Пока средь камыша,
в ком проку никакого,
дрожит моя душа,
нежна и тростникова.
[?]За лесополосой -
ни церкви, ни мечети.
Там смерть стоит с косой,
похожей на мачете.
Стыдлива до поры,
от похоти косая,
враждебные миры
собой соприкасая.
Не затевай сыр-бор
в надежде объясниться:
тебя не зрит в упор
неистовая жница.
Но, прущая с рожна,
бесстыжая как выстрел,
она не столь страшна,
раз ты её помыслил.
Коль в утреннюю тишь,
не поменяв пластинку,
ты вновь и вновь дудишь,
как лох, в свою тростинку.
И плещется волна,
зелёная от ила.
И мысль разрешена,
и всё не так уж хило,
коль Бог толпу светил,
привеченных богами,
вращаться попустил
над нами, тростниками.
Май, 2011
* * *
Что-то физики в почёте,
Что-то лирики в загоне[?]
Б. Слуцкий
Что-то физики в загоне,
метафизики в почёте.
Нынче Омы и Маркони -
в каждом гноме-звездочёте.
Нам астральные кликуши
поважней, чем Нильсы Боры,
что не могут наши души
разглядеть в свои приборы.
Наши эльфы-практиканты
посильней, чем "Фауст" Гёте,
и они, пожалуй, Данте
не уступят ни иоты.
Брак, развод и курс валюты
нам предскажут ворожеи,
а не эти институты,
что сидят у нас на шее.
И пускай друг другу факсы
посылают Максы Планки,
нам бы знать, как наши баксы
помещать в какие банки.
И оставь свою повадку
факты брать из Интернета,
ибо знает правду-матку
только тень отца Гамлета.
Значит, на интеллигентов
зря жалели мы патронов,
ибо нету дивидендов
с ихних синхрофазотронов.
Слушать нам какого хрена
этих жалких сибаритов.
Отдадим себя смиренно
в руки магов и спиритов.
И хоть всюду безнадёжье,
из Урюпинска и Пензы
нас по блату в Царство Божье
перекинут экстрасенсы.
Май, 2011
* * *
Что там гремело за станцией Лось
ночью сегодня?
Видимо, снова не задалось
лето Господне.
Видимо, сроки подходят уже
крайние вроде.
Что, человек, у тебя на душе,
то и в природе.
[?]Там, за рекою, дымят лопухи,
меркнут Стожары.
Скоро столицу за наши грехи
выжгут пожары.
С кем обручён этот огненный век,
кто сей избранник -
то ли Нерон, то ли вещий Олег,
то ли торфяник.
Что же нам делать спасения для,
порознь и свально,
если горит под ногами земля,
то есть - буквально.
Если не выручит даже и газ
из преисподней,
ибо опять отступилось от нас
лето Господне.
1 июля 2011
* * *
Восходит красная луна
над чудью, нелюдью и мерью.
Прощай, великая страна,
ушедшая, не хлопнув дверью.
Мы вновь свободою горим
В предвестье радостных событий.
Прощай, немытый Третий Рим -
уже четвёртому не быти.
Гуд-бай, отвязная мечта!
Но, как историю ни меряй,
нет горше участи, чем та -
жить на развалинах империй.
Восходит красная луна
над укороченною сушей.
Прощай, нелепая страна, -
мы жертвы собственных бездуший.
Прости нам этот сон и бред,
что мы, лишённые прописки,
не поглядели даже вслед:
ты уходила по-английски.
Твой путь и светел, и кровав.
И, словно древние этруски,
мы канем в вечности - без прав
хотя б отпеть тебя по-русски.
Сентябрь, 2011
* * *
Хотел родить стихотворенье.
Но - не везло.
Так что же: к чёрту вдохновенье -
правь ремесло.
К чему волшебная отмычка -
всё это ложь.
В наличье - жопа и привычка:
их не пропьёшь.
В наличье - сумма технологий -
фреза, слеза.
Глядишь, и троечник убогий
покрыл туза.
Рыдают в голос аониды
и толпы масс.
А эстетические гниды
нам не указ.
А ты, взыскательный художник,
не из хазар?
Разбей свой долбаный треножник,
фильтруй базар.
Рифмуй без тени сожаленья
добро и зло.
Нам написать стихотворенье
не западло.
14 июля 2011
* * *
Вот над ветлой у пруда
встала ночная звезда.
И все каналы тиви
изнемогли от любви.
Что же опять ты не спишь,
сонную двигая мышь,
вместо того чтобы в дым
с гостем упиться ночным?
Знаю я, как тебе влом
лоб наклонять над столом
и разбирать, как в ЧК,
птичьи мои почерка,
брать у издательских дур
груды моих партитур
или печатать мой бред
целую ночь напролет.
Падают слёзы весь век
с этих натруженных век.
Этих измученных глаз
свет до сих пор не угас.
Словно какой-нибудь граф,
я б сочинил эпиграф,
но не годится латынь,
чтоб растопить эту стынь.
Светит компьютер в ночи,
будто бы пламень свечи, -
видно, зовёт, кровосос,
в мир упоительных грёз.
В голубоватый экран
бьётся людской океан.
Но, как спасательный круг,
сжато кольцо твоих рук.
Есть ли любовь или нет -
нам не подскажет рассвет.
Но небольшая беда -
это не знать никогда.
Птички запели в саду,
рыбки проснулись в пруду.
Вот мы уже не одни.
Спи, моя радость, усни.
Август, 2011
ИЗВИНЕНИЕ
ПЕРЕД НАСЕКОМЫМ
Однажды, сидя у компа
и сочиняя невозбранно,
во гневе я убил клопа,
приползшего на свет экрана.
Точнее, это был не клоп,
а жук, огромный насекомый,
хотя и страшный, как циклоп,
но тягой к знаниям влекомый.
Зачем сгубил я существо,
не лишнее в природе зыбкой,
надменно посчитав его
зоологической ошибкой?
Зачем не дрогнула рука,
поняв, что это не игрушки
и что от бедного жука
недолог путь и до старушки.
О нет, я далеко не йог
и не эколог из Небраски,
не гуманист, но, видит Бог,
я не желал такой развязки.
Напрасно посягнул я на
того, чьи крылышки повисли,
кто мог бы оценить сполна
полёт моей высокой мысли.
И если даже жизнь - борьба,
во исполнение задачи
не надо убивать клопа,
жука безвинного - тем паче.
Чтоб не вводить себя во грех
и жить на совести без пятен,
мочить не надо даже тех,
кто нам, положим, неприятен.
Насельник скромный ЖКХ
и верный член электората,
