Литературная Газета, 6471 (№ 28/2014) - [17]

ЛИТМОЗАИКА

Британский писатель Дэвид Митчелл, известный по роману «Облачный атлас», начал публикацию своего нового рассказа в сервисе микроблогов Twitter. Произведение под названием The Right Sort (нужный сорт) будет публиковаться в твиттере Митчелла в течение нескольких дней фрагментами по 20 твитов в каждом. Всего предполагается опубликовать 280 сообщений.

В Кирове появились первые мобильные библиотеки. Они представляют собой стенд с виртуальными книжными полками. Любой желающий может скачать книгу на смартфон или планшет в одно касание при помощи технологии QR-сканирования и мобильного интернета или Wi-Fi.

«Тишины не тревожь»

Фото: Фёдор ЕВГЕНЬЕВ

Глеб ГОРБОВСКИЙ

Прогноз

Над землёй алеет шаль

заревая,

и течёт с неё печаль

мировая[?]

Ниже - горбятся леса,

спят туманы.

И вошла в траву коса-

несмеяна.

Проступает в синеве

крест соборный,

и крадётся по траве

луч проворный.

Паучок связует нить:

хочет кушать.

Кто, скажи, не хочет жить, –

даже в луже?

…Где деревья – там и пни

в жизни нашей.

Мысли чёрные гони

в шею, вз[?]шей!

Пусть не Будда, не Федот –

Жизни Автор,

но сегодня – рассветёт,

да и завтра…

* * *

Я весьма суетливый субъект,

что не терпит с друзьями разлуку…

Выйду я на Московский проспект,

подниму волосатую руку.

Если вдруг остановитесь вы,

я скажу, улыбаясь смиренно:

"Подвезите меня до Москвы –

на билет не хватает презренных.

Вот вам грустная повесть моя,

вместо денег… Свезите в столицу:

Там меня ожидают друзья,

чтоб со мною навеки проститься".

Муж-водитель вздохнёт: «Ну и ну…»

А жена его охнет: «Однако!»

Я на заднем сиденье усну,

как послушная смыслу собака.

Я карабкаться буду из сна,

будоражить его завитушки…

А разбудит меня тишина –

на диване, в моей комнатушке.

Хлопоты

При татарах и монголах,

и при Сталине опять

самым тошным поп-глаголом

было слово – хлопотать.

Хлопотать за мужа, сына,

что затиснут в лагерёк;

за изъятую скотину

обивать-лудить порог…

Хлопотать о запрещённой

государем бороде…

Хлопотать – и увлечённо –

об оседлой злой черте…

Унижаться перед курвой,

слать проклятия богам…

Хлопотать, кудахтать курой,

падать к барственным ногам…

А потом, иссякнув духом

и расквасив телеса,

хлопотать, чтоб лёгким пухом

вознестись на небеса.

Сад могильных камней

Без фонарных огней,

без сумятицы дней –

не дающий плодов

сад могильных камней…

Осыпается дождь.

Ветер вхож. Листьев дрожь…

В этот сад забредя,

тишины не тревожь.

Вот чернеет плита.

Два кленовых листа

распластались на ней

Сад истлевших корней…

Вот, угрюм и нелеп,

с завитушками склеп.

Мрамор вазы глубок.

В вазе вырос грибок…

Ангелочек-мулат

был когда-то крылат…

Вот бродяги несут

изумрудный сосуд.

К ангелочку подсев,

из сосуда сосут…

Нет предела-границ

изумлению птиц –

от виденья живых,

но безжизненных лиц…

…Без печали, верней –

без купания в ней,

в шелестенье дождя

сад истлевших теней…

Пробужденье

Возвращенье из сна,

как со дна Средиземного моря:

из рассола событий,

сквозь толщу «седой старины» –

терракоту и мрамор,

египетский мёд и цикорий,

византийские вина,

что в водах растворены…

Возвращенье из сна,

как из мира, где зиждутся звёзды:

из гигантских пустот,

из стерильных систем,

мимо Трона Господня,

где правду и воздух

заменяет свобода,

а времени нету совсем…

Возвращенье из сна –

как сквозь землю на свет из могилы:

рвутся корни,

взрыхляется гибельный прах,

разъезжаются доски,

являются прежние силы,

оттесняются камни

и сохнет лицо на ветрах…

Полено

Ты шёл, волнуясь и любя,

и вот ты одолел дорогу…

И дела нету до тебя

ни человечеству, ни Богу.

Ты на крыльце сидишь в росе,

в слезах: предательство, измена!

И перешагивают все

тебя, как мёртвое полено.

…Полено – якобы мертво:

оно лежит, не шелохнётся...

Но в грешных буднях об него

нет-нет да кто-нибудь споткнётся!

Одиночество

Поздно в доме… И в мире…

Дышит с присвистом Вечность.

И тоскуют в сортире

трубы – голосом вещим…

Сквозь бетонные стены,

как сквозь пористый сахар,

проникают измены,

гены злобы и страха…

Тишина – словно губка.

Ночь крадётся сутуло.

С грешным хохотом юбка

соскользнула со стула…

Ловит бренное ухо

сквозь беруши на вате –

вместо музыки духа –

скрип соседской кровати…

Проходная электричка

С дрожаньем почвы и подв ы вом,

в трёх дециметрах от лица –

она, обдав своим порывом,

мелькнёт с улыбкой мертвеца.

И только иней с крыш, дымящий,

да прах позёмки – вихрем лет!

Да электричество та я щий

зан[?]ет провод ей вослед…

Сожмётся сердце, руки взмóют,

боднёт больную душу страх.

…Ах, с жизнью бренною самою

как не сравнить её размах!

Её призыв начинкой светом,

из мрака – прóмельк – в темноту…

Но в проходящую, при этом –

не вздумай прыгать на ходу.

* * *

Фиолетовой фиалки

с бугорка – кричащий глаз.

Грязный кузов катафалка

да пяток озябших, нас…

И кресты, кресты да камень,

серый камень да кресты.

А над нами, дураками,

где-то там, в пространстве – Ты!

В небе тусклом и стоячем,

кто там сладкий воздух пьёт?

Пригляделся – птичка плачет,

а прислушался – поёт!