Коллекция «Этнофана», 2011-2013 - [235]

Пьер разгрёб очередной завал. Опять ничего. Мусор, обгорелые деревяшки, бывшие ещё четыре часа назад вполне сносными столами, стульями, шкафами и прочей мебелью, а сейчас являющиеся всего лишь угольками.

На улице стоял ужасный смрад, от которого было сложно дышать. Запах крови, горевшего мяса, страха и ужаса смешались в одну удушающую вонь. Пьер кое-как повязал платок на лицо, но даже это незамысловатое изобретение тут ничем не помогало. Ему казалось, что этот запах будет преследовать его вечно, а вот его помощнику это ничуть не мешало. Он бегал из одних руин в другие, лихо раскидывал угольки, что-то расспрашивал у редких выживших, благо они были сильно напуганы и с удовольствием шли на контакт. Стоило лишь надавить и местные тут же выкладывали всё и даже больше. Только выкладывать по большому счёту им было нечего. Да, Август жил тут, да, вот на пригорке стоял дом его семьи, и всё.

Дом Августа обыскали сразу, но кроме пары трупов и двух ложных тайников в нём ничего не было. Амбар стал следующим. Тут пришлось потрудиться — в отличие от дома, здесь камня на камне не было. К тому же поблизости ошивалась пара потерявшихся арабов. Особой опасности они не представляли, но шума могли поднять много, а этого не хотели, ни Пьер с помощником, ни сарацины.

Обошлось.

Тут тоже не удача. Один тайник с камнями вместо фигурок — вот весь улов. Пошатавшись по городу ещё двадцать минут, Пьер решил скручивать удочки. Рыбы нет, наживка уползла из рук, а рыбнадзор должен был явиться с минуту на минуту. А ребята они недалёкие. Увидят незнакомцев шастающих по полю боя и сразу начнут стрелять. Кто? Что? Зачем? Эти вопросы их не заинтересуют.

— Пьер, сюда! Я кое-что нашёл…

Пьер выкинул из рук половинку вазы и медленно, уже ни на что, не надеясь, побрёл на голос. Помощник оказался на площади, возле колодца. Он был мокрый, грязный, но счастливый.

— И что тут у нас? — Устало спросил он, хотя помощник уже вертел маленькую металлическую коробочку у него перед глазами. Так и норовя ткнуть острым углом ему в глаз.

— Вот оно! — Восторженно воскликнул помощник. Его молодой, звонкий бас разлетелся по деревне, напугав завтракающих птиц.

— Тиши ты! Сейчас вся округа сбежится. Ладно, давай посмотрим, что тут у нас. — Пьер взял в руки коробочку, попытался открыть. Заперто. Это уже интереснее. Пара усилий, ничего — крепкая зараза! Помощник радостно прыгал на месте в предвкушении заветных безделушек. Пьер оглядел его. Совсем мальчишка. Даже борода не начала расти. Лицо округлое, детское. Впрочем, так казалось Пьеру, который не первый год был знаком с парнишкой. Новому человеку он мог казаться вполне самостоятельным молодым человек, лет двадцати, но, к сожалению, или к счастью, он таковым не являлся.

— Ну, что там?!

— Не спеши. Замок хороший, надо потрудиться.

У Пьера разыгрался азарт, ему захотелось быстрее открыть эту чёртову штуковину и убраться отсюда, но коробочка оказалась крепким орешком. Помощник помочь не мог, он только раздражал своим скаканием вокруг. В какой-то момент Пьер шикнул на него и мальчик успокоился. Правда ненадолго, но этой короткой передышки хватило, чтоб Пьер смог поддеть крышку, нащупать защёлку и отодвинуть её.

— Ну что там?! — Помощник выхватил тайник — в том, что это именно он, уже никто не сомневался. Пьер стукнул его по рукам, обругал и забрал коробку обратно. Мальчик надулся, расстроился, но, как только Пьер поднял крышку, он побледнел, сплюнул себе под ноги и в сердцах ударил валявшийся рядом камень.

— Ах, ты же… — Выругался он.

Пьер тоже был не доволен находкой, а если быть откровенным, был просто взбешён. Только, в отличие от своего помощника, он умел сдерживать эмоции.

— Ну, и куда теперь? — Спросил покрасневший от злости мальчишка.

— Все дороги ведут в Рим. — Ответил Пьер и выкинул коробочку в тлеющие руины деревушки.

Глава третья Красная роза

Январь 2077 года

Секретная база «Красная роза»

Олег Викторович Гумилев очнулся в полнейшей темноте. Голова раскалывалась от боли. Вокруг была полнейшая темнота, слышался звук двигателя автомобиля. Подняться не получалось — ноги и руки были связаны. Последнее, что он помнил — это небольшое Питерское кафе на Невском проспекте. Мужчину в черном строгом костюме с коротко постриженными волосами, сидевшего напротив него. Он расспрашивал его об каких-то старинных документах времён двенадцатого или одиннадцатого века. Каких? Олег вспомнить не мог.

Машину тряхнуло, Олег ударился головой обо что-то тупое и твёрдое, но данный момент его не волновал. Голова как будто налилась свинцом. Шея горела, вены вздулись и вот, вот собирались лопнуть. Глаза чесались и слезились. Ему было тяжело дышать. Язык опух, поэтому, когда Олег попытался позвать на помощь, вместо крика — помогите, вырвалось что-то нечленораздельное.

Машину снова тряхануло. Олег замычал что было мочи, и на его удивления всё замерло. Снаружи послышались шаги и слабый, еле слышный мужской голос. Говорили на русском. Это уже радовало, по крайне мере с земляками можно было договориться.

Свет ударил прямо в глаза, после чего он чуть не отключился. Его взяли за руки и за ноги, небрежно вытащили из багажника машины. Теперь Олег видел, что его везли в багажнике чёрного классического автомобиля, без номеров. Мерседес вроде бы… Олега посадили на землю. Двое мужчин склонились над ним. Один из них был человеком, который сидел с ним в кофе. Хотя сейчас Олег не мог скачать что-то наверняка — всё плыло перед глазами.