Личный фотограф смерти - [3]

— Договорились, присылай, я их посмотрю и отпишусь тебе, — довольный Колин бросил трубку и, скорее всего, накинулся на репортёра, пишущего статью о мойщике окон, поторапливая его с работой.

— Отлично! — не менее радостный Луис, потёр руки и принялся отправлять снимки на почту Колина.

Минут через десять он получил сообщение от редактора. Тот был в восторге и предлагал завтра зайти за деньгами.

Очередная хорошо оплаченная работа.

* * *

То, что произошло с Луисом пять лет назад, он сам поначалу считал самым счастливым случаем в жизни. В то время как другие посчитали бы это проклятием.

Ему едва исполнилось двадцать лет, Луис закончил обучение и стал профессиональным фотографом. Он устроился в не слишком известный журнал, а заодно решил заняться увеличением своего профессионального портфолио.

А через несколько месяцев он узнал, что у него нет таланта.

Именно так сказал ему главный редактор, сразу после того, как сообщил, что у них теперь новый фотограф, а Луиса они отпускают. Как объяснил редактор, в его фотографиях нет жизни, они пустые и плоские. Читатели журнала не испытывают к ним интереса, пролистывают статьи с его снимками не читая. Поначалу редактор еще надеялся, что Луис набьёт руку, и отточит чутьё, но его надежды не оправдались.

— Тебе бы, Луис, заняться оперативной фотографией, снимать не подготовленные сцены и декорации, а реально происходящее. Иди в какую-нибудь газетку, будешь там штатным фотографом, выездным.

Так Луис оказался без работы и без мечты. Что-то такое ему говорил преподаватель в колледже, но Луис считал, что просто не нравится ему и он его валит, ставя низкие баллы за работу. А оказывается, то, чем он всегда мечтал заниматься, не для него. Ему же остаётся только бегать, снимать разные аварии, демонстрации и прочий бред.

В прострации он вышел из редакции и, закурив, предался отчаянию.

— Что могло произойти с таким симпатичным молодым человеком, раз у него в голове бродят столь черные мысли? — раздался голос откуда-то сбоку. Луис повернулся и увидел женщину. Она была высокая, одного роста с Луисом, с пышной копной смоляных волос, и с не менее пышной фигурой. На ее лице пестрел такой обильный макияж, что, наверное, без него узнать ее было бы совершенно невозможно. Необычной была и ее одежда. Длинная и широкая чёрная юбка, и ярко-красная шёлковая туника со шнурованным воротом. Когда она чуть повернула голову, Луис увидел у нее в ушах скрытые под волосами, крупные серьги в виде арбузных долек.

— Что? — непонимающе переспросил он, поражённый её колоритностью. На вид ей было около сорока, хотя если смыть косметику, могло оказаться и плюс минус-десять лет.

— Я вижу, в вашей жизни что-то произошло и это вас не радует, — это был не вопрос, хриплый голос женщины был полон уверенности.

— А… Что вам нужно? — в замешательстве уставился на неё Луис.

— Мне — ничего, а вот вы, похоже, нуждаетесь в помощи, — проворковала женщина, внимательно вглядываясь в глаза.

— В помощи? Вашей? — горестно усмехнулся Луис. — И чем же вы можете мне помочь?

— Слишком много отчаяния в голосе. Поверьте, я могу сделать так, что вы будете счастливы и забудете о своей беде.

— Неужели? И что, талант мне дадите? — Луис понимал, как бредово звучит их разговор, но он хотя бы чуть-чуть отвлекал его от мысли, что скоро он придёт домой, в ту пустоту, в которую его загнал сегодняшний день, и останется с ней наедине.

— Нет, талант от Бога, — серьезно покачала головой женщина. — Но и я не подкачаю, если захочу.

— О, я, кажется, понял! Позолоти ручку и всё такое! Ясно-ясно, — Луис с облегчением вздохнул и собрался уйти.

— Подожди, — голос женщины не стал громче ни на тон, но что-то в нём заставило Луиса остановиться и вновь обернуться к ней. — Я не хочу, чтобы ты ушел, так и не поверив.

— Во что? — фотограф даже не удивился тому, что они перешли на более формальное общение. В их встрече, а точнее в самой женщине, было очень много странного. Она, то излучала доброту и радушие, так и притягивая к себе, то словно тучка набегала, и при взгляде на неё становилось не по себе.

— В то, что всё может быть иначе. В то, что где как нам кажется конец, на самом деле начало.

— Ага, начало конца… — как же ему хотелось уйти в этот момент, и как же он был потом рад, что остался.

— Совсем нет. Кто та девушка? — женщина указала рукой за спину Луиса. Он обернулся и увидел Дженни Колфилд, секретаршу главреда. — Ты её знаешь?

— Да это…

— Подожди, имя мне не нужно, — женщина внимательно вгляделась в Дженни. Та разговаривала по телефону и не обращала внимания на уставившихся на нее Луиса и странную женщину. — Она довольно умна и считает, что место секретаря, которое она занимает, будет её недолго. Она метит выше и знает, что надо для этого сделать, хотя и боится, что жена начальника узнает. Боится скандала.

— Откуда вы… — о связи босса с Дженни поговаривала вся редакция. — Вы что с ней знакомы?

— Нет, впервые вижу. У неё есть ребёнок, о котором почти никто не знает. Но ты знаешь, да? — женщина испытующе посмотрела на Луиса.

— Я? Да, я… — Луис смешался, вспомнив, как узнал о ребёнке Дженни. Они вместе ехали в лифте, а когда девушка вышла, держа плащ перекинутым через руку, Луис увидел на полу её бумажник, по-видимому, выпавший из плаща. Луис поднял потерю и вновь нажал на кнопку этажа, на котором вышла Дженни. Он не удержался и, зная, что многие хранят в кошельках фото дорогих людей, открыл его и заглянул внутрь. Там и обнаружилась фотография самой Дженни, в обнимку с маленькой девочкой лет шести, поразительно похожей на свою мать.