Литературная Газета, 6361 (№ 10/2012) - [19]

Пока средь камыша,

в ком проку никакого,

дрожит моя душа,

нежна и тростникова.

[?]За лесополосой -

ни церкви, ни мечети.

Там смерть стоит с косой,

похожей на мачете.

Стыдлива до поры,

от похоти косая,

враждебные миры

собой соприкасая.

Не затевай сыр-бор

в надежде объясниться:

тебя не зрит в упор

неистовая жница.

Но, прущая с рожна,

бесстыжая как выстрел,

она не столь страшна,

раз ты её помыслил.

Коль в утреннюю тишь,

не поменяв пластинку,

ты вновь и вновь дудишь,

как лох, в свою тростинку.

И плещется волна,

зелёная от ила.

И мысль разрешена,

и всё не так уж хило,

коль Бог толпу светил,

привеченных богами,

вращаться попустил

над нами, тростниками.

Май, 2011

* * *

Что-то физики в почёте,

Что-то лирики в загоне[?]

                           Б. Слуцкий

Что-то физики в загоне,

метафизики в почёте.

Нынче Омы и Маркони -

в каждом гноме-звездочёте.

Нам астральные кликуши

поважней, чем Нильсы Боры,

что не могут наши души

разглядеть в свои приборы.

Наши эльфы-практиканты

посильней, чем "Фауст" Гёте,

и они, пожалуй, Данте

не уступят ни иоты.

Брак, развод и курс валюты

нам предскажут ворожеи,

а не эти институты,

что сидят у нас на шее.

И пускай друг другу факсы

посылают Максы Планки,

нам бы знать, как наши баксы

помещать в какие банки.

И оставь свою повадку

факты брать из Интернета,

ибо знает правду-матку

только тень отца Гамлета.

Значит, на интеллигентов

зря жалели мы патронов,

ибо нету дивидендов

с ихних синхрофазотронов.

Слушать нам какого хрена

этих жалких сибаритов.

Отдадим себя смиренно

в руки магов и спиритов.

И хоть всюду безнадёжье,

из Урюпинска и Пензы

нас по блату в Царство Божье

перекинут экстрасенсы.

Май, 2011

* * *

Что там гремело за станцией Лось

ночью сегодня?

Видимо, снова не задалось

лето Господне.

Видимо, сроки подходят уже

крайние вроде.

Что, человек, у тебя на душе,

то и в природе.

[?]Там, за  рекою, дымят лопухи,

меркнут Стожары.

Скоро столицу за наши грехи

выжгут пожары.

С кем обручён этот огненный век,

кто сей избранник -

то ли Нерон, то ли вещий Олег,

то ли торфяник.

Что же нам делать спасения для,

порознь и свально,

если горит под ногами земля,

то есть - буквально.

Если не выручит даже и газ

из преисподней,

ибо опять отступилось от нас

лето Господне.

1 июля 2011

* * *

Восходит красная луна

над чудью, нелюдью и мерью.

Прощай, великая страна,

ушедшая, не хлопнув дверью.

Мы вновь свободою горим

В предвестье радостных событий.

Прощай, немытый Третий Рим -

уже четвёртому не быти.

Гуд-бай, отвязная мечта!

Но, как историю ни меряй,

нет горше участи, чем та -

жить на развалинах империй.

Восходит красная луна

над укороченною сушей.

Прощай, нелепая страна, -

мы жертвы собственных бездуший.

Прости нам этот сон и бред,

что мы, лишённые прописки,

не поглядели даже вслед:

ты уходила по-английски.

Твой путь и светел, и кровав.

И, словно древние этруски,

мы канем в вечности - без прав

хотя б отпеть тебя по-русски.

Сентябрь, 2011

* * *

Хотел родить стихотворенье.

Но - не везло.

Так что же: к чёрту вдохновенье -

правь ремесло.

К чему волшебная отмычка -

всё это ложь.

В наличье - жопа и привычка:

их не пропьёшь.

В наличье - сумма технологий -

фреза, слеза.

Глядишь, и троечник убогий

покрыл туза.

Рыдают в голос аониды

и толпы масс.

А эстетические гниды

нам не указ.

А ты, взыскательный художник,

не из хазар?

Разбей свой долбаный треножник,

фильтруй базар.

Рифмуй без тени сожаленья

добро и зло.

Нам написать стихотворенье

не западло.

14 июля 2011

* * *

Вот над ветлой у пруда

встала ночная звезда.

И все каналы тиви

изнемогли от любви.

Что же опять ты не спишь,

сонную двигая мышь,

вместо того чтобы в дым

с гостем упиться ночным?

Знаю я, как тебе влом

лоб наклонять над столом

и разбирать, как в ЧК,

птичьи мои почерка,

брать у издательских дур

груды моих партитур

или печатать мой бред

целую ночь напролет.

Падают слёзы весь век

с этих натруженных век.

Этих измученных глаз

свет до сих пор не угас.

Словно какой-нибудь граф,

я б сочинил эпиграф,

но не годится латынь,

чтоб растопить эту стынь.

Светит компьютер в ночи,

будто бы пламень свечи, -

видно, зовёт, кровосос,

в мир упоительных грёз.

В голубоватый экран

бьётся людской океан.

Но, как спасательный круг,

сжато кольцо твоих рук.

Есть ли любовь или нет -

нам не подскажет рассвет.

Но небольшая беда -

это не знать никогда.

Птички запели в саду,

рыбки проснулись в пруду.

Вот мы уже не одни.

Спи, моя радость, усни.

Август, 2011

ИЗВИНЕНИЕ

ПЕРЕД НАСЕКОМЫМ

Однажды, сидя у компа

и сочиняя невозбранно,

во гневе я убил клопа,

приползшего на свет экрана.

Точнее, это был не клоп,

а жук, огромный насекомый,

хотя и страшный, как циклоп,

но тягой к знаниям влекомый.

Зачем сгубил я существо,

не лишнее в природе зыбкой,

надменно посчитав его

зоологической ошибкой?

Зачем не дрогнула рука,

поняв, что это не игрушки

и что от бедного жука

недолог путь и до старушки.

О нет, я далеко не йог

и не эколог из Небраски,

не гуманист, но, видит Бог,

я не желал такой развязки.

Напрасно посягнул я на

того, чьи крылышки повисли,

кто мог бы оценить сполна

полёт моей высокой мысли.

И если даже жизнь - борьба,

во исполнение задачи

не надо убивать клопа,

жука безвинного - тем паче.

Чтоб не вводить себя во грех

и жить на совести без пятен,

мочить не надо даже тех,

кто нам, положим, неприятен.

Насельник скромный ЖКХ

и верный член электората,