Король вампиров. Часть 1 - [27]

Тонкая бледная рука поднялась, костлявые пальцы с длинными когтями расправились и замерли напротив лица человека. Когти засветились алым и человек захрипел, трясясь в конвульсиях. Существо в плаще запрокинуло голову, широко открыв рот, полный клыками. Из каждой поры на теле человека потекли рубиновые капельки и струйки, они поднимались вверх и складывались в один поток, который исчезал в пасти существа. Монстр глотал рубиновую жидкость, зажмурив глаза.

Наконец, поток иссяк, в руке монстра осталась иссушенная оболочка, на которой мешком висела одежда, секунду назад приходившаяся мертвецу в пору.

Монстр разжал пальцы и накинул капюшон обратно на голову. Мертвец упал в снег.

— Ты оставишь его тут?

— Нет, конечно. — Ответил монстр, его пальцы что-то нарисовали в воздухе и обескровленное тело, в мгновение ока рассыпалось на куски, а куски, превратились в серую пыль. Ветер подхватил эту пыль и унёс на улицу, разметав её по снегу. Прах смешался с угольной сажей, не отличимый от неё.

— Теперь нам остаётся только ждать. Он увидит Тень. Или нет. Мы будем ждать.

— Да, теперь, мы будем ждать. — Сказал монстр, провожая взглядом двух милиционеров и мужчину в кожаном плаще, коего они только что задержали.

5

В маленьком кабинете тихо стучат клавиши, мерцает экран компьютерного монитора. Чуть наклонившись вперёд, сидит там на стуле, молодой мужчина, в неприличной одежде, с очень вульгарными погонами на плечах. Он тяжко вздыхает и перестаёт тыкать пальцами в клавиши. Откидывается на спинку удобного кресла, хмуро смотрит на неказистую дверь. Оглядывает грустно, не шибко богатую обстановку. Кабинет мал, шторки слишком серые, пол деревянный и не в тот цвет покрашен, на потолке трещинка, стол из простого полированного дерева, на стенах панели лакированного дерева — просто бесконечность самой низкой планки нищеты. Что уж говорить! Шкаф у стены с рабочими папками — пластиковый!!! Не то, что из красного дерева, он вообще не из дерева!

— Тьфу. — Сказал мужчина. Взял табличку со стола. Повертел в пальцах. — Полковник В.Н. Свиридов. — Прочитал он, скривив губы. Простая стекляшка, с простым именем. Здесь! В этой дыре, на самом краю географии! — Вот за что? Господи, за что? — Пробормотал он, стирая со щеки скупую мужскую слезу. Ах! Какие были у него планы! Какое светлое будущее — Главк, высокое звание, всенародная известность, победа на выборах в Государственную Думу от округа или от партии — нашёл бы там способ, занятие вкусной должности в выгодном комитете. Ах! Какие огромные взятки потекли бы в его руки! А сколько он мог украсть непосредственно из бюджета! А потом! А потом он бы уехал в США, получил бы гражданство, стал бы там честным и важным чиновником, стал бы сенатором, самым богатым сенатором в мире и самым честным, светочем честности — лучшим гражданином США стал бы он! А там, ох! А там — Президент США!!!

И всё пошло прахом, началась война.

Новая слеза скатилась по его щеке. Война уже закончилась, опасности больше нет, но теперь есть правила. Есть поганые, злые, нехорошие правила, которые поставили крест на его мечте. Он должен жить тут и нет никакого шанса подняться выше. Максимум, который ему светит — начальник ГУВД, этого задрипанного городишки, который и на карте-то не нарисован…

Он задумчиво нахмурился — а правда, есть на карте этот город? Открыл приложение на компьютере, сказал плохое слово про Виндовс, потом много плохих слов про вторую часть названия состоявшую из цифр «98» и открыл карту. Нашёл место и удивлённо вскинул брови, надо же, эта дыра есть на карте. Странно. Деревня послевоенного периода вроде, а на карту нанесли — странно это всё, хотя, сто тысяч морд тут живёт, то есть граждан, граждане они быдлосы эти…

Он махнул рукой — всё равно все мечты перечеркнули. Зачем притворяться? Граждане, ха! Быдло штопанное, коровки дойные, кошельки на ножках, какие нафиг граждане? Вот в США, граждане, а тут, новая слеза скатилась по щеке. Он никогда не станет американцем, он никогда не купит виллу в Лос-Анджелесе, его дети не пойдут в Гарвард, у него вообще не может быть детей!

— Ууу… — Простонал он, уныло ткнув пальцем в клавиатуру. Замер, глаза округлились. Поспешно задвигал мышкой, стал что-то там щёлкать. — Сука! Где файл? Ах ты пидорас!!! — Взвыл он, обнаружив, что набиваемый в течение часа текст, благополучно исчез. Сдержался почти чудом. Закрыл глаза, подышал, успокоился вроде. Глянул на монитор. Девственно чистый документ пред его глазами, теперь придётся заново всё писать. Он грустно вздохнул, прищурившись глянул на дверь — если что, успеет остановиться, но вот звук? Звук двери тут пропускают так, что антракт просто. Вот, вчера допрашивал задержанного, который нагло не признавался в совершении четыреста четырёх краж и одном возмутительно жестоком убийстве. Злодей, совершенно злодейским образом утверждал, что не мог совершить ни краж, ни убийств, так как проживал полгода в Белоруссии и только три месяца назад вернулся на родину. Каков подлец! Даже документы предъявил, из коих следовало что действительно, в Белоруссии жил — подобной наглости, сотрудник милиции, естественно, простить никак не мог. Ведь сотрудник должен пресекать преступления и карать наглых существ, которые не хотят платить за то, что бы он их не трогал. Так что стал допрашивать, пока мерзкий преступник, не подтвердил письменно, что уже три года, очень подлым образом, грабит граждан на тёмных городских улицах. А потом в дверь заглянул начальник и попросил не шуметь так сильно, чему он был немало удивлён. Двери в допросной не должны, по идеи, пропускать звуков. Так что он вытер кулаки от крови, шлёпнул по затылку задержанного, который вульгарным образом изъявил желание потерять сознание и вышел наружу. В коридоре ходят люди в неприличной одежде с погонами. Ещё люди сидят на стульях у стены — посетители, свидетели, понятые, заявители, в общем, обычной скот, который он призван стричь и охранять. Глаза у всех круглые, лица бледные. Прикрыл дверь. Подошёл к преступнику, пнул его в почку — очнулся гад. Вышел в коридор, дверь закрыл. Прислушался — так и есть! Задержанный всхлипывает, тихо стонет, а в коридоре всё прекрасно слышно!