Игра в выживание - [101]

— Давай, Дарлина, — рычит Ниган, кусая его за загривок. — Какого хуя ты меня динамишь. Сам знаешь, к чему это обычно приводит.

Дэрил стискивает зубы, не позволяя и звуку сорваться с губ, когда член без подготовки медленно проникает внутрь. Больно, просто чертовски больно. На глаза наворачиваются слезы. Как такое могло получиться? Почему он трахался с этим ублюдком, который его ни во что не ставил?

— Ну, детка, я же знаю, что тебе нравится.

Рука обхватывает член, правильно сжимая, отлично зная, как можно раскачать его. И от этого становится только паршивее. Во рту горько, а в голове укрепляется осознание того, что это нихуя не нормально. Он не должен был делать всего этого. Не должен был терпеть эту хуйню. Дэрил не был бабой, чтобы бояться того, что его прикончат.

Через крепко сжатые зубы все же прорывается стон, член каменно стоит, хоть Диксон и не хочет этого. А Ниган только глухо смеется, отстраняясь, обхватывая его задницу ладонями, ускоряясь еще сильнее.

— Блядь, я как будто целку имею, — выдыхает Ниган, ни на секунду не замедляясь. — Охринительное чувство. Всегда оставайся таким узеньким, детка.

Он на пару успокаивающих секунд приостанавливается, целует в плечо, практически нежно, так, как будто это было единственной возможностью выразить свою любовь. Вот только Дэрил отлично понимает, что для этого ублюдка такие действия всего лишь рутина.

По телу проходит сладкая дрожь, пронизывает от позвоночника, до кончиков пальцев, до затылка, заставляющая зажаться сильнее, сжать внутри огромный член, доставляющий удовольствие. Шлюха Диксон. Просто шлюха.

— Да что блядь с тобой такое? — интересуется Ниган, падая рядом на кровать. — Опять месячные? Мне тебе таблеточки от ПМС прикупить?

— Отъебись, — рычит Дэрил, садясь.

Из жопы неприятно вытекает сперма, оставляя на простынях пятна. Это бесило Нигана, но он не может отказать себе хотя бы в таком удовольствии.

— Мать твою, Диксон, — рычит тот, обхватывая его со спины, заставляя упасть на себя. — Что с тобой за хрень творится? Нормально же все было, пока ты не ушел в загул. А теперь жмешься как баба. Отказался от дела.

Так вот оно что. Ему не нравилось, что Дэрил морду скривил, когда ему предложили поучаствовать в «деле». И в общем-то это было не так уж и сложно. Пустяковая работа по перевозке контрабанды. Но… Все внутри встало против, напоминая, что он пережил в Игре, что значит тюрьма. И больше Дэрил не хочет этого.

— Отпусти, — рычит он, выпутываясь из душных объятий.

— Ладно, ладно. Но кое-кто не заслужил сегодня пасты, которую я хотел приготовить.

Ну и похуй. Дэрилу она все равно не нравилась.

Холодные струи бьют по спине, смывая чужой пот и сперму, чуть-чуть возвращая в чувства. Почему сейчас все так бунтовало? Почему он не может чувствовать себя так же комфортно, как и раньше? Ведь было так хорошо. Дэрил был задницей, которую мог терпеть только Ниган, и у них выходил неплохой тандем. А сейчас Диксона просто тошнит от этой рожи, хотя тело с готовностью принимало ласки. Бракованный Дэрил. Вот какой он теперь.

Неожиданно в голове светлеет. Он же и не должен терпеть всю эту хуйню. У него есть выбор, у него есть возможность. Пережить год, пока брат вернется, а там, как тот и говорил на прошлом свидании, открыть собственную мастерскую, покончить со всеми этими темными делами, а главное с Ниганом.

Он быстро обтирается, даже не заморачиваясь из-за одежды прошлепывает в собственную комнату, чтобы только переодеться. Взгляд зацепляется за упрятанный под кучей шмоток браунинг. Дэрил по-собачьи мотает головой. Нет, это ему не нужно. Только плотная куртка, которая защитит тело, шлем и, конечно же, ключи от байка. Он даже не оборачивается, ничего не говорит, чтобы попрощаться. И вроде бы прожили целый год вместе, если не считать перерыв, за который Дэрилу вывернули мозги, но он не чувствует себя здесь как дома. Это чужая будка, в которой неправильно пахнет. Пора было бы освободить место.

Дэрил не жалеет, даже сейчас, отлично осознавая, что теперь у него ничего нет, кроме байка и пары тысячи долларов на кредитке. Но раньше было точно так же. Так что ничего не меняется. Мотор непривычно тихо урчит, вибрирует между бедрами, нагреваясь. Панель мигает, выводя на экран уже привычные данные о состоянии мотора и уровне пробок. На самом деле столько лишней информации.

Был ли у него план? Как бы не так! Дэрил нихуя не знал, что будет делать. И кто-то сказал бы, что это идиотское решение — уехать, когда у тебя жопа не прикрыта. Но Диксон так не считал. Он найдет себе подработку, если денег будет не хватать, благо везде требуются руки. А там… там, может, и решит что-нибудь.

Как забавно твоя жизнь может пойти ко всем хуям за какой-то месяц. Но сейчас, смотря на собственные воспоминания, которые кажутся такими далекими, он не понимал, какого хуя творил. Неужели действительно хотел сесть? И ведь кто знает, что было бы, не попади он в эту чертову симуляцию.

Дико хочется снять шлем, подставить лицо встречному ветру, почувствовать скорость всем своим телом, сбросить с тела это душащее напряжение. Было паршиво, действительно паршиво, даже в понимании Диксона, которому пришлось пережить очень непростые ситуации. Его изменили, сломали что-то внутри и закинули обратно, не давая объяснений, как это исправить, как все вернуть назад. А если нельзя вернуть, то нужно изменить все к черту, переломать окончательно, вырвать с корнем. И похуй, как пойдет теперь.