Лирика - [9]

В улыбке бледных губ скрывающий свой страх?..

А небу и невдомек

Небу невдомек,

что уже полмесяца как пришла весна.

Простуженно кашляя,

небо бросается в город снегом,

липким холодным снегом,

а ветер,

этот промозглый,

гудящий,

по-зимнему мрачный ветер

подхватывает

и куда-то уносит вечер,

во мглу запелёнатый вечер,

оставляя на сердце ночь,

с которой сердцу не справиться,

которая сердцу невмочь.

И сердце,

не выдержав холода,

тоскливого ледяного холода,

впадает в анабиоз,

медленно замерзает...

вздрагивает и замирает...

И, кажется, умирает...

А небу и невдомек,

что уже полмесяца как пришла весна.

Аделаида

Аделаида...

Как шорох и плеск океана.

Как звон колокольчика на пагоде.

Как скрип колеса вечности.

Как шепоток тишины.

Аделаидой назвал я

вон ту звезду на востоке.

И меня не скребет,

как ее называют другие -

Вега, Венера иль, может быть, Альдебаран.

Теперь это — Аделаида,

и это - МОЯ звезда.

Замороженными зимними вечерами

я буду сидеть у окна

и смотреть на мое сокровище.

Я буду слушать как шуршит о песок

шершавый язык океана;

как звенит колокольчик на пагоде

в заснеженном Жикацзэ;

как скрипит колесо вечности,

отсчитывая прожитые кем-то жизни;

как шепчет мне тишина:

Аделаида...

Бычок

«Идет бычок, качается...»

А. Барто

Бедолага бычок, он по досточке шел и качался,

Мерно жвачку жевал, думал тяжкую думу свою.

Нет такого пути, что когда-нибудь, вдруг, не кончался,

Нет такого бычка, чтоб однажды не встал на краю.

Он искал смысла жизни и жаждал, быть может, падения.

А быть может, он взлета в падении этом искал.

А вокруг тишина рассыпалась, как чьи-то виденья,

И таила судьба свой жестокий звериный оскал.

На последнем шагу, замерев в ожидании чуда,

Взором матовым горестно всю свою жизнь пролистав,

Он шагнул в никуда, а быть может - ушел ниоткуда,

Став печальною притчей иль чьей-то надеждою став.

Ах не знал горемыка, с какою доской он связался!

Позабыл, что у всякой дороги, всегда два конца...

Плакал кто-то в хлеву... Кто-то злобно на кухне смеялся...

И звенели ножи. И в желудках стучали сердца.

Вне

Душа мертва. Свершилось преступление...

Стирая с губ несказанное слово,

Стою; и злые призраки былого

Смеются мне в лицо до исступления. 

Почить в огне, на углях сожаления,

На грани ожидания иного.

И в одеяниях Бога всеблагого

Сокрыть лицо, чтоб не увидеть тления.

Твердя молитвы вечные как время,

Шептать: "Спаси! Избавь меня от веры!

Мне не по силам принятое бремя..."

Я разрываю ткань небесной сферы...

Но где же Он?.. Вокруг одни химеры

С тоской в глазах... О каиново племя!

Вьюга

Вьюга... Вьюга... Иль вечность просыпалась снегом...

Или время прервало свою бесконечную прыть...

Иль хмельная тоска пронеслась по душе печенегом

И осталась во мне, чтоб коня из души напоить...

Под горящим торшером просыпалась мастью колода,

Отражается в матовом зеркале трефовый туз.

И нелепые мысли, толпою безумного сброда,

Наблюдают как чахнет воздетый на крест Иисус.

Ах похмельная замуть! Нависли усталые веки.

Оброненное сердце застыло в пролитом вине.

Накликают мне смертушку скрюченные человеки

И трубящий архангел давно уж взывает ко мне.

Неприкаянный ветер уносится в небо молитвой,

И простуженный вечер стучится в слепое окно...

Кто-то бросился в ночь, распаленный кипящею битвой.

И сдержать бы коней, да сдержать их уже не дано...

Приоткрытая дверь запускает проснеженный холод.

Но никто не войдет, и напрасно открыта она.

Я и сам уж не помню, когда-нибудь был ли я молод,

И была ли когда в этом мире безумном весна.

Нерасцветшая жизнь умирает на плахе печали.

Налетели года - мою память терзать вороньем.

Я дорогою шел, уводящей за синие дали,

Только путь в синеву оказался нелепым враньем.

А теперь эта вьюга! Иль вечность просыпалась снегом?..

Или время прервало свою бесконечную прыть?..

Иль хмельная тоска пронеслась по душе печенегом

И осталась во мне, чтоб коня из души напоить?..

Я не знаю, не знаю. Но это до одури больно -

Словно кто-то об сердце затачивать пробует нож...

И я вижу: старуха-судьба, улыбаясь довольно,

Продает меня, пьяного, смерти, за ломаный грош.

Город пахнет весной

Мой город опять живой -

Он переболел зимой,

Он больше не пахнет снегами

И ледяными снами.

Мой город пахнет весной,

Мой город пахнет зарей,

Церковными колоколами,

Надеждами и мечтами.

Он пахнет словом "любовь",

И россыпями стихов.

Твоими хмельными духами,

И будущими дождями.

Он пахнет розой ветров,

Извилинами ручьев;

Еще он пахнет блинами

И мартовскими котами.

Город

Когда беременное полнолунием небо

тяжело наклоняется над Городом

и своим дыханием

гоняет по пустынным улицам

обрывки газет,

стаканчики из картона,

и прочий хлам,

когда оно презрительно плюет на Город

сыростью и туманом

и хмурит брови, такие же черные и густые,

как дым заводских труб, -

тогда Город становится совсем беззащитным.

Он чувствует себя маленьким и неуютным.

И мне становится его жаль...

Мне хочется приятельски хлопнуть его по плечу

и сказать ему что-нибудь дружеское,

даже ласковое.

Я жалею его и выхожу на улицу,

хотя знаю, что утром,

когда небо высосет до конца

коктейль из дождя и ночи

и, окосев,

будет смотреть ласково и тепло,

тогда Город снова

почувствует себя хозяином положения.

Он будет презрительно смотреть на меня

миллионами окон,

он будет плевать мне в лицо