Крестоносец - [41]

В Ольгу? Бр-р-р… Почему-то от одной мысли при этом стало не по себе. Так, думай, Сёма, думай, на то тебе и голова дана. Может, в Жанну Фриске? Снова бр-р-р… Не, так-то красотка. Всё при ней, но та Фриске, какой я её помнил, как и моя Ольга, на девственницу точно не тянула. Как и Ани Лорак, и Кристина Орбакайте, и уж тем более Пугачёва.

Тут-то в моей голове и возник образ Беатрис. Стопроцентная девственница, к гадалке не ходи. Да и красивая, чего уж тут… Ну что, рискнём?

Я закрыл глаза и сосредоточился, пытаясь вызвать внутренним взором образ дочери кузнеца-оружейника. Я вспомнил цвет её глаз, чуть вздёрнутый носик, ямочки на щёчках, которые особенно проявлялись, когда она улыбалась… Дальше мой мысленный взор пошёл ниже. Небольшая грудь, наверное, двоечка, талия если и не осиная, то где-то рядом, соразмерно широкие бёдра… Вот я её представил полностью, словно бы отойдя на пару метров. В этот момент и почувствовал, как моё тело начало меняться.

Я испуганно открыл глаза, потрогал лицо руками. Вроде бы всё своё, родное, принадлежащее Симону де Лонэ. Может, привиделось, самовнушение сыграло злую шутку? Или… Или всё же это происходило на самом деле?

Так, хорош трусить! Ведь ты же рыцарь, Сёма, а это значит, что ни страшны тебе ни горе, ни беда… В общем, я снова закрыл глаза и сосредоточился, дав самому себе зарок не истерить и довести начатое до конца. Может, и в самом деле ничего сверхъестественного не происходило, зря я труханул.

Прошло, наверное, с полминуты, когда я вновь почувствовал, как сначала моё лицо стало претерпевать метаморфозы, а затем и тело начало скукоживаться, и в то же время расширяться в районе груди и бёдер. Было немного больно, но некритично. Наверное, примерно так чувствует себя человек, превращаясь в оборотня. Хотя какие оборотни, их же не бывает… Блин, а со мной что тогда происходит? Я ведь, получается, самый настоящий оборотень, если в кого-то превращаюсь, пусть даже и не в зверя.

Мама родная, неужто всё это происходит со мной наяву?!

Минуло несколько минут, прежде чем я понял, что изменения прекратились. Открыв глаза, с опаской наклонился над ведром, машинально убрав с лица прядь длинных волос, явно длиннее, чем были у Симона. На меня с поверхности воды взирала пусть и не очень различимая в собственной тени, но всё же явно не физиономия Симона де Лонэ. Это была мордашка, очертаниями весьма явственно напоминавшая лицо Беатрис Форжерон.

Я провёл пальцами по выпиравшим бугоркам на груди, ниже, по талии до расширяющихся бёдер. Ё-моё, неужто получилось? И ростом вроде стал ниже, судя по длине платья, которое к тому же на мне ещё больше обвисло в некоторых местах, если не считать вышеупомянутые грудь и бёдра. Там-то, напротив, оно слегка утянулось. Ступни в башмаках стали болтаться свободнее. Ого, и стопы меньше стали! Ну там шнурки подтянуть не проблема.

Провёл ладонью промеж ног… Бли-и-ин, и здесь всё настоящее, от моего хозяйства остались одни воспоминания. Стало тревожно, я даже немного запаниковал при мысли, что вдруг не получится вернуть мой прежний, настоящий образ? Но потом вспомнил слова старухи о том, что мазь действует в течение ночи, и немного успокоился.

Если так прикинуть хрен к носу, получается, этот крем — мечта трансвестита! Или этого, как его, трансгендера. Короче, тех, которые тратят немыслимые деньги на разного рода операции, чтобы выглядеть как можно женственнее. А тут раз, намазался, представил себя Ольгой Бузовой (с чего вдруг она сейчас на ум пришла?), и пожалуйста, ты — двойник этой инстасамки. Можешь даже вместо неё на концертах выступать, всё равно она рот под «фанеру» открывает.

Интересно, может, и летать получится, как у булгаковской Маргариты? Я подпрыгнул, вместе со мной подпрыгнули и два бугорка на груди, но взлететь не удалось. И даже мысленный приказ не подействовал. Ну да бог с ними, с полётами, и без них крутизна неимоверная.

Ещё минут пять я приходил в себя, всё ещё не в силах поверить, что задуманное удалось сделать. Причём я использовал от силы треть из того, что было в баночке. Значит, хватит ещё на пару раз точно. Причём можно же не только в Беатрис обращаться, а в кого угодно. Хоть в короля Людовика. А что, забавно было бы въехать в Париж, когда настоящий король на пути в Святую землю, в его мантии, или что там носит Людовик VII. Правда, тут есть нюансы типа что и лошадь должна соответствовать, и одежда с богатыми, думаю, украшениями, и свита. Так что на короля замахиваться, пожалуй, рановато, а вот кто-нибудь попроще, типа графа Оверни, может получиться. Тем более что я его видел, как себя в зеркале, помню, где какая родинка, какой цвет глаз и волос.

Так, ладно, что-то я замечтался, а маньяк, возможно, уже ищет себе очередную жертву. Хотя с чего я вообще решил, что именно сегодня он выйдет на охоту? Что у него, полсотни знакомых ведьм, которых нужно регулярно обеспечивать вытопленным жиром девственниц?

Свою одежду, пояс с мечом, баночку с зельем и не пригодившееся платье я спрятал в зарослях какого-то кустарника. Кошель, немного подумав, прикопал в ямку, вырытую при помощи ножа. Вытерев о траву лезвие, сунул его обратно в ножны, а их кожаным ремнём, на котором он свешивался раньше с широкого пояса, крепко примотал к правому бедру. Быстро выхватить не получится, ну а куда ещё его девать?