Кровавая Мэри - [12]
— Так надо было работать плохо.
Давид виновато пожал плечами.
— Не умею.
— А почему не ушли! Неужели ваше самолюбие не страдало?
Не отвечая, Давид подошёл к бару.
— Что вы пьёте?
— Всё. Но предпочитаю коньяк.
— Наши вкусы совпадают — Вынул бутылку и два фужера, поставил на журнальный столик. Налил в оба фужера. Сел напротив, отхлебнул, в глазах опять зажглись два фонарика. — Я вам сейчас открою одну истину: в евреях во все времена убивали чувство национальной принадлежности и собственного достоинства.
Осталось только чувство самосохранения — оно и спасает. — Фонарики погасли, и он снова вернулся в гетто. Негромко произнёс. — Он бы меня никогда живым не отпустил — я слишком много знаю.
Борис сделал последний глоток и оценил.
— Хороший коньяк!
— Французский, настоящий. — Он долил гостю.
— Вы любите деньги?
— Я их уважаю — они мне очень помогают.
— В чём именно?.. Ездить на курорты, покупать дорогие вещи, менять женщин?..
Пропустив мимо язвительность вопроса, Дуклер спокойно пояснил:
— Я купил домик на Можайском шоссе, километрах в тридцати от Москвы, в подвале построил бункер, с железобетонными стенами, перекрытием, с автономным электричеством, с очистителем воздуха…
Борис искренне удивился:
— Зачем это вам?!..
— Это не для себя. Человечество стремительно движется к самоуничтожению, грядёт атомная война… Я попытаюсь сохранить там своих близких или хотя бы продлить им жизнь… Периодически обновляю запасы продуктов, воду…
— У вас есть семья?
— Была жена. Не самая верная. Пела в каком-то эстрадном коллективе. Много ездила. Возвращалась, награждала меня триппером и снова уезжала. Я терпел и прощал. Но однажды ночью проснулся и вдруг осознал: рядом лежит чужая женщина! Встал, забрал электробритву и уехал к маме… Потом произошла наша встреча с Бурцевым, я ему понравился — с этого и началось.
— Вы живёте с мамой? — спросил Борис.
— Она год назад умерла. Отец служил в армии, я его не помню — я был ещё ребёнком, когда он погиб на каких-то учениях. Живу один, в основном, здесь, в офисе.
— Так для кого же бункер?
— Есть, есть дорогие мне люди.
Борис обвёл взглядом копии известных картин, которыми были увешаны все стены кабинета.
— Вы любите живопись?
— С детства. Дед приучил. Он был маляром, и сам немножко рисовал. раскрашивал потолки… Что-нибудь заработав, покупал мне альбомы репродукций. Пока я не научился читать, он мне пересказывал содержание, правда, на идиш, но в доступной форме… — Дуклер подошёл к картине «Иван Грозный убивает своего сына». — Например, эту он объяснил так: «Фатер — трах, киндерах!»…
— У него были враги?
— У деда?
— У Бурцева?
— Кто-то мудрый сказал: для того, чтобы тебе не завидовали, надо быть нищим, несчастным, горбатым и иметь немножко туберкулёза… А Олег был сильным, богатым, преуспевающим, в общем, счастливым человеком. Правда, у него был своеобразный идеал счастья: сидеть в сауне, пить виски, кушать раков и держать очередную бабу за задницу.
— Но всё же он успешно продвигал свой бизнес.
— В бизнесе он — имя прилагательное. Тянул я, и это его устраивало.
— А вас?
— Конечно, нет. Всё мечтал иметь красивый дом, сад, ухаживать за цветами, но… Нельзя откладывать мечту на потом!.. «Потом» не бывает, бывает только «сейчас». А я откладывал, откладывал… Надоело!
— И вы его убили?
Давид снова улыбнулся и, по-отечески, как ребёнку, объяснил:
— Вы не поняли: мне надоела такая жизнь, но сама жизнь мне не надоела!.. Убив его, разве я мог бы продолжать жить?… Я вообще не понимаю, как можно убить человека… Впрочем, вру: я мог бы убить Эйхмана, но и то — только с закрытыми глазами.
Из маминого дневника:
«… Знаешь, сыночка, по ночам я теперь беседую с Шекспиром. Да, да, с самим Вильямом!.. Мне не спится, наверное, ему тоже— поэтому он приходит ко мне, и мы беседуем… Как он велик уже только в одной этой фразе: «Весь мир — театр, все люди в нём актёры!..
Ведь действительно, каждый из нас живёт в собственном спектакле… Радостно жить в комедии, умной, тонкой, ироничной, где каждое твоё появление вызывает веселье и аплодисменты… Можно жить и по-иному, драматизируя любое событие, превращая жизнь свою и окружающих в сплошную трагедию. Всё зависит от нас: ведь каждый не только актёр, но и драматург, и режиссёр, и критик. Поэтому жизнь у одного — многоактный спектакль, с прологом и эпилогом, а у другого — одноактовка, а иногда и просто интермедия… У каждого своё амплуа: скучный резонёр, вечный комик, мрачный трагик, герой-любовник, доверчивый простак… Многих устраивает роль статистов, они не претендуют даже на «Кушать подано!»… Есть и вечные суфлёры, которые подсказывают всем, когда и как себя вести, но сами всю жизнь сидят в будке…
С возрастом амплуа может измениться: только что была лирическая героиня и вот уже — комическая старуха… Можно наплевать на возраст, не менять амплуа, даже в семьдесят оставаться легкомысленной травести, но тогда меняется жанр спектакля: драма превращается в водевиль…
Конечно, каждому хочется сыграть главную роль, а зачастую, играем только эпизод. Но это не беда: эпизод может стать ярким событием и запомниться навсегда… Самое страшное — в конце пути вдруг понять, что была написана прекрасная пьеса, специально для тебя, а ты всю жизнь играла не в своём спектакле, поэтому сыграла плохо, неумело, бездарно, а переигрывать, увы, уже поздно!..
