В раздумной тоске и праведном гневе, в осуждениях временщиков и надеждах на русский народ видны писательские честность и талант. Как-то в одну из наших встреч Станислав Александрович высказал интересную мысль: «Наша проза, даже патриотическая, чаще всего показывает, как сегодня русский человек многообразно погибает, как его убивают, душат, калечат и топчут. А я хочу показать и доказать, что русский человек может не просто выжить, но и выстоять. Причём в труде, на своей земле, на своём поприще». Не впадать в уныние от кажущейся всесильности порока и зла, ибо не уныние, а решимость твёрдо отстаивать и защищать наши русские православные святыни и ценности должны наполнять наши сердца! Это, на мой взгляд, является лейтмотивом творчества и гражданской позиции русского писателя».
Истинно и то, что русский человек не может жить без православной веры, родной матушки-земли, своего народа, с которыми невидимой духовной нитью связана его судьба и с которыми он, как неотъемлемая и неразделимая частица, делит тяготы и реалии мира, каждодневные радости и печали, текущие невзгоды и удачи. Русская культура, поэзия подпитывали талант автора на родной земле.
Глубочайшая философская смысловая фраза: «Я русский потому, что живу у подножия Синичьей горы». Не только живущим в России, но и многим зарубежным почитателям русской литературы известно, что на этой вершине Святогорья покоится прах гения русской поэзии Александра Пушкина. Быть русским поэтом не означает, что надо только уметь писать по-русски. Это дар, который обязывает по-русски мыслить и творить. Станислав Золотцев именно по-русски и мыслил и творил. Чему бы ни было посвящено его слово: родителям или любимой женщине, родной Псковщине или Заполярью, русской или индийской природе – точная выстраданная в глубинах души и сердца рифма делает стихи музыкальными. Более откровенных зрелых стихов о любви трудно себе представить. Так, наверное, и должно быть, потому что у каждого поэта своя творческая высота и планка понимания чувства...
В мире нет ничего случайного, всё происходит по вселенским законам. Просто кому-то ещё при жизни удаётся их познать и постичь. Возьмите стихи Станислава Золотцева, вчитайтесь в рифмованные строчки и ощутите, как из высочайшей дали мироздания, приближаясь к земле, возникшее волнение станет вливаться в ваши души чистой соловьиной трелью о России. Весна идёт… И в заключение аккордные строфы из стихотворения «Последний соловей», давшего название последнему прижизненному поэтическому сборнику: «Не замолкай, собрат! Ведь если мы замолкнем – куда весной вернутся соловьи?!»
Не замолкай, собрат!
Станислав Золотцев
Не будет
Не будет последнего дня у России!
Не будет последнего дня!
Последний Иуда на красной осине
удавится в кроне огня.
И время само, и себя пересилив,
мы выстоим, веру храня.
Под кровом небес, то свинцовых, то синих,
надёжней душа, чем броня.
Не будет последнего дня у России!
Не будет последнего дня!
Не зря же мы тысячу лет возносили
молитвы с колен и с коня.
Не будет последнего дня у России!
Не будет последнего дня…
День первый творенья лучи золотые
возносит, в колосьях звеня.
По звёздам и росам ногами босыми
сквозь вечность бежит ребятня…
Не будет последнего дня у России!
Не будет последнего дня!
Страна
Летят снежинки на ресницы,
туман бредёт, и дождь идёт…
Какая же страна мне снится
который год, который год?
Я имени её не помню –
так долог был на нём запрет.
Я только знаю, что огромней
её на белом свете нет
и что судьба моя – страница
в её судьбе, седой как снег.
Какая же страна мне снится
который век, который век?..
Я только то о ней и знаю
по этим сгинувшим векам,
что для меня она – родная,
как почва, дом и Божий храм,
и что родство сегодня с нею
свинцовой горечью полно,
и нет отчаянней и злее
души, в которой есть оно.
И в этой снящейся державе
её природные сыны
сказать «прости!» отцовской славе
теперь уже обречены.
В божественной её природе
бесовский торжествует срам.
Там чудеса! Там леший бродит
по уничтоженным лесам…
Неведомы её дороги,
на них полынь растёт по грудь.
Последний соловей
Невероятно, и однако же – вот радость-то! –
я слышу соловья в начале августа…
Уже в листве матёрой загорелась медь,
а он – поёт. Он продолжает петь.
Я думал: чудится. Известно, что недолог
любовный век, в котором бредят соловьи.
Но местный, сведущий и мудрый орнитолог
развеял все сомнения мои…
Последний соловей! В лесах лениво, тихо.
Все птицы смолкли и готовятся в полёт.
…А он, мятежный, ищет соловьиху –
единственно свою! – и потому поёт.
Напрасно горлом он выщёлкивает воздух:
все самочки – давно в семейных гнёздах,
не слышат ничего и кормят соловьят…
А он поёт и день, и ночь подряд.
Рулад и трелей сумасбродная лавина
без адреса летит поверх и вглубь ветвей.
Я знаю, что мечте не сбыться соловьиной.
…И всё ж – не замолкай, последний соловей.
Не замолкай! Пусть воздухом заморским
спасаются сердца уставших от любви.
Не замолкай, собрат!
Ведь если мы замолкнем –
куда весной вернутся соловьи?!
