Когда сбывается несбывшееся… - [20]

— А-а, — протянула Ирина, — это один, не самый счастливый человек…

На следующий день часов в одиннадцать утра зазвонил телефон.

— Это Ирина Константиновна? — спросил мягкий картавый мужской голос, — журналист, член Союза журналистов? Это вы давали объявление в интернете, что ищете работу?

— Да, — сухо ответила Ирина. — А что вы мне можете предложить?

— О, у нас очень солидная газета, — продолжал картавый. — Поэтому нам нужны профессионалы…

— Ну, и какие вакансии вы предлагаете? — нетерпеливо перебила его Ирина.

— А у нас все вакансии заняты… Я предлагаю поработать для начала нештатным автором.

— Ах, вот оно что… А почему бы «для начала» вам не пригласить каких-нибудь студентов «начальных» курсов?

— Ну что вы! Связываться со студентами — как-то не солидно… Многие из них приезжие. Не то, что компьютера, телефона не имеют, — отвечал собеседник.

— Понимаю, — все больше раздражаясь, — отвечала Ирина. — А со мною вам было бы очень удобно: постоянно проживаю в Москве, профессионал к тому же, с компьютером и телефоном, за которые я плачу, между прочим, ежемесячно… А вам не приходило в голову, любезный, что профессионалу надо платить за то, что он — профессионал? — оборвала на этих словах неприятный для нее разговор Ирина.

Через пару минут телефон зазвонил снова. Ирина решила не поднимать трубку. Но телефон звонил почти как-то истерически, призывая к себе абонента. Ирина сняла трубку и, не произнося ни слова, осторожно поднесла ее к уху.

— Ирочка, это ты? — ухнул в трубке прокуренный бас.

Услышав знакомый голос, Ирина вздохнула с облегчением.

— Да, Витя, это я….

— Ирочка, выручай. Только ты. И только срочно…

— Да у тебя всегда срочно, — вздохнула она.

— Можешь написать срочный материал по поводу взрыва в метро? Не просто отклик, а так, как ты умеешь… Взываю к твоему таланту обозревателя.

— Могу, конечно, такая больная тема…А ваш собственный обозреватель почему ж не напишет?

— Его сейчас нет. Он путешествует по Италии…

— Ну, молодцы, вы все хорошо устроились…

— Не так уж и хорошо… Не обобщай, — невесело отозвался собеседник. — Я сам хочу слинять отсюда…

— Допекли? — поинтересовалась Ирина. — Если ты уйдешь, то и мне там больше делать нечего. Но если будешь уходить… то «миленький ты мой, возьми меня с собой», — попросила Ирина.

— Само собой…

— Да вы все что-то обещаете…

— Ну, такая наша собачья доля, — сказал Виктор. — В нашей профессии — сплошная текучка и невостребованность. А нас в Москве — как пауков в банке, сама знаешь… — Ну, завтра утром статья будет у меня на столе? — спросил он уже деловито.

— Постараюсь, — ответила Ирина. — А ты разузнай, почему мне за две публикации заплатили по цене одной?

— Разберусь — разберусь, — пообещал прокуренный голос.

Ирина задумалась.

— Так, — сказала она вслух, — борща и домашних котлеток сегодня мой ребенок от меня точно уже не дождется…

Она взяла стопку бумаги, авторучку, блокнот и села за большой стол, стоявший у окна. Подперев щеку рукой, собираясь с мыслями, она посмотрела в окно на огромные сугробы заснеженного спального района. Затем быстро стала что-то писать…

И тут зазвонил телефон.

Ирина нехотя сняла телефонную трубку.

— Алло…

— Я прочитала ваша объявление в интернете, — как бы извинялся нежный женский голосок с очень сильным акцентом. — Меня зовут Джейн… Джейн Хэтлен…Я — американская журналистка, работаю в Москве.

— Я вас слушаю, — несколько удивилась Ирина.

— Не могли бы мы встретиться, познакомиться…

— На предмет чего? Что вас интересует? — не понимала Ирина.

— Как бы это сказать… Меня интересует очень специфическая тема, — медленно подбирала слова иностранка. — Меня интересуют таланты, самородные, как у вас говорят…Чтобы было очень выражено русское начало, русская тема…

— Я так полагаю, вас интересуют художники, народные умельцы, возможно? — соображала по ходу мысли собеседницы Ирина.

— Да, да, именно — обрадовалась американка. — У вас есть какой-нибудь интересный человек на примете?

— А вам что, собственно от меня нужно? Чтобы я вам имя художника подсказала или свою готовую статью о нем предложила? — уточнила Ирина.

— А у вас и статья готовая есть? — обрадовалась Джейн…

— Даже две… Одна — о художнике, который работает с деревом. А вторая — о человеке, который рисует на бересте. Вы понимаете, что такое береста? У меня и фотографии есть…

— И даже фото есть? — обрадовалась американка. — А мы можем встретиться сегодня?

— А почему такая срочность? — поинтересовалась Ирина.

— Понимаете, я должна уехать… Меня на пару недель шеф вызывает в Чикаго…

— Ну, тогда давайте отложим все до вашего возвращения, — предложила Ирина.

— А, может, мы сегодня все-таки встретимся? — наседала американка.

Ирина задумалась: «В конце — концов, не каждый день звонят из американского издания, может, прилично заплатят хотя бы»…

— Ну, хорошо, давайте встретимся… Говорите адрес…

Когда Ирина вышла из метро «Ленинский проспект», шел сильный снег и дул северный ветер.

Она уже довольно сильно продрогла, когда, наконец, завернула во двор девятиэтажного здания. Еще раз сверилась с адресом, не снимая перчаток, и прошла мимо небольшой будки, в которой сидел охранник в камуфляжной форме. Показав ему удостоверение в окошко, подгоняемая холодом, она быстро прошмыгнула через двор. У двери пришлось еще задержаться, набирая замысловатый код.