Леонард Беттс - [11]

— Когда моему сыну было восемь лет, два мальчика стали задирать его, потому что он не такой как они. Он не обращал внимания, потому что знал — они и мизинца его не стоят, — ее голос был тверд и холоден.

Скалли удивилась, какая разительная перемена произошла с этой женщиной, которая еще вчера казалась ей добренькой бабушкой, способной разве что читать сказки внукам, а сейчас перед ней стояла волевая, непробиваемая женщина, готовая защищать сына до последнего.

— Однажды, они подкараулили его и сильно избили. Он не сопротивлялся. Просто лежал и сносил удары. Поэтому ненужно мне говорить, что он кого-то убил.

Скалли опустила глаза. Отчасти, она понимала эту женщину, которая как всякая мать, стремилась защитить своего ребенка. Ребенка… при этой мысли Скалли вздохнула, потому что знала, что никогда не сможет постичь радости материнства, благодаря тому похищению, когда у не изъяли яйцеклетку. Стоп. Что-то она расчувствовалась. На задание чувства должны уходить на второй план, уступая место трезвому мышлению.

— Если мой сын и убил кого-то, — продолжили Элен, — то на это были причины.

— Какая причина, миссис Тенер? — в разговор включился Малдер, видя, что Скалли ушла в себя.

— Бог не случайно сделал его таким. Он нужен Богу. Больше мне сказать нечего.

И она демонстративно направилась на кухню — наливать себе чай.

* * *

— Еще виски, — тучный мужчина с седой бородой махнул рукой официанту. Тот смерил его взглядом, прикидывая, не пора ли вышвырнуть этого пьяницу вон, но поразмыслив немного, парень решил, что тот еще достаточно трезв, и достал с полки новую бутылку, мастерски раскупорил ее, и наполнил пустой стакан…

Прежде чем приложить холодное стекло к губам, бородач зажег сигарету и с наслаждением затянулся… Потом еще раз и еще…

Тяжелый, сиплый кашель вырвался непроизвольно — реакция организма на долгие годы курения… Он уже так привык к кашлю, что не обращал на него внимание, а зря… Зато внимание на его кашель обратил мужчина, сидящий в другом конце стойки и потягивающий текилу… Он внимательно наблюдал за каждым движением бородача, фиксируя его жесты и с каждой секундой убеждаясь, что он не ошибся.

По привычке, мужчина хотел взять стакан правой рукой, но тут же вспомнил, что это несколько проблематично — палец регенирировался только наполовину. И почему тот охранник прицепил его к машине не левой рукой? Тогда бы все было немного проще. Ну, да ладно. Что было, то прошло. Тем более, что бородач залпом осушил свой стакан, кинул деньги на стойку и отправился на выход.

Леонард последовал за ним.

Бородач вышел из бара и направился к машине, которая стояла очень удачно — на безлюдном пространстве, всего в нескольких метрах от камеры хранения.

Ничего не подозревая, он вставил ключ в замочную скважину и уже было хотел открыть дверь, когда услышал сзади.

— Простите…

Бородач обернулся. Перед ни стол мужчина, довольно симпатичный и, кажется, дружелюбно настроенный. Но тогда откуда это странное ощущение приближающейся беды?

— Простите, — повторил мужчина, но у вас есть то, что мне нужно.

Последнее, что бородач видел в своей жизни — это лезвие скальпеля, блеснувшего в солнечных лучах.

Горло обжег холодный металл, а потом пришла тьма…

Дом Элен Тенер Уолд Бэнк Роуд, 318

— Скалли, — крикнул Малдер, сбегая по лестнице со второго этажа.

Тут же перед ним возникла напарница.

— Что-то нашел? — спросила она, глядя в его горящие от возбуждения глаза.

— Никаких следов… даже носки не оставил, но я нашел вот это, — он протянул ей голубою бумагу с аккуратно написанными в нужных графах словами.

— Квитанция на ячейку в камере хранения, — прочла Скалли.

Малдер с энтузиазмом кивнул.

— А на его связке ключ с номером 112.

Скалли обернулась, глядя на Элен, которая сидела прямо, как струна, с губами, сжатыми в ниточку и непробиваемым выражением лица.

— Я думаю у нее бесполезно прашивать, — ответит Малдер на ее немой вопрос.

— Тогда поехали в камеру хранения.

* * *

Ему было плохо. Один Бог знает, как плохо. Боль… Режущая острая, пронизывающая боль… Тошнота… она всегда преследовало его, но никогда не выходила наружу, от этого было еще тяжелее…

Сколько раз он хотел убить себя, потому что не мог выносить такой жизни, потому что хотел быть таким как все, но не мог этого сделать. Он знал, что он особенный. Еще он знал, что никто не должен знать об этом… Он хотел сохранить свою тайну, поэтому иногда приходилось убивать. Еще убивать приходилось для того, чтобы жить… И он ненавидел себя за это. Как часто он повторял себе, что этим людям и так осталось не много, что рано или поздно, они умрут от рака, но совесть все равно не хотела успокаиваться… приходилось ее душить…

Леонард стоял на коленях, по пояс обнаженный и твердил какую-то песенку. В такие моменты он всегда старался отвлечься, чтобы заглушить боль. ЭТО подступало. Собираясь со всего организма, с каждой клеточки тела, принося невыносимую боль. Собиралась в один ком — внутри него.

Слова песенки становились все неразборчивее, быстрее, боль усиливалась с каждой секундой, яростно раздирая тело. Он не заметил, как слова превратились в тихий скул, а потом в крик — громкий пронзительный. Непроизвольно, он поднял голову — так хотели мышцы, которые он не мог контролировать. Из горла полилась кровь…