— Вот оно хвалёное уральское гостеприимство, а я ведь его у нас в Москве со всеми удобствами разместила. Довольны хоть остались, товарищ Тишков? — Пётр сжал зубы. Знает ведь про Люшу, донесли.
— Сейчас я ещё и пирожков принесу, — выбежала Вера Михайловна.
— Пётр Миронович, ты знаешь, что скоро праздник? 8 Марта? — принялась за булочки товарищ министр.
— Странный вопрос, даже неожиданный, — хмыкнул догадавшийся Пётр.
— Догадался? Ну, не буду томить. Нужно десять песен. Две про снегирей есть. Будем считать восемь. Их нужно исполнить и снять на плёнку. Говорухин останется до 5 марта. Шестого плёнка должна быть в Москве.
— Да вы с ума сошли! — откинулся на спинку стула Штелле и не рассчитал. Хорошо, что позади был шкаф, а то бы грохнулся, а так только завис в неуклюжем положении.
— Вот и пирожки. Зоя Николаевна пекла. Бухгалтер наш. Вкуснее и не бывает, — вошла Вера Михайловна и с тревогой посмотрела на висящего Тишкова.
Еле-еле удалось восстановить равновесие.
— Вера Михайловна, большое спасибо.
— Да, Верочка Михайловна, большое спасибо. Не пускайте пока никого в приёмную, на меня сейчас Пётр Миронович орать будет.
— Ох, как хочется, — пробурчал под нос Пётр, когда несколько раз оглянувшаяся секретарша всё же вышла.
— Пётр Миронович, раскрою карты, я перед отлётом встречалась с Михаилом Андреевичем Сусловым. Считай, что это его команда.
— Думаете, мне легче стало. Как можно за восемь дней написать восемь хороших песен. Я ведь не Господь Бог. А Маша? Она просто ребёнок. Взбрыкнёт и всё, приплыли.
— Видела я вашу Машу. О, я теперь тоже могу стихи писать. В рифму ведь получилось? Так вот, про Машу. Я бы позавчера ещё сказала, что её в Москву надо везти. Уникум. А теперь поняла ваш спич про Нью-Васюки. Вы скоро и, правда, это осуществите. Ладно, давайте ваши требования, а потом поговорим о Маше, — и с невинным видом достала из ужасной розовой сумочки блокнот с новомодной шариковой ручкой "БИГ".
— Мне нужны два человека из московского ансамбля "Скоморохи". Фамилии Градский и Буйнов. Ещё мне нужно, чтобы Светланов с музыкантами остались до 6 марта. Ещё нужны два виртуоза аккордеониста. Нет. Лучше один аккордеонист, и один баянист. Дальше. Нужно пару виртуозов гитаристов и один лучший в стране балалаечник. Да, если существует такой человек, то его нужно найти. Он должен очень хорошо играть на бас-гитаре. Все эти люди должны быть здесь послезавтра. Иначе не успеть, — Пётр задумался. Как восемь песен сделать за восемь дней?
— А ваш оркестр? — оторвалась от писанины Фурцева.
— Здесь нужно другое звучание и другие голоса, потом поймёте. Кстати, а что со званием "Академический"?
— Я поговорила со Светлановым. Он хотел забрать Гофмана в Москву. Я запретила даже заикаться. Будет вам звание. Ещё есть требования, и телефон мне в пустом кабинете предоставьте, — поднялась Екатерина Алексеевна.
— Конечно, есть. Мне нужен дом.
— Какой ещё нахер дом? — дёрнулась Фурцева.
— Вон такой дом, — Пётр открыл форточку и ткнул в один из домов стоящих напротив горкома. — Мне нужно селить в него приезжающих артистов. На постоянное место жительства. Думаю, это около ста тысяч рублей. Только показ снятого концерта в "Ударнике" в Москве за неделю окупит эти деньги. Тысяча мест. Пусть по тридцать копеек билет. Итого три тысячи за сеанс. Пять сеансов. Пятнадцать тысяч. Семь дней. Сто тысяч, — Пётр ожидал возражений и криков, но их не последовало.
— Пётр Миронович, пойдёмте ко мне в замы. Дом не обещаю, а квартиру в Доме Писателей найду. И дачу в Переделкино, — и мордочка такая — улыбчатая.
— Извините, Екатерина Алексеевна. Я хочу сделать Краснотурьинск лучшим городом страны. Из Москвы это не получится. Да и съедят меня в Москве-то. Я ведь не буду лизать попки у всех подряд.
— Нда. Съедят. Ладно, про дом подумаю, — махнула рукой Фурцева.
— Нет, уж. Давайте обещание! — пришлось и, правда, повысить голос.
— Десять лучших песен. Таких, как на вчерашнем концерте.
— Звоните.
Пётр с Викой Цыгановой закрылись в детской. Ну, не на ключ закрылись, так, дверь прикрыли. Юрочка спал, делала уроки Таня, а жена стирала в ванной пелёнки. Все заняты.
— Пётр Миронович, — Вика глянула на пустой почти белый листок, — Нет шести песен про космос. По крайней мере, таких, чтобы они были известны и популярны. А те, что есть, уже написаны.
На листке были сверху вниз шесть цифр. Напротив единицы было написано. "Трава у дома", напротив двойки "Надежда". И всё следующие четыре циферки были свободны.
— Если попробовать подсунуть песню из кинофильма "Земля Санникова"? — Пётр напел:
Есть только миг
Между прошлым и будущим
Именно он называется — жизнь.
— И при чём здесь космос? — наморщила носик Вика.
— "А для звезды, что сорвалась и падает,
Есть только миг, ослепительный миг".
— Песня замечательная. Нужен Олег Ануфриев, лучшего исполнения я не слышала, — Вика заполнила третью строчку. — А ещё три песни.
— Я тут думал целый день. Есть не простая вещь у Виктора Цоя. "Группа крови на рукаве". Там только нужно несколько слов поменять. Траву заменить на тропу. И убрать "бой". Пожелай мне удачи в полёте. Там ведь всё равной слову "в бою" нет рифмы.
