Красное дерево, или как путешествовали в лихие 90-е - [10]

…Когда я учился в ленинградском университете, то жил в пригородном посёлке Старый Петергоф. Это там, где знаменитые фонтаны, только чуть дальше. Тогда мне это казалось нормальным, но сейчас я понимаю, что это был какой-то извращённый способ социального садизма. Всех семейных студентов селили в студенческом городке, от которого до учебного корпуса на Васильевском острове надо было добираться три часа в одну сторону.

Плюс, это были 90-е. Как говорит про это время ещё один мой знакомый очень модный публицист и переводчик: «Прежде, чем войти в подъезд, туда надо было бросить кирпич». Многие из сегодняшних завсегдатаев кластеров, коворкингов и барбешопов не поймут, зачем нужно было бросать туда кирпич. Я рад за них. Правда, рад.

Однажды я получил стипендию. Это было, действительно, однажды. И – вот сейчас, сам в это не верю, – на Сенной площади накупил кучу круп, чтобы привезти их в Петергоф, в семью. Накормить жену и маленького сына. Неужели больше негде было купить круп? Честно, не помню. Возможно, что нигде. Иначе, зачем бы я вёз их в такую даль?!

В общем, везу я эти честно купленные крупы в электричке среди глубокой ночи и выхожу в лесу. Вас не должно вводить в заблуждение название платформы «Университет». Это глухой лес. Практически тайга. Особенно ночью и зимой. До университетского городка идти двадцать минут по этой самой тайге быстрым шагом.

Я иду. А что же делать?!

Из лесу выходят трое. Вот как они это чувствуют?! Как они догадываются, что я что-то несу? Я сотню раз ходил по этой сраной дороге, никого из них ни разу не видел. А тут несу крупу. Ну, на хера им, спрашивается, крупа?!

Но они ведь не знают, что там у меня крупа… Может, они думают, что это золото. Или серебро. Бриллианты на худой конец.

– Э, иди сюда!

Даже, не «не найдётся ли прикурить?».

Будете смеяться, я в 90-е всегда носил с собой нож. А иногда даже и пистолет. Но не в кармане, а в сумке. И вот самое смешное сейчас было то, что в этот раз этот спасительный нож лежал на самом дне сумки, заваленный сверху крупами и рисами.

Как описывают битву большие писатели? Наверняка широкими мазками: швед-русский-колет-рубит-режет, постой-ка, брат-мусью…

Я не воин-интернационалист и не профессионал-контрактник, но кое-что о битвах насмерть знаю…

Их было несколько в моей жизни. И эта – одна из них.

Я видел, что их трое, а я один. Вокруг ночь, зима, лес и «лихие 90-е»…

Меня ударили в переносицу чем-то железным. Наверное, кастетом. Кровь хлынула моментально. Не только из носа, но и из горла. Потоком. Что было особенно страшно. Сначала я подумал, что меня убили…

Я упал в снег, лицом вперёд. Подо мной оказалась сумка, на дне которой был нож. Я стал рыться в ней, пытаясь добраться до спасительного металла. Трое били меня ногами по голове. Кровь полилась и из ушей.

«Только бы не потерять сознание», – думал я.

Наконец я нащупал лезвие. Вскочил и вонзил его снизу вверх, в горло, первому же попавшемуся. Ещё и пошевелил им там. И даже поскрёб обо что-то твёрдое. Попавшийся попытался закричать, но захлебнулся кровью, она забулькала, облила меня… Он упал на спину, я на него, льющееся из нас красное смешалось в едином бурном потоке… Он задёргался, в глазах мелькнул тот самый ужас, который зовётся страхом смерти, на мгновение я понял, почему люди любят убивать… Но потом попавшийся свалил меня на бок, высвободился, вскочил, и, держась за своё истерзанное горло, ударяясь плечами о деревья и проваливаясь по колено в снег, побежал прочь.

Видимо, это был их главарь, потому что оставшиеся двое сразу обмякли. Я рванулся с ножом ещё к одному. Упал… Ледяной снег ожёг меня. Встал. Заорал, как учили в армии: «Крови вашей хочу, суки!» Наверное, я был страшен… Они отшатнулись и, оступаясь, исчезли в ночи.

Домой я в таком виде, конечно, вернуться не мог и неделю отлёживался дома у друзей…

Говорят, что люди делятся на волков, овец и собак. «Пинк Флоид» в альбоме Animals выделили ещё и свиней. Я не могу отнести себя ни к одному из этих четырёх видов. Мне думается, что я – стриж. Когда я встречаю этих птиц в каких-нибудь романтических холмах, они радостно вьются вокруг меня, демонстрируя свою единоплемённость… Почему-то мне думается, что я родился ужом, а потом превратился в стрижа. Один из моих ненаписанных эзотерических романов так и должен был называться «От ужа до стрижа». Это название я однажды увидел под грибами.

Грибы. Так стоило бы назвать отдельную главу. А, может, даже книгу… Но пока вернёмся к Мадриду.

Теперь я знаю, как возникают фобии. Помните фильм «Необратимость», в котором Монику Беллуччи анально насилуют на полу подземного перехода? Примерно в таком же переходе меня изнасиловали морально. До этого случая я ничего не боялся вообще и был открыт миру, как две советских копейки, которых больше нет.

Подземный переход был в самом центре Мадрида. Возле музея Прадо, в который я мечтал попасть, потому что там был Босх. И Босх обрушился на меня во всей своей инфернальной красе.

…Кто-то набросился на меня сзади, навалился, обхватил моё горло сгибом локтя, а ещё двое слева и справа схватили меня за руки. Первая мысль, которая тогда пришла мне в голову: «Ну, ни фига себе, даже здесь встретились друзья-знакомые, которые таким странным образом решили пошутить надо мной!». Увы, это было не так. Я оказался жертвой банального гоп-стопа. Напавшие явно были профессионалами своего дела: они меня полностью обездвижили и начали опустошать мои карманы. Потом стали вырывать из руки сумку с видеокамерой. Я попробовал посопротивляться, но мне ткнули в глаз ножом. Я разжал пальцы. Они убежали. Всё произошло за пять секунд. Я видел, как они убегали по подземному переходу. Один бросил мою сумку, видимо, забоялся тащить с собой улику, – я успел подумать, что в сумке видеокамера, и хоть она останется, – но другой её тут же подхватил, и через секунду они скрылись за поворотом.