Литературная Газета, 6427 (№ 33-34/2013) - [17]

в небо смотрит капот.

Под капотом водила

железяку клянёт.

Меж прокладок и гаек,

вдохновенен и зол,

виртуозно спрягает

однозвучный глагол.

Но мотор – ни в какую,

как его ни спрягай,

лишь метафоры всуе

расплескал через край.

И сомнение гложет

молодое чело:

«жечь глаголом», похоже,

не его ремесло.

В ЛОДКЕ

Только бы смочь,

только б суметь!

Но до причала –

волны и ночь:

не одолеть,

не докричаться.

Видно – одно:

к рыбам на дно.

Но в круговерти

светит окно,

чьё-то одно

всё-таки светит.

Значит, и нас

кто-то сейчас,

в лютую полночь,

там, на земле,

даже во мгле

всё-таки помнит.

Слышите там,

на берегу,

верьте и ждите!

Я – как-нибудь

сдюжу, смогу...

Свет не гасите.

* * *

Как эта оттепель некстати,

нежданна и нехороша,

когда природа – на закате,

когда на паперти – душа.

Когда круженье первой вьюги

не улеглось ещё окрест.

Когда смиренная округа

уже несёт предзимья крест.

Когда перед остудой слепо

души мутнеют зеркала...

Как эта оттепель нелепа,

но как отчаянно смела!

Екатерина ПОЛЯНСКАЯ

Екатерина Полянская, поэт, переводчик с польского, член СП России. Окончила Санкт-Петербургский государственный медицинский университет им. И.П. Павлова. Автор стихотворных сборников «Бубенцы» (1998), «Жизни неотбеленная нить»(2001), «Геометрия свободы» (2004), «Воин в поле одинокий» (2012). Живёт в Санкт-Петербурге.

* * *

А у неё проточина на лбу –

Такая белая, и чёлка – золотая,

Я в поводу веду её в табун,

Под сапогами чавкает густая,

Как тесто, глина. Где-то в стороне

Урчит сердито трактор. И усталость

К её хребтистой старческой спине

Присохла, словно струп. А мне осталось

Уздечку снять, по шее потрепать,

И постоять ещё минуту рядом,

В кармане корку хлеба отыскать

И протянуть ей. И окинуть взглядом

Больные ноги, вислую губу,

И тощих рёбер выпуклые строки,

И белую проточину на лбу,

И под глазами мутные потёки.

И на мгновение увидеть в ней,

В глубинах ускользающе-бездонных,

Священное безумие коней,

Разбивших колесницу Фаэтона.

* * *

Тополя вырубают. Такое обычное дело –

За назойливый пух,

что в июне летит высоко

И кружит по дворам,

и змеится позёмкою белой,

И по солнечным лужам

плутает среди облаков.

Тополя вырубают.

Всё кажется просто и ясно –

Их так долго терзали дожди, и снега, и ветра,

Что костистые ветви

к земле наклонились опасно.

Отслужили, отжили.

Должно быть, и, правда, – пора.

Отчего же тогда

по-сиротски безмолвно тоскует

Неуютное небо среди оголившихся стен,

И всё кажется мне –

это долгую память людскую

Вырубают живьём, ничего не сажая взамен.

* * *

По осени я вспоминаю ту

Классическую стрекозу из басни

И думаю: чем строже, тем напрасней

Мораль извечно судит красоту.

Пропела – ну какая в том беда –

Коротенькое праздничное лето...

Как хорошо! Хоть кто-то в мире этом

Не ведал безысходности труда.

В минуту вдохновения её

Создал Господь из воздуха и света,

И отпустил. И не спросил совета

У скучных и жестоких муравьёв.

* * *

Здесь заплакать нельзя и нельзя закурить,

Во весь голос не то что кричать – говорить.

Водка пахнет сивухой, вода – солона,

И на стену в ночи наползает стена.

Утро щёлкает плетью, а по вечерам

Кто-то ищет меня в перекрестии рам,

И холодного зеркала пристальный взгляд,

Словно блик на штыке,

словно окрик «назад!».

Этот дом, он, как зверя, меня обложил,

Коридорами, лестницами закружил.

Я – живая мишень, я на злом сквозняке

Своё робкое сердце держу в кулаке.

ТО, ЧТО Я ЕСТЬ

То, что я есть, заставит меня быть

В. Шекспир

То, что я есть, – в ночи крадущийся тать,

Карточный шулер с драными рукавами.

То, что я есть, заставляет меня хохотать,

Петь, исходить рифмованными словами.

То, что я есть, колпаком дурацким звеня,

Пляшет на самом краю карниза.

То, что я есть, шкуру сдирает с меня,

И уверяет, что это – закон стриптиза.

То, что я есть, славу любви трубя,

Яростно шепчет через барьер столетья:

Знаешь, я никогда не любила тебя.

Больше того – никогда не жила на свете.

То, что я есть, всем и всему назло

Строит в ночи мосты, а с утра – взрывает.

То, что я есть, заставляет врастать в седло,

Именно когда из него выбивают.

То, что я есть, словно летучая мышь,

Криком своим пробивая

в пространстве дыры,

Слепо летит и слушает эхо. Лишь

Эхо – свидетель существования мира.

То, что я есть, желая себя разбить,

Мечется нелепо и неосторожно.

То, что я есть, меня заставляет быть,

И тут изменить уже ничего невозможно.

Теги: поэзия , Александр Ковалёв , Екатерина Полянская

Летние музы

Сцена из оперы «Левша»

Удачным оказался второй фестиваль общедоступных оперных представлений "Опера - всем!". Он проходил на разных открытых площадках города – у Петропавловской крепости, на Исаакиевской площади, у стен Елагиноостровского дворца. Звучали и «Жизнь за царя» Глинки, и «Фауст» Гуно, и «Евгений Онегин» Чайковского, которым фестиваль и завершился. Учитывая дороговизну билетов в два главных театра города – Мариинский и Михайловский, – это прекрасная возможность послушать классику и молодые, свежие голоса самой широкой публике, от студента до пенсионерки-меломанки.

Завершилась, увы, история «Мужского балета» Валерия Михайловского: знаменитый танцовщик, исполнитель роли Мышкина в балете Б. Эйфмана «Идиот», отметив шестидесятилетие и находясь в отличной форме, сообщил о завершении карьеры: 40% налога, который платила труппа, стали несовместимы с её существованием. Оригинальная танцевальная компания, существовавшая с 1992 года, где все партии, в том числе женские, исполняли мужчины, была интересным явлением петербургской балетной сцены.