Кому на руси жить - [13]

- Эй, дружище! – говорю, едва он попадает в поле зрения. – За каким чертом меня тут удерживают? А? Чего молчишь? Немой что-ли? Где я? Слышь, дятел, в рог хочешь? Эй, не уходи! Стой, падла...

Парниша с пустым ведром даже не взглянул в мою сторону, так же молча как и пришел покинул мою темницу, громко стукнув за собой дверью.

Под стереотипное описание анзоровской шестерки паренек явно не подходил. Рожа больно славянская, Анзор не любит таких.

Хм, интересно, чем же все-таки это закончится?Не успел я додумать сию полезную мысль, как снова отворяется входная дверь. Внутреннее чувство подсказывает, что на сей раз это ко мне посетители. Закрываю глаза, принимаю расслабленную позу и тихо жду.

Очень плохо, что я связан. Ну просто хреново...

Шаги. Много тяжелых шагов. Человек шесть. Напрягаюсь внутренне, хотя толку от моих напряжений сущий ноль.

- Так вот ты каков... разбойничек...

Рокочущий как у священника голос заставляет меня слегка повеселеть и облегченно выдохнуть. Это явно не Анзор...

- Здоровый ломоть... Возденьте-ка на ноги.

Слышу приближающийся топот, аж земля дрожит, сильные руки с двух сторон подбирают меня под микитки, рывком ставят стоймя.

- Ты чичи-то свои бесстыжие отвори, – басит тот же голосина. – Отвори, говорю.

Я приоткрываю один глаз и тут же в удивлении вытаращиваю второй.

Передо мной группа людей в весьма странных одеждах, словно с картинки на тему средневековой жизни сошедшие. Рубахи серые без узоров, штаны широкие тоже серые, но потемнее, в сапоги заправлены, на широких поясах у кого меч, у кого ножик длинный болтается. Пятеро. Посередине толстый и не в меру бородатый дядя на Карабаса Барабаса похожий, морда красная, щекастая, дышит тяжко, с сипом. У троих в руках коротенькие копья.

Те, что меня с пола поднимали, так по бокам и стоят. Рослые, крепкие. Левый на мое плечо вылупился, черного скорпиона разглядывает, аж дышать забыл.

Итого семеро... козлят...

Мыслекрут завертелся как настеганный. Осыпали их тут чем-то что ли? Параллельная реальность какая-то...

- Вы, мать вашу, кто такие? – говорю хрипло, не желая верить собственноочно увиденному.

- Ты, тать, помалкивай покуда, – отвечает Карабас. – Ты сейчас дышишь только потому, что я этого хочу. Уразумел? А я пока этого хочу. Племянника, вот, спас. Хвалю. Но, чтобы жить дальше этого мало. Очень мало, на седмицу от силы... Но и за семь дней можно многое успеть, так ведь? Ежели с умом подойти. Ты ведь умный парень? Вижу, что умный, а коли не дурак, согласишься мне помочь и оказать посильную услугу.

Меня дико возмущает сама постанова вопроса: вырубили сзади, связали, голодом морят в каком-то сарае и еще имеют наглость просить об услуге. Дела так не делаются. Желание сотрудничать умирает в зародыше.

Да пошел ты, говорю устало, – гнида бородатая. Сам себе услуживай.

От резкого удара в живот сгибаюсь пополам и долго не могу восстановить дыхание. Рот заполняет кислая, тягучая слюна. Сплевываю под босые ноги. Сокрушенно покачав головой, что должно означать – напрасно ты так, парень, поворачиваюсь направо к обидчику и сую ему лбом прямо в зубы. Коротко, зло и сильно. Он явно не ждал такой прыти, увернуться не успевает. Думал, раз связанный, сдачи не смогу дать, хрен тут...

Принимаю спиной и шеей град ударов, затем следует мощный пинок под колени и я со стоном оседаю в унизительную позу. Тут еще этот, с разбитой рожей очухался, целится зарядить с ноги мне по харе.

- Бур! – рычит Карабас. – Оставь его!

Бур, это, видимо тот, который выхватил от меня головного. Жало я ему раскровянил знатно, всю солому перед собой искапал. Вижу, как он, послушный окрику бородача, с трудом душит в себе желание меня покалечить.

- Миша где? – спрашиваю исподлобья с колен.

- Какой еще Миша? – натурально так удивляется в бороду Карабас. – Медведь, что ль? Совсем там у себя в лесу одичал? Ну ничего, мы тебе голову поправим. Серебришко принесешь – прощу, тогда и проси чего пожелаешь, хоть медведя живого привести прикажу раз ты такой любитель.

Шестерки бородатого ржут как мустанги да и он что-то сквозь бороду булькает – смеется...

Я совершенно перестаю соображать, не понимаю чего от меня хотят эти люди и если б не ноющие места побоев, подумал бы, что это сон.

- Ладно, – гудит бородач, – поздно уже, почивать давно пора, а не с татями болтать. Хотел взглянуть на тебя, вот и приехал, не удержался. Все остальное тебе Овдей растолкует, бывай покедова, разбойниче, да помни – седмица у тебя!

Продолжая ухмыляться, они разворачиваются к выходу. Ловлю прощальный, полный ненависти взгляд Бура и понимаю, что обзавелся смертельным вражиной.

Да ладно, не он первый, не он последний. Переживу как-нибудь...

Я отползаю на свое прежнее место, солома нещадно колет открытые участки. Бешусь от того, что не могу подыскать объяснения происходящему.

Проходит совсем немного времени как снова отворяется дверь и ожидание новых впечатлений полностью оправдывается – на пороге возникает Михаил Евгеньевич Рваный своей собственной невредимой персоной. В том же странном прикиде из холщовых шаровар, длинной рубахе навыпуск ремнем узорчатым перехваченной, в кожаных каблукастых сапожках неопределенного цвета. С объемной двухведерной корзиной в лапах.