Литературная Газета, 6487 (№ 46/2014) - [18]

Если научишься прясть

Нити из нежных созвучий, –

Звёзды, в дожде преломясь,

В радуге дивно воспрянут.

Если научишься прясть,

Пальцы твои не завянут.

Ты покружись, покружи…

Слишком светлы миражи.

Юлия КОТЛЕР,

Керчь

* * *

Искать – важнее, чем остыть.

Важнее – шаткие весы.

Полупрозрачные мосты

Шершавят крылышком осы.

Купая ступни в небесах,

Не снизошедших до росы,

Качнётся время на весах

Осенним крылышком осы.

Искать – важнее, чем спасти

Ноябрьского мотылька.

Из рос небесных возвести

Подвески остроступных скал.

Искать – острейшая игла,

Мост уронивши на весы,

Я невесомо обрела

Слепые крылышки осы.

ПРЕДЧУВСТВИЕ ОСЕНИ

Всегда она. Всегда она.

Внезапно и континентально.

Проводит по небу канат,

Пуанты посыпает тальком…

Дождливой хвори сонный сип

В муслиновой одышке лета.

Сильна привычка моросить.

Чернильный жар, бумажный лекарь.

Коронный триптих – ликов лоск:

Лжемалахит, сусаль и прочернь.

Листвой разлапистой слилось

Под зеркалом пятно пророчеств.

Сейчас июль. Часы спешат

В горячке шумной и фатальной.

Но до неё всего лишь шаг –

Внезапный и континентальный.

Марина МАТВЕЕВА,

Симферополь

***

Судьба пошла наискосок, и линий

с твоих ладоней не смотать в клубок,

чтоб стали руки плоскими, как синий

небесный потолок, за коим Бог

скрывает их немыслимые ярды –

клубков таких, чтоб вышивать миры.

Они что шарики на том бильярде,

на коем и планеты – как шары.

Мы встретимся – и спутает котёнок,

ручной бесёнок, два клубка – и так,

что потолок небесный брызнет тёмным,

а солнце звякнет оземь, как пятак.

И эти перепутанные нити,

двуцветные, двусущностные, но

одноживые Бог нашьёт на китель

себе для форсу перед Сатаной –

там, где другие смертные жизнишки

и жизневольных смертечек значки

в доверчивых ладонях, как по книжке,

прочитаны и смотаны в клубки.

***

И снова, как в душную сказку, войду домой,

где ждёт меня мой суровый сепаратист.

Не нравится «ангел мой» – будешь «чёрт немой».

И выключи новости – будь хоть минуту чист…

Я чёртова женщина, я не могу смотреть

всечасно: убили, сожгли, разбомбили дом…

Я плакала, помнишь? И будет со мною впредь.

Сначала увижу тебя, а потом – потом.

Ты хочешь быть там. Я хочу, чтобы ты был здесь.

Пусть это смешно, но убьют тебя – я умру.

Тебя не берут, потому что уже не весь,

уже не мальчишка – не сможешь ты, как в игру,

играть в эту правду, раскрашивать в бело-синь

с подстрочником красного чёрный, лохматый свет.

Ты слишком серьёзен, покинутый асассин.

Ты ждёшь лишь приказа. Не нужен тебе ответ

на сотни вопросов сведённого бытия,

и несть философии, Бога тем паче несть.

Ты мыслишь иначе, чем полусвятая я,

чем те, у кого перебитое сердце есть.

Меня отучают писать о себе, своё:

о том, как мне больно и страшно, – не полусловь.

Иначе – «слабачка». Но им невдомёк: даёт

мне силы моя незастреленная любовь.

Чем новости слушать, пойду испеку пирог.

Занятье рукам – полусладок его бальзам.

Не нужно мне видеть: ты снова – как за порог –

туда, где нет места ни Господу, ни слезам.

Теги: современная поэзия

Три девицы вечерком...

Не люблю определения "женская" поэзия и «женская» проза. В этом слишком виден высокомерный мужской взгляд. Однако для всех трёх героинь данного обзора определение «женская» поэзия подойдёт как нельзя лучше. Это и излишняя многословность, и чрезмерная эмоциональность (другая крайность - манекенная сдержанность, своего рода попытка скрыть эмоциональность), и чаще всего мелководные мысли. Алла Горбунова, Наталья Грэйс и Александра Кириллова представляют три направления, условно назовём их так: Горбунова – занудную заумь, Грэйс – гламурную стихопозу, Кириллова – наивное первописьмо.

Поговорим о каждой из них подробнее.

СТАРУХИ В СЕРЫХ ОДЁЖАХ

Алла Горбунова. Альпийская форточка: Стихи. – СПб.: Изд-во К. Тублина, Лимбус Пресс, 2013. – 216 с. – 1000 экз.

Алла Горбунова, автор третьей книги стихов – «Альпийская форточка», в отличие от двух других поэтесс пишет профессионально, публикуется в «толстых» журналах и, как достаточно молодой автор – 1985 г. рождения, получила премию «Дебют».

Один из критиков счёл её творчество «женским» аналогом Рембо и раннего Маяковского. Впрочем, вряд ли это можно счесть комплиментом – ни до того, ни до другого она явно недотягивает. Горбунова нарочито сдержанна, словно была такая задача – написать книгу стихотворений, не выразив открыто ни одной эмоции. В результате все стихи похожи на унылых сухих старух в серых одеждах (явно с филологическим прошлым), которых раздражает любое проявление жизненной энергии – будь то детский смех или пение птиц. И вот идут они, ковыляют от страницы к странице, монотонно бормоча себе под нос:

как на мать, вернувшуюся  из царства мёртвых,

смотрю я на вас, Афины,

словно вы обломки кораблекрушения, останки

кораблей; сиротливые колонны –

голые стволы леса, что был вечером зелен,

но сгорел ночью.

Но в городе моём, городе северном,

городе дворцов, мостов, ансамблей,

столице Империи ныне не существующей –

будет ли лес

пробиваться однажды под плитами,

будут ли тетерева токовать  на его просторах,

будут ли лисы сновать на Дворцовой площади,

когда падут города современные  в битве с деревьями,