Кукловод. Кровь Солнца - [28]

Мир движется детьми. А всякий настоящий мужчина в сердце своем всегда мальчишка. Взрослое сердце на созидание не способно, это просто идеальный потребитель рекламной дряни и вдолбленных постулатов. А кого может вырастить нынешнее общество? Гумус для будущих корпораций-гигантов, когда те, наконец, назовутся своими именами и просто заберут планету себе, расставив на остальных дураках, которые уже к этому готовы, свои метки. Добро, зло, боль, нежность, тоска, ожидание, мука и радость, одно переходит в другое и нет баланса, нет точки отсчета, потому, что никто ее не ищет. Нет точки отсчета, нет константы. Но человек без такой существовать не может, а потому хватает ту, что ближе и ярче. А что нужно мне, кроме войны, войны, потому, что я больше ничего так хорошо не умею, как воевать, несмотря на то, что у меня в руках нет автомата, а сам я не тренирован по системе спецназа, я хочу… Господи, корень всех несчастий человека в его желаниях, в его «хочу», но там же, забавная шутка, и корень его счастья. Хаос? Не думаю. Ладно, хорошо. Война — это всегда хорошо. Она заставляет хребты снова становится тверже, да к тому же, человек все равно никогда не отучится воевать. И горьким будет его время, когда отучится. Если. Если или когда? Боюсь, что все же, «когда» — и понятно даже ежу, что все может кончиться только концом света, во всей его вселенской красе. А если отринуть напыщенное самомнение человечества, придающее банальному развитию сюжета глобальный размах — где-то в глубинах Вселенной, откуда ни смотри, в какой-то там никому не ведомой галактике мелькнет вспышка, микроскопичность которой на фоне Вселенной делает старинный вопрос схоластов о количестве чертей на кончике иглы действом планетарного масштаба. Люди больны, мир болен, он выцвел, выгорел, мир словно ждет уже жертвенного ножа. Но я полагаю, что это не жертва, а простой удар милосердия. Более того, я хочу верить, что все снова закрутится снова, снова и снова и есть шанс, что все будет пусть чуть, но разумнее. А теперь же ощущение такое, что люди всеми средствами стараются пройти лоботомию и избавиться от активной части мозга. Люди уже отказываются от идей. Любых, если они — идеи, а не лозунги.

Поразительно, даже с нынешними убогими возможностями человечество может покончить с чем угодно — голодом, войнами, неравенством, но идеям князя Кропоткина места у него нет, и не будет. Да, да, да, которое столетья мне подобные стенают, что мир уже не тот, да этот скулеж освящен тысячелетиями истории, я уверен, что это было первое, что сказал человек, обзаведшись первым прошлым: «А раньше было лучше!», но я прибавляю еще один сакраментальный вывод — дальше будет хуже. Я перестал верить в Полдень Стругацких, а ведь так хотелось, Господи, как же мне хотелось хотя бы надеяться, что внуки мои или правнуки смогут решать те проблемы, что тревожили Горбовского, Сикорски, Бромберга, наконец, да даже Максима Каммерера и Льва Абалкина с Корнеем Яшмаа. Великие мечтатели, создавшие Полдень, миелофон, город Сапфирный, увы. Я вас разочарую — мы облажались. То ли потому, что вы нас переоценили, то ли потому, что нам много проще и ближе было принять подсознательно идею Уэллса об элоях и морлоках. Ладно, допустим, что скулеж освящен веками и просто служит отдушиной — не тут-то было. Если раньше «раньше» было лучше теоретически, то теперь «потом» хуже по определению. Единственное, в чем преуспел человек необычайно — это в искусстве убийства. Как ни крути, любая наука ставится на служение агрессивным инстинктам человека. Примеры? Посмотрите вокруг. На примере той же филологии, математики, физики — не суть. Человек поумнел ровно настолько, чтобы понять — у мира не может быть одного властителя, к чему стремился, например, Чингис-хан. Их должно быть несколько. Трое. Пятеро. Сотня. От силы. Тогда мир существует, а вот что будет с людьми, в сотню не вошедшими, сотню не интересует — пустое. Потому, что попасть в сотню можно лишь напрочь задавив в себе все человеческое. Поэтому — прощай, Полдень!

Рамон сидел в мастерской, мастерил очередную куклу и думал, что более жестокой куклы он еще не создавал. Вернее, цель, которую он преследовал ее посредством. Думать о том, что ждет его самого, ему уже надоело. Желаете убивать? Ну, уж черта с два. Пусть я даже лишь мысль, затерянная в пространстве — я не желаю, чтобы иллюзорное пространство было настолько мерзким. Не хочу. Вот это основной мотив моей баллады о доблестном воителе. Однажды, полагаю, какой-нибудь или высокооплачиваемый мерзавец, или счастливый недоумок изобретет средство против агрессии — вечное. С гарантированным результатом. О, золотой монумент ему будет стоять на всех материках, населенных людьми. Кроме Веселого острова. Это и будет финальным отсчетом человечества. Сотня, пусть они зовутся так, навсегда обезопасят себя, а человеку или дадут булку с маслом и бабу на ночь, в довесок к безопасным наркотикам, или не дадут, если пожадничают. Тех же, кто вакцину прививать себе откажется, Сотня, руками озверевших от бесконечных войн человечества, которому Сотня даст надежду на вечный мир, размажет по земной поверхности. Ну, уж нет. Нет, ребята. Потому я сижу тут, мастеря кукол. И буду мастерить, пока меня не найдут, или пока сам не умру. Иллюзия ли, Хаос ли, или же все так, как есть — не суть важно. Я посмотрю, можно ли удержать в русле относительного мира и покоя, хотя бы один город, а там можете проклясть меня, или воспеть, мне наплевать.