Литературная Газета, 6463 (№ 20/2014) - [16]

В самого уродился в себя.

Вот на шее от шрама заплата

Вновь заныла, до боли щемя.

Эй вы, черти! А разве жалко

Погибать при похабной луне:

Два конца имела та палка

И одним хватанула по мне.

И моя обожжённая рана

Разболелась, заныла опять.

И знакомого всем хулигана

Никому больше Колькой не звать.

Колька! Это ты ли, ты ли?

Нет – наверно, это лишь обман:

Уж давно все выпиты бутылки,

И разбит недопитый стакан.

Но не трусь, а пой и пей запоем,

Не страшись в грядущее толчка.

А умрёшь – всей улицей зароем

Под рыданье грустного смычка.

На земле мне нравились лишь ивы

И луны колеблющейся медь.

Знать с того и не был я красивым,

Знать с того и не умел жалеть.

Песнь другая – дороги другие,

Скрип не смазанных дёгтем колёс.

Эх, вы, дали мои голубые,

Синеглазый грустящий овёс!

Я зашёл бы опять, да не с кем

Про себя, про родную кайму.

Для чего родился таким дерзким –

Я никак до сих пор не пойму.

(28 апреля, без указания года, вложено на отдельном листе в первую тетрадь.)

Разговор с девушкой

Ты меня спросила: «Где твои друзья?

Девушка любимая? Слава где твоя?»

…Не смутившись в слове, я тебе скажу,

Что давно с друзьями вместе не хожу.

И они в обиде от меня ушли,

После помириться в дружбе не могли.

И лишь только спросят:

«Где твои друзья?» –

Отвечаю людям: – Велика земля,

Долго я шатался, как поэт, по ней,

Растерял, оплакал дружбу и друзей.

…Девушка любимая?! –

 Есть одна она,

Вечером встречает лаской у окна.

Я ношу ей садом белые цветы.

Девушка любимая – это будешь ты!..

…Слава где? –

 А слава верною женой

Ходит по округе сплетнями за мной.

Шепчется слюнями неправдивый слух,

Стал я ненавистным языкам старух.

И злословят люди, ночи и закат –

Как на посмешище на меня глядят.

Только я не струсил – по округе всей,

         Как поэт разбойный, я дразню людей.

Маменьки дивятся – дочкам говорят,

Чтоб со мною поздно не ходили в сад.

Ну а дочки… Что же?

 – Девушки мои!

Надо мной красивым свищут соловьи.

Я стихами речи жарко говорю,

Я к любой дорогу к дому проторю.

Потому и ходит, расплескав края,

Слава озорная, пьяная моя…

…Ты меня не спрашивай

в этот зной-закат –

Чем другим, а славой сыт я и богат!..

(май 1937, из третьей тетради)

Лисица

Сухим можжевельем царапался лис,

Ветры за сосною уюта искали, –

А рыжей лисице наперерез

Громадный пёс свою пасть оскалил.

В испуге, петляя следы по снегу,

Бежала неровною прытью,

И кровь с обветренных губ

Алой стекала нитью.

Навстречу охотник в зелёной бурке

Вскинул в воздух двустволку рукой –

И пожар золотистой шкурки

Заметался в сугроб голубой.

Чёрный пёс на вскинутых лапах

Задержал над лисицею бег.

Огненным жаром капал

Сгусток кровавый в снег.

(1938, из стихов при поступлении в Литинститут)

Взгляд в древность

Там – гул и мрак, обломки мифа,

Но ветер сказку окрылил:

Кровавыми руками скифа

Хватали зори край земли.

Скакали взмыленные кони,

Ордой сменялася орда –

И в этой бешеной погоне

Боялись отставать года.

И чудилось – в палящем зное

Коней и тел под солнцем медь

Не уставали под землёю

В века событиями греметь.

Менялось всё: язык, эпоха,

Колчан, кольчуга и копьё,

И степь травой-чертополохом

Позарастала до краёв.

…Остались тухлые курганы,

В которых спят богатыри,

Да дней седые караваны

В холодных отблесках зари.

Ветра шумят в высоких травах,

И низко клонится ковыль,

Когда про удаль Святослава

Ручей журчит степную быль.

Выходят витязи в шеломах,

Скликая воинов в набег…

И долго в княжеских хоромах

С дружиной празднует Олег.

А в полночь скифские курганы

Вздымают в тень седую грудь,

Им снится, будто караваны

С востока держат дальний путь.

Им снятся смелые набеги,

Стенанья, смерть, победный рёв,

Что где-то рядом печенеги

Справляют тризны у костров.

…Там гул и мрак, обломки мифа,

Простор бескрайний, ковыли…

Глухой и мёртвой хваткой скифа

Хватали зори край земли.

(1938, из стихов при поступлении в Литинститут)  

Теги: Николай Майоров

«Да потому что он мне брат...»

Николай Зиновьев. Дождаться воскресения. - Ростов-на-Дону: Фирма "Ирбис", 2013. – 240 с.

В Финляндии вот уже почти пару десятилетий проходит чемпионат мира по игре на воображаемой гитаре. Жители самых разных стран выходят на сцену и отчаянно перебирают в воздухе пальцами. В современной отечественной поэзии подобный чемпионат носит поистине тотальный характер. Вроде бы и позы иной автор делает залихватские, вроде и пальцы на нужных местах в воздухе пристроены, вроде и зал в лице ближайших родственников и друзей радостно беснуется, но нет гитары.

В этом смысле краснодарский поэт Николай Зиновьев настолько разительно отличается от многочисленного племени русскоязычных фонограммщиков, что, столкнувшись с его даром, можно лишь подивиться: а возможно ли сейчас само вот это, незамутнённое, непиарное, кажется, совсем чуждое всяческой позы художественное слово?

Стихи Зиновьева в высшей мере адекватны окружающим его людям, времени и пространству. Кажется, что он ничего не пишет, просто набрасывает в дневник какие-то внешне простенькие мысли и замечания: