Литературная Газета, 6475 (№ 32-33/2014) - [41]

Узнав об этом, Валентина примчалась домой, сгребла весь свой, как они с Андреем говорили, неприкосновенный запас – 60 тысяч рублей, которые заработали, торгуя в Москве в пасхальные дни бумажными цветами, и отдала мастерам. Позже они рассчитались с нею картинами. С тех пор она и стала приобретать картины. В первую очередь – местных художников.

– Кто-то покупает себе шубу или сапоги, я буду ходить в тапочках, но куплю картину, – говорит она. – Сейчас, чтобы все мои коллекции выставить, потребуется огромный зал. Мы хотели приспособить под него магазин, но у нас его отобрали. Говорю городским властям: «Найдите помещение под музей, я отдам всё, что у меня есть». Музей нужен!.. Да ведь это была бы визитная карточка города[?]

Кроме картин у неё сейчас есть ещё и коллекция ситцев.

Старинная ткань

Поначалу она и не думала их коллекционировать. Просто скупала ткань. Для декоративных фартуков. Фартуки были из ситца. Знакомая заболела раком. И Ключниковы надумали шить эти фартуки для неё, чтобы она продавала их в Сергиевом Посаде и тем зарабатывала на лекарство. Позже её взяли в магазин и даже открыли под неё отдел с одной лишь целью, чтобы она была на людях, не оставалась один на один с болезнью.

Так вот Валя покупала ситец. С рук. У бывших текстильщиц. В тех кусках, которые ей продавали, была старинная ткань.

– Прихожу в магазин и начинаю эту ткань перекладывать, сортировать. Идут мимо люди и – раз! – как заколдованные останавливаются. Собирается толпа. Меня не видят. И вдруг начинают вспоминать, как работали. И я понимаю, что это для них такое сокровище, которое у них вырвали с сердцем. Отобрали. Отняли. Их к ситцу тянет как магнитом. Вот, думаю, уйдут эти люди, и вместе с ними уйдёт навсегда всё…

Может, тогда и возникла первая мысль о музее?

Однажды она проснулась. Это случилось после поездки в Переславль-Залесский.

– Иду я на работу и вдруг остановилась. Чего, спрашивается? Птицы поют. Так они всегда поют. Но я до этого их не слышала. Навстречу идёт женщина. Смотрит на меня и не видит. Я её тоже до сих пор не видела. А сейчас увидела. И увидела, что в глазах у неё ничего нет. Думаю, а как же она идёт, если ничего не видит? И тут поняла. Мы тем темпом, которым живём, зомбированы. Я проснулась. Вернее, меня разбудили. И разбудили для чего-то… Потом стала замечать это в детях, с которыми занималась в Доме творчества. Я до них достучаться не могу. Объясняю, а у них в глазах нет ничего. Стена, завеса. Они слепые. И когда я вижу, что они открываются, пускают к себе, что я их разбудила – вот в этом моя победа. Но я потеряла сон.

Потом Валентина услышала про конкурс пасхальных яиц в Троице-Сергиевой лавре. Сделала какую-то композицию, и ещё с одним педагогом и ребятами поехали. Были потрясены: одновременно выставлялись две тысячи яиц. И захотелось к следующей выставке сделать что-то необычное. Например, методом квиллинга перенести на заготовку яйца рисунок с барановской ткани.

Через это яйцо Ключниковы и влились «в ситцевый поток», в историю города и комбината, в краеведение. Нашли одного из немногих оставшихся в Карабанове художников по тканям – Николая Михайловича Забиронина. Чтобы его расположить, Валентина организовала выставку тканей и платков, на которых был его рисунок. Объяснила, чего хочет. Попросила: «Наложите мне только кальку на заготовку для яйца, а я выложу её полосками бумаги». – «Это невозможно». – «Вы только нарисуйте». Он унёс заготовку, а принёс… расписанное яйцо. Это был знаменитый на весь мир барановский «Смородиновый лист». Говорит:

– Валентина Михайловна, это теперь ваше. Вы не представляете, как трудно было его расписать.

– Нет, Николай Михайлович, это ваше.

Они подружились. Забиронин рассказывал о тканях, художниках, истории комбината. Вдохновлённый Ключниковой, пишет книгу «По следам моей памяти». Сейчас Валентина и Андрей готовят её к изданию.

А Валентина идёт дальше. Через кабинет главы города – в закрытый и забытый всеми музей комбината. Коробку с уникальными образцами чудом обнаружили в… кочегарке. Кочегар сказал: «Забирайте, иначе пропадёт».

– Господи, – думала Валентина, глядя на ситцы, – это культурное, мировое наследие свалено в кучи, засыпано штукатуркой. Оно не должно уйти.

Всё было перебрано, упаковано и перенесено в подвалы Дома культуры. Выпустили книгу о платках. Провели презентацию о комбинате, назвав её «Надежда на возрождение». Организовали выставки костюмов, платков, образцов ткани, которую вырабатывали на комбинате. Провели субботник и убрали от мусора центр города. Художники, поэты, учителя, рабочие объединились с одной целью – создать в городе музей. Власти ссылались на то, что для музея нет ни места, ни денег. Хотя места более чем достаточно. Взять хотя бы Дом культуры. Там свой выставочный зал, который приспособили под… столовую, где проводятся свадьбы и поминки.

Проснись, власть!

Культура в Карабанове пахнет не картинами и тканями, а жареным луком, пригорелым маслом и котлетами. И в подвал, где хранятся коробки с уникальными образцами тканей, директор ДК нас не пустила. Призналась, что ей не велела этого делать чиновница по фамилии Поликарпова из городской администрации. Директор взяла под козырёк, и журналистское удостоверение оказалось бессильно против телефонного права.