Литературная Газета, 6455 (№ 12/2014) - [16]

Продолжаем представлять читателям литературу разных областей Украины. Русские поэты-харьковчане хоть и отличаются "лиц необщими выраженьями", но и при пристальном вчитывании обнаруживают некоторую южно-русскую мировоззренческую общность, даже принадлежность к некоей особенной традиции. Эта разновозрастная плеяда настолько своеобразно и убедительно представительствует за русский Харьков, что некоторым пристальным наблюдателям даже позволяет называть сегодня Харьков одной из столиц современной русской поэзии. Эти имена вполне известны в литературном мире, авторы широко публикуются в толстых литературных журналах России и зарубежья, антологиях, альманахах, нередко участвуют в литературных фестивалях. В их стихах мы слышим тревожные ноты нынешних тревожных времён Украины.

Владимир ВАСИЛЬЕВ

Родился в 1948 г. в Харькове. Окончил Харьковский автодорожный институт, работал инженером-конструктором. Лауреат литературных премий. Автор пяти книг стихов и одной - прозы. Лауреат XXVIII Всероссийского Грушинского фестиваля авторской песни.

* * *

Поезд наш выбивался из графика

И на станции стал узловой,

Над высокою кучею гравия

Раскорячился кран козловой.

Электричка проехала встречная.

На погрузке стоял товарняк.

Завели перекличку диспетчеры –

Люди с вёдрами на головах.

Я от скуки смотрел расписание,

Рассуждая о том, как поэт

Неизменно своё состояние

Переносит на каждый предмет.

Проводница уборку затеяла.

Завизжало под тряпкой стекло.

Кран поехал, лебёдка заблеяла,

Ковш на гравий упал тяжело.

Над пологими лысыми склонами

Ветер дымный развеивал след.

И цыганка пропёрла вагонами

С гороскопом на тысячу лет.

* * *

В голове, подобно шуму,

Не унявшаяся боль.

Берегла маманя шубу.

Шубу тихо ела моль.

Ела, ела – не доела.

Улетела в те края,

Где душа мамани пела,

Где витала и не тлела

Шуба новая ея,

Презирая моль-заразу,

Мехом шёлковым густа,

Не надетая ни разу,

Непорочна и чиста[?]

Мне и свечка – собеседник.

Лишь бы дума отлегла,

Как до дней своих последних

Мама шубу берегла.

* * *

В новогодние праздники

Перед натиском вьюг

Все бушлаты и ватники

Отступают за круг

Циферблата вселенского,

Чтобы, глядя на снег,

Слушать арию Ленского

Сквозь разряды помех.

Средь снегов и сияния

Крепко спаянных льдин,

Посреди мироздания

Репродуктор один.

Стала вьюжная конница

У замёрзшей реки.

Двое медленно сходятся,

Тихо взводят курки…

Ирина ЕВСА

Родилась в Харькове. Окончила Литературный институт. Автор 11 поэтических книг. Лауреат литературных премий.

* * *

Где он, с надмирным своим идеалом,

реализующий крупное в малом,

провинциал, что живёт на гроши,

нас подкупающий вечным смущеньем,

детской улыбкой, заметным смещеньем

разума в сторону кроткой души?

Где он, с ореховым тортом в коробке

и с беспокойством о божьей коровке –

не раздавить бы, смахнув невзначай;

перечисляющий, словно ботаник:

это – пустырник, а рядом – татарник,

синеголовник, пырей, молочай.

С ним хорошо бы пойти за грибами;

палкой сухую листву разгребая,

спорить о Мятлеве (любит, чудак!);

печку растапливать после прогулки;

в поисках некой заветной шкатулки

лазить со свечкой на дачный чердак.

С ним хорошо бы – в разведку: не выдаст,

помня, что совесть не шьётся на вырост;

будет тащить до последней черты.

Как неуклюж! За обедом рукою

чашку цепляет… Но есть в нём такое,

что перейти не позволит на «ты».

С ним хорошо! Но его не позвали

в нашу эпоху, где, впрочем, едва ли

выжил бы: всяк – хамоват, деловит,

всяк за дверьми с ненавязчивым кодом…

Вот он и сел на скамью перед входом,

шляпой накрылся и вымер как вид.

* * *

                                Светлане Кековой

Там, где недавно толпы топали,

лишь светофор мигает плоско.

Снег принимает форму тополя,

машины, хлебного киоска.

Неужто высь открыла клапаны

затем, чтоб, двигаясь к ограде,

проваливался всеми лапами

пёс на вечернем променаде?

Снег принимает форму здания

в кариатидах, слухах, сплетнях,

где длится тайное свидание

любовников сорокалетних.

Один из них часы нашаривает,

тревожно вслушиваясь в то, как

вторые под ребром пошаливают,

слегка опережая в сроках…

Снег принимает форму города,

в котором спит под нежной стружкой

бомж, подыхающий от голода,

но жажду утоливший жужкой.

А белое растёт и множится,

создав, разглаживает складку.

В ночи посверкивают ножницы,

за прядкой состригая прядку,

как будто – беженцев не мучая

допросом, врат не замыкая –

цирюльня трудится плавучая

за кучевыми облаками.

И те, что вычтены, обижены,

чьи обезличены приметы,

теперь, как рекруты, острижены

и в чистое переодеты.

* * *

Не хнычь, хлебай свой суп. Висит на волоске

зима. Чумазый март скатился по перилам

и мускулы напряг в решительном броске,

опасном, как тоска японцев по Курилам.

И капает с ветвей небесный корвалол,

в хозяйских погребах подтоплены соленья.

Но утро верещит парламентом ворон,

которому плевать на беды населенья.

Многоэтажный монстр из-под набрякших век

взирает, сон стряхнув, но выспавшись, едва ли

вмещая больше душ, чем полагает ЖЭК:

на чердаке – бомжей, крысиный полк – в подвале.

А тут ещё и ты, наркокурьер хандры,

роняющий слезу в рассольник раскалённый.

…Что, ежели на свет – всяк из своей дыры –