Костер - [4]

- Магия у костра запрещена, - лениво говорит рогатый. Бояться ему нечего - здесь не нейтральная территория, а ягуар не благославлен Чаном. В любом споре черный кот окажется неправ, и все это знают. Все также знают, что безобидные фокусы для дам так же отличаются от боевой магии, как мышь от матерого волчары-пятигодка. Но большинство предпочитает молчать. "Как быть, приятель, спросишь, покоя мне не дашь. Но мы с тобой тут гости, порядок здесь не наш..."

Наверное, это неизбежно. Банальность, конечно, но если бы не было в Лесу и конкретно у этого Костра людей вроде рогатого, кто бы ценил тогда искренность, дружелюбие, терпимость и умение понимать? Люди слишком быстро привыкают к хорошему. Людям вообще свойственно быстро привыкать. Ко всему.

Доходит очередь и до меня. Я слишком погружен в свои мысли, и мое лицо с закрытыми глазами привлекает внимание человека в черном шлеме.

- Спать у костра нельзя! - говорит он, поднимая жезл.

- Он не спит, он просто задремал! - раздается сразу несколько голосов.

Охранительная магия костров, подпитанная силой Чана, не допускает не благославленного им оружия. Но на каждый щит есть свой меч, и мою ногу в сапоге холодит сталь ножа, которого с точки зрения защитного поля костра просто не существует. Такие ножи есть, я знаю это наверняка, еще у пары сидящих у пламени, но никто из нас не пустит их в ход здесь. Место встречи друзей не должно быть ареной разборок и тем более кровопролития.

- Один хрен, - равнодушно тянет рогатый, прицеливаясь получше, - задремал, значит спит, спит, значит дубль, дубль - значит неугоден Чану, а раз неугоден Чану... Шшшшшварк! Костер улетает от меня во тьму,

опять становится маленьким, как желтое окошко домика издалека.

Неприятный способ выхода из медитации. Можно обидеться и уйти в Лес, костров хватает, но рогатый - это же не все. Никто не имеет права решать за всех, кроме, может быть, Хранителя. Да и то.

До костра остается десяток шагов, когда вокруг него кольцом встает на дыбы багровое пламя и отбрасывает меня назад. При этом я краем глаза вижу, как совсем рядом от меня к костру беспрепятственно проходит красивая девушка в тонком золотом обруче с зубцами, перехватывающем волосы... принцесса? Вполне может быть...

Шшш, больно. Хлопками тушу одежду и дую на обожженные руки. Седобородый старик Банни, легенда Леса, создал свое охранное заклятие для защиты отдыхающих охотников от зверья - двуногого и четвероногого. И вряд ли думал когда, что его будут использовать против своего брата лесного промысловика не в меру жесткие помощники Хранителей... как и изобретатель колючей проволоки собирался использовать ее против крупного рогатого скота... как Нобель придумал динамит исключительно для взрывных работ в шахтах.

Что ж, не мытьем, так катаньем. Я провожу пальцами по лицу, шепча слова, которые старше меня и большинства деревьев в Лесу. Старая магия робингудов, ты древнее новомодной мишуры. Меняются мои черты лица, рост, фигура, одежда. Я вновь иду к костру, и теперь заклятие старины Банни не узнает меня - взметнувшееся было пламя, не успев обрести жар и красноту, опадает обратно в траву.

Я снова у костра. Включаюсь в разговор, скупо высказываясь, используя нейтральные обороты, избегая характерных словечек. Бледный человек, сильно смахивающий на привидение, подмигивает - он узнал меня, несмотря на измененный облик. Котенок приоткрывает один глаз, какое-то время смотрит на меня, потом закрывает его. Может - узнал, а может и нет. Кто знает, что творится в голове у котят.

Но прежней радости уже нет. Когда приходится скрывать лицо в дружеском кругу - это серьезный дискомфорт. Наклонив голову, я шепчусь с Мииу, охотницей-алхимиком. У Мииу одежда вся в ожогах от концентрированных алхимических препаратов и глаза много испытавшего человека - каждый, кто провел в лесу достаточно времени, способен понять, что она построила не одну рощу деревьев, и часто - необычных. Здесь многие балуются алхимией, почти каждый хоть раз в жизни достраивал Лес, хоть одно деревце да посадил. Шкурка котенка в подпалинах от кислоты - химичит хвостатый на досуге, нет-нет да увидишь на одеждах других сидящих следы строительства. На моей собственной руке - багровый шрам, приходилось и мне строить, пусть это не моя профессия, а лишь хобби для долгих зимних вечеров. Созидать - приятнее, чем разрушать. Лес стоит на том, что нас, думающих так, все же больше, чем тех, кто думает диаметрально противоположным образом.

Как все же много кошачьих тут... Котенок, ягуар, Мииу, Твинн, парень в оранжевом жилете с узором колец в виде леопарда...коты и кошки - существа пушистые, приятные. Создающие уют. От костра очень не хочется уходить, здесь все только начинается - впереди длинная ночь, полная хмельных хоровых песен и яростных споров за жизнь. Но луна стоит уже высоко, мне пора идти. Я ухожу во тьму, вскидываю обе руки в прощальном жесте - мне машут в ответ.

И снова танец расступающихся перед лицом стволов на бегу, шелест травы под ногами. Шум ветра в ушах, когда я, покинув Лес, по крутому склону скатываюсь к заводи, на ходу оборачиваясь большим серебристым бобром-мутантом, и ныряю в чистую прохладную воду. Спать, спать, спать. Завтра будет длинный день, в течении которого надо будет вместе с другими бобрами строить гигантскую, нескончаемую плотину, переругиваться с выдрами, выхухолями, нахухолями и похухолями, художественно выгрызать неинтересные мне бревна. Плотина - есть наш источник существования, она нужна всем... но в суете и толкотне делового дня, среди визга зубов о дерево и стука хвостов о воду, несколько приятной окраски мыслей будет согревать меня.