Литературная Газета, 6515 (№ 27/2015) - [17]

Плутают запахи базара,

А рядом, у автовокзала -

Калитка в розовых цветах.

Горячей пылью дышат все.

В тени изнемогает сука,

А с ней и я прижала ухо -

С любовью - к выжженной земле.

БУСЫ КОКТЕБЕЛЯ

Пахнет морем, и рыбой, и чем-то ещё незнакомым

В полотняной палатке, нагнувшейся над прибоем.

Ветер гладит с утра Енышара пологие спины,

И трепещет шиповник над вырезом седловины.

Старый мастер, обветренный, как маслина,

Что-то мудрое режет из кости и лепит из глины.

Что-то, чикая ножичком, медленно вырезает,

И одно к одному серебристою ниткой скрепляет.

Украшает затейливым и непонятным узором.

И на море взирает обветренным, выцветшим взором.

И с любовью в руке свою новую ношу качает -

Будто в мире младенца с улыбкою привечает.

Расставаться с поделкой не больно ему и не грустно.

Уношу Коктебеля суровые, грузные бусы.

В них и тяжесть, и нежность.

И зноем полдневным согреты,

Будут мне возвращать они

Счастье ушедшего лета.

Борис БОГАЧЁВ

(1973-2015)

Родился в Москве в 1973 году. Окончил Институт связи им. Подбельского. Стихи сочинял с юношеских лет. Скоропостижно ушёл из жизни 21 января 2015 года.

Бесценный аромат цветенья

В СТАРОМ ДОМЕ МОЁМ

В старом доме моём только два этажа,

Только встречи и только разлуки.

В старом доме моём все ступеньки дрожат,

Как старушечьи жёлтые руки.

В старом доме моём нет горячей воды,

Нет балконов, нет ванн и паркета.

В старом доме моём нет героев страды,

Интеллекта нет и этикета.

В старом доме моём удивительный мир,

Не похожий на все остальные.

В старом доме моём только восемь квартир,

В коих двери отнюдь не стальные.

Ну конечно, чего же трястись и дрожать,

Как старушечьи жёлтые руки?

В старом доме моём только два этажа:

Двери прошлого, окна разлуки.

ЦВЕТОК

В нехоженых лесах растёт цветок,

Где нет мерила цен и жизнь богата.

Лелеет ветер нежный лепесток,

И солнца луч ласкает до заката.

Но в лунный час, когда он зацветёт,

Придёт влюблённый по глухой дорожке,

Чтобы сорвать, прервав цветенья ход,

И поднести любимой на ладошке.

И будет обозначена цена

Его цветенью - вазой умиранья.

Вуалью туч покроется луна,

И лес замрёт в минуту расставанья.

Забудется его печальный лик,

Придут на смену новые растенья.

Ах, как недолог был, но как велик,

Бесценный аромат его цветенья!

Наталья МИХАЙЛОВА

(1964-2013)

Актриса, певица, художник, поэт. В 1981 году поступила на актёрский факультет Театрального училища им. М.С. Щепкина при Малом театре. После его окончания всю жизнь посвятила созданию и становлению Московского историко-этнографического театра, проработав в нём почти 30 лет. Автор сборника стихов "Мой контур" (2014), который она так и не успела увидеть...

Высокое белое небо

О БЕЛЫХ И КРАСНЫХ

"Кто это, бабушка?

Бьются, сражаются!

Мчатся на конницах! В кровь расшибаются!

Кто ж это, бабушка? Белые? Красные?" -

"Русские, деточка! Слёзы напрасные[?]"

ВОЕННЫЕ ПИСЬМА РОДНЫХ

Разбираю военные письма -

Треугольники пахнут золой.

Рассыпаются буквы на листья

И, взлетая, срываются в бой.

Я кричу им: "Родные, не надо!

Соберитесь обратно в конверт!"

Завалили меня листопадом.

"Ты в засадном[?]" -

прошепчут в ответ.

ВЕРИЛА-ВЕРЮ

Сиротство смеётся и крутит пластинку,

Заело на "верила-верю[?]"

Я в детстве губами ловила снежинки.

Забавно. Сейчас не умею.

Дождаться себя, постоять у подъезда

Да так и застыть у двери.

Моё ожиданье себя бесполезно

В хрущобе под номером три.

Гурьбой пробегают с портфелями дети

И смехом смеются иным.

Их лица прекрасны, их головы светлы.

А я тут - с сиротством своим.

МНЕ РУБАХИ СТИРАТЬ

Мне рубахи стирать - только мучиться.

От крови оттирать не научишься.

Полоскать, полоскать да отбеливать.

Кто же так научился стрелять да простреливать?..

Выжимать, колотить да выкручивать

И сухую улыбку вымучивать.

Раны, раны[?] а в складке губ - обещание.

Он пытался шутить[?] на прощание.

Он останется здесь - через всё - моей детушкой!

Утирая раны простой серой ветошью,

Он ладонями воздух ловил, рвался, маялся!

Он меня целовал и жалел - и не жаловался.

Пахнет свежестью и морозом

От застиранных белых рубах!

И высокое белое небо

Исчезало в его глазах[?]

Любомир ОРЛОВЕЦ

Настоящее имя - Артём Геннадьевич Балай. Родился в 1988 году. Детство провёл в Орле. Имеет диплом инженера. Служил в ракетных вой­сках. Стихи пишет с 15 лет. Живёт в г. Одинцово Московской области.

Речь земли

РОЖДЕСТВО В ОРЛЕ

Мне слышится стук подков -

Так снег под ногами звонок,

И чудится ржанье конок,

Как эхо былых годов.

Снуёт маскарад теней

В лучах фонарей и окон.

Гирлянды горящий локон

Навис над Окой моей.

Уснула река во льду,

Но всё же течёт неспешно,

И я по воде иду.

Замёрзшей воде, конечно.

СЕЯТЕЛЬ

Травы пахучие в поле цветут,

Силы могучие царствуют тут.

Выйду я за полночь, лягу в траву,

Звёзды и месяц к себе призову.

Небо ты звёздное, дай же мне сил,

Чтобы я утром те травы скосил,

Чтобы в том поле посеял зерно,

Если Всевышним мне это дано.

ОТСЛУЖИВШИЕ ЛИСТЬЯ

Сырой сентябрь миновал,

Заставил нас надеть бушлаты.

Зачем же листья посрывал,

В чём эти листья виноваты?

Зачем он выгнал их на плац

В промозглый день с холодным ветром?

Зачем шагали метр за метром

Они по плацу вместо нас?