Инстербург, до востребования - [21]

— Аська! — донёсся его голос сквозь двойную дверь. — У вас что, звонок не работает?! У вас не дом, а исчадие ада!

— Это не у нас, — ответила Ася равнодушно, — это у свекрови. Не знаю, почему она экономит на электрике.

— Нет, ну, блять! Звонишь, звонишь, свет горит, а толку — ни хрена. И ничего не чинят из принципа. Вы ещё дверь забаррикадируйте среди бела дня! — агрессивно посоветовал он.

— Ага. Как одна из моих соседок по московской общаге, которую потом из-за паранойи выселили. Придвинула к двери обе кровати и полдня орала, что в общежитии у всех СПИД, свинка и герпес. А потом меня спрашивают, почему я тогда такие чернушные статьи писала… Хочешь выпить?

— Щас, — сказал Виткинд, разматывая шарф. — Я тут такую вещь узнал! Ни черта не угадаешь! Знаешь, на ком женился Марик Шимановский? Я бы с ней спать не стал ни за что!

— Опять женился? — деланно-равнодушно осведомился Миша, убавляя звук.

— На ком? — спросила Ася, присматриваясь к Виткинду. Оделся он на этот раз, как луркморовское небыдло, в мятые вельветовые брюки и куртку из секонд-хэнда. Из сумки торчала свёрнутая вдвое газета «Вестник иудаизма». — На Кате Немченко?

— Нет! — возмущённо заорал Сергей. — Не скажу. Угадай.

— На белобрысой Марте.

— Ещё хуже! Ещё страшнее!

— Куда страшнее?

— Есть куда! Ещё страшнее! Ещё толще!

— Сдаюсь. На ком?

— Я вам сейчас его ёбнутые свадебные фотографии в интернетах найду. Совершенно жуткая баба. Да. Сука, он женился из-за денег! У него всегда на уме были одни деньги. Теперь я точно это знаю!!

Миша свернул окно с матрицидным мультиком и медленно вышел из комнаты. Наступила пауза.

— Пиздец, — прокомментировал Виткинд, оценив ситуацию. Правда, Ася была уверена, что он понял её очень по-своему, как и всё, что он понимал, если понимал. И не была уверена, что он об этом никому за ее спиной не расскажет.

* * *

— Не расстраивайся, — ободряюще продолжал Сергей, считавший себя чуткой и отзывчивой натурой.

— А ты бы на моем месте расстроился?

— Не знаю. Странно всё это. Времени-то до фига и больше прошло. Я думал, вам обоим уже на Марка плевать.

— Не твоё дело, извини, конечно.

— Нет, я всё понимаю, что можно планировать жить втроём, но с этим наркоманом…

— А ты не наркоман? Кто водил машину под бензедрином?

— У меня был выбор! — заорал Виткинд, отбрасывая «Вестник иудаизма». — Или я веду, закинувшись бензедрином! Или я не еду на работу вообще! И меня выкидывают! Ты же знаешь, что мой тогдашний начальник — козёл, а я в тот день был с жуткого похмелья.

— Несчастный Владимир Иосифович, — ностальгическим тоном произнесла Ася. — Как вы все его доводили, подонки. А что он такого плохого делал? Подумаешь, социопатия и алкоголизм. В наше время этим страдает каждый третий.

— Но это были его проблемы! И нечего их вешать на окружающих. Такие, как он, встают у меня на дороге чаще, чем маршрутные такси. У меня из-за них не жизнь, а сплошная метафизическая пробка. И жалеть каждую тварь этого калибра я не обязан.

— Да, я понимаю. Фейхтвангер сказал: «Когда тебе на голову плюёт человек в десять раз ничтожнее тебя, очень трудно сохранить самообладание и не наделать глупостей».

— Фейхтвангер знал, о чём говорит, — сказал Виткинд, успокоившись. — Всё-таки наш человек. В каждом из нас сидит Соломон, способный к каждому случаю присобачить притчу. Это он наверняка про антисемитов сказал.

— Это в общечеловеческом смысле.

— Какая ты стала невозмутимая, Ася, — подытожил Виткинд, как ей показалось, с явной завистью.

— Это потому, что я раньше часто возмущалась. Надоело. Всё равно толку нет. Кому в Германии нужны мои неврозы?

— Ну да. В Германию уезжают юберменши без неврозов и совести. А шлимазлы вроде меня остаются здесь.

— Почему ты заговорил об этом?

— А почему ты спрашиваешь?

— А почему ты говоришь тоном упрёка, будто мы тебе что-то должны?

— А почему люди вызывают меня для элементарных вещей типа определения почтового адреса по IP, как будто сами не могут это сделать, это же проще, чем розетку починить, — и при этом говорят со мной тоном упрёка и превосходства, будто они нобелиаты бродские, а я долбаный нищеброд?!

— Хватит, — сказал Миша, проходя в комнату. — Я у себя дома или на форуме кащенитов?

— Ты чё так долго? — переключился на него Виткинд.

— Да мать роется в моих вещах, из-за неё не мог найти один диск. Охуеть просто. Всё теперь на хуй запру.

— Итак, — торжественно сообщил Сергей, порывшись в интернетах. — Смотрите. Это его жена, зам директора вильнюсского предприятия по оптовым продажам опиума и мескалина. Эта их дрянь называется как-то иначе, но мне не выговорить.

— Боже, — тихо сказал Миша. — Я бы умер.

— Слушай, это правда пиздец, — сказала Ася Виткинду. — Это же какая-то… Галя Ройтман.

— Я тебя убью, — пообещал Миша.

— Ребята, — нервно сказал Виткинд, — давайте вы будете заниматься своими БДСМ-развлечениями без меня… Да, я бы тоже умер. Его предыдущая жена весила всего восемьдесят пять при росте сто семьдесят. А возможно, мы все трое ни черта не понимаем в женщинах. Кстати, Марк мне написал, что они с женой здесь, так что можете пообщаться.

— Нет, спасибо. Я и раньше с ним общаться не хотел. Ни черта не понимает в каббале, один претензии.