыре с лишним столетия после смерти великого художника, музыканта, писателя, изобретателя… в замке, где гений провел последние годы, живет мальчик Артур. Спит в кровати, на которой умер его кумир. Слышит его голос… Становится участником таинственных, пугающих, будоражащих ум, холодящих кровь событий, каждое из которых, так или иначе, оказывается еще одной тайной да Винчи. Гонзаг Сен-Бри, французский журналист, историк и романист, автор более 30 книг: романов, эссе, биографий.
В книгу «Из глубин памяти» вошли литературные портреты, воспоминания, наброски. Автор пишет о выступлениях В. И. Ленина, А. В. Луначарского, А. М. Горького, которые ему довелось слышать. Он рассказывает о Н. Асееве, Э. Багрицком, И. Бабеле и многих других советских писателях, с которыми ему пришлось близко соприкасаться. Значительная часть книги посвящена воспоминаниям о комсомольской юности автора.
Автор, сам много лет прослуживший в пограничных войсках, пишет о своих друзьях — пограничниках и таможенниках, бдительно несущих нелегкую службу на рубежах нашей Родины. Среди героев очерков немало жителей пограничных селений, всегда готовых помочь защитникам границ в разгадывании хитроумных уловок нарушителей, в их обнаружении и задержании. Для массового читателя.
«Цукерман освобожденный» — вторая часть знаменитой трилогии Филипа Рота о писателе Натане Цукермане, альтер эго самого Рота. Здесь Цукерману уже за тридцать, он — автор нашумевшего бестселлера, который вскружил голову публике конца 1960-х и сделал Цукермана литературной «звездой». На улицах Манхэттена поклонники не только досаждают ему непрошеными советами и доморощенной критикой, но и донимают угрозами. Это пугает, особенно после недавних убийств Кеннеди и Мартина Лютера Кинга. Слава разрушает жизнь знаменитости.