Космос - [18]

Война — нехитрое дело. Хитрое дело — мир. Проворное, хитрое, подлое, злое.

«Ты кто, Кассомос?!» — я подъемлю свой голос когда-нибудь. «Мир ли ты, Кассомос, или случайная совокупность зарядов?!»

Но сейчас сей хозяин мертв. Некому голос возвысить. Некому настроить рояль. Я сегодня играл на нем в «хоть бы хуй». Левая стала хуже работать. Это оттого, что практики живой игры стало мало, сплошная работа с секвенсором, но от Вики Морозовой я недаром-таки ушел. В полном топырь дерьме, без каких-либо перспектив. Оттого и мертв Кассомосов Создатель. Оттого и Маришенька вечно хочет войны, как и всякой русской. Действительно, всё бы ему налететь на кого с дубьём.

Это все циклы, тетраэдры, кафедральный собор, светотехника. Эмбриопассиасимплициссимусплемутрок. Это надо особо запомнить. Особенно той особе, каковая не Наталия есть. О Маришеньке память в сердце своем сохранить хочу… Сократить себе жизнь… Это честно. Это… чувство.

Повесть сия началась с нудного объяснения расстановки сил на фронтах отечественной некоммерческой литературы. Соответственно, и стрекозка Наташа, как и муха Маришенька, есть все-таки не столько живые существа, сколь идеальные софистические фигуры. Да и откуда с-под мертвого пера персонажам живым?! Сами подумайте тоже…

Ощущение, что я мёртв впервые возникло у меня в ноябре 1995-го года, что и с блеском описано на страницах моей тогдашней повести «Достижение цели». Впоследствие это чувство то появлялось, то исчезало вновь, то вновь вспыхивало с новой силой, но нельзя, например, не отметить, что мой аудио-альбом «девичьих» песен, объединённый общим названием «Новые праздники», явно несет в себе черты мертворожденности, т. е. созидания мёртвого.

Напротив же, мой второй серьезный роман под тем же злосчастным названием «Новые праздники» несет в себе вполне положительно живые заряды и преисполнен пафоса продолжения жизни и после духовной смерти.

Такой вот я человек. Тетраэдр Наташа и кристаллическая решетка Маришенька чешутся у меня в волосах. Это со мною так ветер играет. Он дует — у меня чешется.

Нельзя, например… но… можно все-таки всё! Я снова, как Лермонтов… Но на сей раз котенком вольным в прериях катиной новой квартиры, что нынче так близко к моему фамильному склепу.

Мы обязательно все погибнем. Смиренно ли, даже нехотя, Кассомос поглотит всея-всея всю, или же загрызет в припадке бешенства — это не есть основной вопрос философии, но сознание, конечно, первично. Неочевидно это только самым законченным, отпетым бы даже лучше, тупицам.

Маришенька надевает венецианскую маску. Хочется девушке праздника; хочется вечного карнавала, дык ведь и Наташа лицо свое тут искалечила: до неузнаваемости изменила ее война. В танке горела? Нет. В самолете ль шла на таран? Н-нет. Гримасы ужаса лишь застыли на личике Наты. Ужаса перед Аллой, распятой викингами; перед Анной с отрубленной головой в ея ж животе; перед Аликой, четвертованной дважды.

Были и впредь золотистые стрелы-специфики, но фигуру ведь ей не пробьешь. А тем пАчее, ежоль щит. Но приходит и счастью конец, как и горю, конечно, но ясней излагай…

Все это когда-то читалось всем. Когда-то так входилось вдруг в раж, и из под рук моих удивительные вещицы выползвзлетали. Теперь чего нет, того нет.

Музей закрыт на ремонт. Игры прекращены. Мелкими дырочками пошла кирпичная белесая стенка. Буду выдержан впредь, когда оживу, но это абсурд, потому что я не оживу никогда.

Мама волнуется, не колю ли я себе тайком героин. Нет, не колю. Кончилась золотая осень, что так Пушкин любил, но ему никто почему-то не предлагал.

Я сижу в норе. Я сыт. Мне абзолюдно начхать в Космос. Я хочу вечно Кате помогать с переездом…

XX

ПАН ПОНИ

Очередным героическм подвигом давеча по голове я ударен был. Стала она как флейта, но кого этим сейчас удивишь? Пан же Пони, истинный ценитель истинных удовольствий, ныне в отъезде.

Как раз когда голова моя превратилась в чудесную флейту, он сел в поезд «Москва-Вильнюс» и поехал себе. Мне известно, даже после таких мутаций, путь он держит в Тракай. Там снимали третью серию «Приключений Электроника». Что можно тут сделать? Фикцией ли объявить флейтоголовость мою? Но имею ли на то сил? Очень похоже, что нет.

Ветер во мне свистит — я пою. Речка во мне журчит — я сиплю. Да и весь какой-то я скушен и сипл стал. То есть почти деревенская скрипка. Скрипочка. Ноченька. Ночка.

Мой милый пан Пони, вернитесь ко мне, скажите мне… Пусть, пусть это будет ложь! Пусть будет ложь! Лишь бы сладко. Помнится Катя его не любит, но мне для печени в самый раз!

Потом я начал учиться самостоятельно. Однажды пробежал я по своим клапанам так, что увидел в газете, как наяву: «Пан Пони, всеми обожаемый наш пан Пони погиб в электрической катастрофе. Зажатый между двумя паровозами он боролся за свою жизнь до последнего, словно Мересьев. Но… счастливого конца ему избежать удалось».

Прочитав это я понял, что мне пора в Тракай самому…

105. Здесь замечай: когда царь Люцифер создан был таким прекрасным, славным, высоким и святым, надлежало бы ему теперь начать хвалить, славословить и почитать Бога творца своего, и делать то, что делал Бог творец его.