Книга 1 - [62]

Ведь бокс не драка — это спорт

Отважных и те де.

Вот он ударил. Раз, два, три.

И сам лишился сил.

Мне руку поднял рефери,

Которой я не бил.

Лежал он и думал: что жизнь хороша,

Кому хороша, а кому ни шиша.

ПЕСНЯ ПРО МЕТАТЕЛЯ МОЛОТА

Я раззудил плечо — трибуны замерли,

Молчанье в ожидании храня.

Эх, что мне мой соперник — Джон ли,

Крамер ли: рекорд уже в кармане у меня.

Заметано, заказано, заколото,

Мне кажется, я следом полечу…

Но мне нельзя, ведь я — метатель молота:

Приказано метать — и я мечу.

Эх, жаль, что я мечу его в Италии,

Я б дома кинул молот без труда.

Ужасно далеко, куда подалее, и,

Лучше б, если раз и навсегда.

Я против восхищения повального,

Но я надеюсь, года не пройдет,

Я все же зашвырну в такую даль его,

Что и судья с ищейкой не найдет.

Вокруг меня корреспонденты бесятся,

Мне помогли, — им отвечаю я,

Взобраться по крутой спортивной лестнице

Мой коллектив, мой тренер и моя семья.

ПЕСНЯ ШТАНГИСТА

Как спорт, поднятье тяжестей не ново

В истории народов и держав.

Вы помните, как некий грек другого

Поднял и бросил, чуть попридержав.

Как шею жертвы, круглый гриф сжимаю,

Чего мне ждать, оваций или свист?

Я от земли Антея отрываю,

Как первый древнегреческий штангист.

Не обладаю грацией мустанга,

Скован я, в движеньях не скор.

Штанга, перегруженная штанга

Вечный мой соперник и партнер.

Такую неподъемную громаду

Врагу не пожелаю своему.

Я подхожу к тяжелому

Снаряду с тяжелым чувством:

Вдруг не подниму.

Мы оба с ним как будто из металла,

Но только он действительно металл,

А я так долго шел до пьедестала,

Что вмятины в помосте протоптал.

Не обладаю грацией мустанга,

Скован я, в движеньях не скор.

Штанга, перегруженная штанга

Вечный мой соперник и партнер.

Повержен враг на землю.

Как красиво. Но крик „вес взял“

У многих на слуху.

Вес взят — прекрасно, но не справедливо

Ведь я внизу, а штанга наверху.

Такой триумф подобен пораженью,

А смысл победы до смешного прост:

Все дело в том, чтоб, завершив движенье,

С размаху штангу бросить на помост.

Не обладаю грацией мустанга,

Скован я, в движеньях не скор.

Штанга, перегруженная штанга

Вечный мой соперник и партнер.

Он вверх ползет, чем дальше, тем безвольней

Мне напоследок мышцы рвет по швам

И со своей высокой колокольни

Мне зритель крикнул:

„Брось его к чертям!“

Но еще одно последнее мгновенье,

И брошен наземь мой железный бог…

Я выполнял обычное движенье

С коротким злым названием „рывок“.

ПРО ПРЫГУНА В ДЛИНУ

Что случилось? Почему кричат?

И судья зачем-то завопил.

Просто восемь сорок результат,

Только за черту я заступил.

Ох, приходится до дна ее испить,

Чашу с ядом вместо кубка я беру.

Стоит только мне черту переступить,

Превращаюсь в человека-кенгуру.

Я стараюсь, как и все, на доску наступать,

Стою наказания любого:

На Спартакиаде федерации опять

Прыгнул я, как школьник из Тамбова.

Что случилось? Почему кричат?

Почему мой тренер завопил?

Просто ровно восемь шестьдесят,

Только за черту я заступил.

Что же делать мне? Как быть? Кого винить,

Если мне черта совсем не по нутру?

Видно негру мне придется уступить

Этот титул человека-кенгуру.

Мне давали даже черный кофе на десерт,

Но, хоть был я собран и взволнован,

На Спартакиаде всех народов СССР

За черту я заступаю снова.

Что случилось? Почему кричат?

Странно комментатор завопил.

Восемь девяносто, говорят,

Только за черту я заступил.

Порвалась у тренеров терпенья нить.

Так и есть — негр титул мой забрал.

Если б ту черту да к черту отменить,

Я б Америку догнал и перегнал.

Верю: мне наденут все же лавровый венец,

Я великий миг готовлю тайно.

Знаю я, наступит он, настанет, наконец:

Я толкнусь с доски, хотя б случайно.

Что случилось? Почему кричат?

Отчего соперник завопил?

9-70 который раз подряд,

Только за черту я заступил.

Хоть летаю, как пушинка на ветру,

Я все время поражение терплю.

Нет, не быть мне человеком-кенгуру —

Знаю точно: я опять переступлю.

Я такой напасти не желаю и врагу,

Ухожу из спорта я без позы:

Прыгать, как положено, я, видно, не могу,

А как не положено — без пользы.

ПЕСНЯ ПРЫГУНА В ВЫСОТУ

Разбег, толчок и — стыдно подыматься,

Вот рту опилки, слезы из-под век.

На рубеже проклятом 2,12

Мне планка преградила путь наверх.

Я признаюсь вам, как на духу,

Такова вся спортивная жизнь:

Лишь мгновение ты наверху

И стремительно падаешь вниз.

Но съем плоды запретные с древа я,

И за хвост подергаю славу я,

Хоть у них у всех толчковая — левая,

А у меня толчковая — правая.

Разбег, толчок… Свидетели паденья

Свистят и тянут за ноги ко дну.

Мне тренер мой сказал без сожаленья:

— Да ты же, парень, прыгаешь в длину.

У тебя растяженье в паху,

Прыгать с правой — дурацкий каприз.

Не удержишься ты наверху,

Ты стремительно падаешь вниз.

Но задыхаясь, словно от гнева я,

Об яснил толково я: главное,

Что у них у всех толчковая — левая,

А у меня толчковая — правая.

Разбег, толчок — 2,10 у канадца.

Он мне в лицо смеется на лету.

Я планку снова сбил на 2,12,

И тренер мне сказал напрямоту,

Что меня он утопит в пруду,

Чтобы впредь неповадно другим,

Если враз сей же час не сойду

Я с неправильной правой ноги.

Но я лучше выпью зелье с отравою

И над собой что-нибудь сделаю,

Но свою неправую правую

Я не сменю на правую левую.

Трибуны дружно начали смеяться,

Но пыл мой от насмешек не ослаб.

Разбег, толчок, полет — и 2,12