И умерли...
...Недавно мы с сыном, который вырос и первый раз пошёл со мной в море, проплывали мимо Цветочного острова.
- Ты говорил, что остров гудит, как праздничный колокол. Почему же я слышу только мышиный писк? - спросил сын.
- Раньше он гудел, как праздничный колокол, - сказал я.
- И ты говорил, что остров пахнет, как медовый пряник. Почему же я чувствую только запах мышиного помёта? - спросил сын.
- Раньше от него пахло мёдом, - сказал я.
- И ты говорил, что остров похож на ковёр, вышитый белым и красным шёлком. Почему же мне он кажется серой тряпкой среди Синего моря? спросил сын.
- Раньше он был похож на прекрасный ковёр, - сказал я.
- Отчего же всё так переменилось? - спросил сын.
- Оттого, что в тот несчастный вечер Гном Крэгг был грубым, упрямым и злопамятным, - сказал я.
- Только оттого, что в какой-то несчастный вечер какой-то гном оказался грубым, злопамятным и упрямым? - недоверчиво улыбнулся сын.
Тогда я вспомнил и рассказал сыну всю эту историю.
И мы задумались о разных разностях, очень печальных, - бывают и такие. А остров между тем скрылся из глаз.