Литературная Газета, 6523 (№ 35/2015) - [19]

Когда дождик пальтишко моё простирнул – со снежком!

Зашиваю карман, и размеренно так, по порядку,

И тебя пришиваю к себе неумелым стежком.

И совсем я не злой! Мне весну запоздалую жалко

(Что известно собакам, известно доподлинно всем).

У иных вон любовь – как ручная в горшочке фиалка…

Но она – никакая и снегом не пахнет совсем.

А люблю тебя так, что трубят водосточные трубы

И от зависти лебеди крыльями бьют по воде!

Искусаю до крови во сне пересохшие губы,

Сочиняя тебя, на которую больно глядеть…

* * *

…Локоны в лунном свете

С пальцев текут, как шёлк.

Спи, – это тёплый ветер,

Просто он стал – большой.

Плавают тучки-скитальцы

В синих глазах тишины.

С глупой улыбкой на пальцы

Дую – обожжены…

СТЕПНОЕ

Когда лязгнет металл о металл и вселенная вскрикнет от боли,

Когда в трещинах чёрных такыров, словно кровь, запечётся вода, –

Берега прибалхашских озёр заискрятся кристаллами соли,

И затмит ослабевшее солнце ледяная дневная звезда.

И послышится топот коней, и запахнет овчиной прогорклой,

И гортанная речь заклокочет, и в степи разгорятся костры, –

И проснёшься в холодном поту на кушетке под книжною полкой,

И поймёшь, что твои сновиденья осязаемы и остры.

О, как прав был строптивый поэт – Кузнецов Юрий свет Поликарпыч,

Говоря мне: «На памяти пишешь…» (Или был он с похмелья не прав?)

Хоть до крови губу закуси – никуда от себя не ускачешь,

Если разум твой крепко настоян на взыскующей памяти трав.

От ковыльных кипчакских степей до Последнего самого моря,

От резных минаретов Хорезма до Великой китайской стены, –

Доскачи, дошагай, доползи, растворяясь в бескрайнем просторе,

И опять выходи на дорогу под присмотром подружки-луны.

Вспомни горечь полыни во рту и дурманящий запах ямшана,

И вдохни полной грудью щемящий синеватый дымок кизяка,

И сорви беззащитный тюльпан, что раскрылся, как свежая рана,

На вселенском пути каравана, увозящего вдаль облака…

ДИГОРИЯ

Изгиб, излом, и нет дороги…

Нелепо, как в дурном кино!

И вспоминается о Боге –

Ему всегда не всё равно.

Ревёт мотор на грани срыва.

Чуть-чуть назад… Вперёд… Вираж…

Налево – лезвие обрыва.

Направо – зубы скалит кряж.

Потеет на спине рубашка,

Как в зной из погреба вино…

Водитель – на бровях фуражка –

Хохочет… Чёрт, ему смешно!

И на заоблачном пределе

Последних лошадиных сил,

Скрипя мостами, еле-еле

Вползает в небо старый ЗИЛ.

А вдалеке печальный демон

Несёт домой пустой мешок…

Я – наверху! Я занят делом!

И мне сегодня хорошо!

И я живу… Ломаю спички…

Курю, как будто в первый раз,

И вредной радуюсь привычке,

И пелена спадает с глаз.

Здесь солнце на сосновых лапах

Качается, как в гамаке.

Здесь можжевельниковый запах

Живёт в болтливом ручейке.

Здесь, как гигантские тюлени,

Слезятся утром ледники.

Здесь тучи тычутся в колени

И тают от тепла руки,

И, выгибая рысьи спины,

Да так, что пробирает дрожь,

Рыча, царапают вершины…

И дождь вокруг! И сам я – дождь!

* * *

Украинская ночь домашним пахнет хлебом.

Здесь время не идёт, а тянется, как мёд.

На капли молока, пролитые на небо,

Во все глаза глядит ленивый рыжий кот.

Его пра-пра-пра-пра… якшался с фараоном.

Он по-кошачьи мудр. Он доктор всех наук.

По одному ему лишь ведомым законам

Он выскользнуть сумел из цепких детских рук.

Он знает, почему туман сползает с кручи

И то, о чём поют метёлки тростника.

А я у костерка под ивой неплакучей

Никак не разберусь – зачем течёт река?

Динь-динь, динь-динь, динь-динь – проснулся сторожок!

(Похоже, крупный лещ польстился на наживку…)

Удилище – в дугу! Он сам себя подсёк!

Я вывожу его… как кралю, на тропинку.

И вот он – золотой! Должно быть, в два кило…

Танцует на песке последний в жизни танец.

Украинская ночь вздыхает тяжело,

И на её щеках – предутренний румянец.

Лизнула сапоги днепровская волна,

И лещ пошёл, пошёл, качаясь с бока на бок…

Иди – мне жизнь твоя сегодня не нужна.

И сладок этот миг, и ветер тёплый – сладок!

* * *

Сугробы оплыли, как сальные свечи.

Собака уже не грустит в конуре,

А грязные лапы мне ставит на плечи...

Вот дура! Поляк бы взорвался: пся крев!

Да что с неё взять, если талые воды

Под окнами бродят, как в бочке вино,

И в лужах цветут нефтяные разводы,

И вынес сосед первый раз домино.

И вдрызг разругались соперницы-кошки,

Изрядно помяв меховые манто...

Вот глупые твари! Свернуть бы им бошки!

Семь лет обещаю, а им хоть бы что.

Ударились в бегство... Свалили фиалку...

Горшок на куски! На паркете земля!

И мне до того вдруг себя стало жалко,

Поскольку услышу: не надо ля-ля...

Собрать черепки – это плёвое дело,

И пол подмести не составит труда.

Всю зиму фиалка цвести не хотела...

А тут расцвела – отошли холода...

Я новый горшок принесу из подвала

И, чтоб на упрёки не отвечать,

Жену обниму, как ни в чём не бывало...

Фиалка не выдаст. И кошки смолчат.

Теги: Современная поэзия

«Город поэтов» в День города

Фото: Фёдор ЕВГЕНЬЕВ

В рамках праздничных мероприятий, посвящённых 868-летию Москвы, 5 сентября на Триумфальной площади прошёл театрально-поэтический марафон под названием «Город поэтов». За восемь часов марафона изящной словесности на сцену успели подняться более 70 поэтов и актёров московских театров. В качестве организатора акции выступил Театр на Таганке, художественное руководство осуществлял режиссёр Влад Маленко, непосредственно координацией и «мясом» процесса занимался московский поэт Арсений Молчанов (Арс-Пегас).