Плывёт всё в глазах. Двести градусов. Двести десять… Может быть, уже можно тормозить? Но почему "любимый"? И что там за звуки?
— "Карфаген"… "Карфаген"… Юра!!!
Что они хотят ему сказать?
О, Боже! Поздно…
Космос, он иногда похож на хрустальную люстру. Огромную хрустальную люстру концертного зала, которой вымыли тщательно в пенной воде, ополоснули, а потом включили среди черных бархатов драпировки..
И вот красные, синие, желтые, оранжевые, голубые искры висят в безразличном пространстве. И свет их — холоден и равнодушен. Что им, сияющим огонькам, до того, что, соприкасаясь с горячими шарами ламп каждое мгновение, гибнут мириады живых существ, которых не в силах увидеть глаз человека? Ведь никто не виноват в их гибели. Ведь они сами приняли такое решение. Ведь они иначе не могут. Им надо летать.