Игра в выживание - [103]

— Сотка, плюс ты меня прокатишь.

***

Вот так Дэрил обзавелся временным жильем. Квартирка была и правда небольшой, меньше, чем у Нигана, заполненная старыми дисками с музыкой и странными плакатами. Пол выделил Дэрилу раздолбанный диван, который оказался невероятно удобным, и все действительно начало налаживаться. Ровиа не был плохим человеком, и даже ту сотню, на которую они договорились, не спешил забрать, хотя использовал Диксона чаще как водителя. Он неплохо готовил, хоть и делал это редко, обычно притаскивая остатки еды из кафе, но Дэрил и не жаловался. У него на зиму было жилье, из которого его не торопились выпереть, и человек, с которым было не так уж и сложно ужиться. А что главное, Пол не лез с вопросами. Никогда. Но сам охотно рассказывал о себе всякую ерунду, пересказывая чуть ли не целый день у себя в кафе.

Дэрил нервно провел по волосам, рассматривая себя в зеркало. Странно, он не мог привыкнуть к тому, что можно увидеть себя вот так. В Игре… Он мотнул головой, вытряхивая воспоминания. Этого не было, хватит цепляться. Пальцы скользят по животу, прощупывая плотные полоски шрамов.

— Эй, красавчик, — зовет его Пол, лениво прислоняясь к обшарпанному косяку. — Отвезешь меня сегодня?

Дэрил резко отворачивается, бросает зубную щетку обратно в стаканчик, ведет плечами. Взгляд Ровиа скользит по торсу, зацепляется за низкий пояс штанов, но мужчина ничего не делает, впрочем, как и Диксон, отлично все это замечающий. Это так, просто оценка, не имеющая ничего общего с сексуальным интересом.

— Нет. У меня дела.

Дэрил неловко чешет шею, не зная, как сказать, что находится на психиатрическом обследовании. Что-то очень не хотелось вылететь на улицу.

— Жаль. Но ладно. Придется добираться самому. Кстати, я нашел себе парня.

Значит, все же выгонят. Дэрил не имеет права спрашивать его об этом. Диксон здесь на птичьих правах. Так что если Пол скажет, значит, съедет. Точнее, сядет на байк и опять начнет колесить по городу. Может, пойдет в ночлежку. Это тоже было неплохим вариантом.

— Я тебя не выгоняю, — как будто прочитав его мысли, говорит Пол. — Но в будущем вас нужно будет познакомить. Чтобы избежать ненужных вопросов.

Даже не верилось, что прошла неделя и снова нужно идти в тот кабинет, снова видеть того человека. Рик… в обычное время Диксон старался о нем не вспоминать. У мужчины была семья, другая жизнь. Им не стать даже друзьями. Слишком разные, да и Граймс не высказывал желания. И все равно кошки скребутся на душе, когда Дэрил собирается. Это как-то неправильно. Тот сорванный на эмоциях поцелуй, ощущения, которых на самом деле не было…

Байк снова урчит под ним, но в этот раз это не приносит облегчения. Дэрил слишком напряжен. Он сбрасывает скорость, не желая оказаться там слишком рано. Уж лучше опоздать, чем неловко сидеть в коридоре, рассматривая застывшего напротив Граймса. И Дэрил сворачивает к кафе, заказывает холодное пиво, хотя на улице отнюдь не жарко. Но хотя бы это помогает немного сбросить напряжение. Он прислоняется к стене, прикуривая, огонек слабо вспыхивает, и мужчина втягивает в себя горький дым, выпуская его через ноздри. Был бы он драконом, было бы намного проще, вряд ли его потащили бы к мозгоправам. Да и вообще хрен кто его засунул бы в эту чертову капсулу.

Мимо проходят люди, даже не обращая на него внимание, не подозревая, что на его месте мог быть кто угодно. Например, вот она, девушка в короткой кислотной юбке, сейчас разговаривающая со своим парнем. Не намеренно же выбрали именно его. Было глупо — брать такого человека.

Тлеющий бычок летит в урну, а за ним и пустая бутылка из-под пива. Ладно, теперь можно и туда, время пришло. И все же он застывает у дверей, тяжело выдыхает, беря себя в руки, натягивая на лицо независимую мину. Но в коридоре пусто, Граймс уже на своем приеме.

Все проходит как обычно. Уже знакомый психолог дает ему тест, который мужчина с легкостью проходит, отвечая максимально честно на все вопросы. Они немного говорят, и Дэрилу все же приходится рассказать о Поле, точнее, об его изменившейся жизни. И это, похоже, удовлетворяет психолога. Та кивает, словно болванчик, но в глазах светятся огоньки, да в уголках губ прячется улыбка. Даже этого хватает, чтобы понять, что он прошел.

— Хорошо. Очень хорошо, на самом деле. Что же, тогда жду вас на следующем сеансе через две недели. И, конечно же, если что-то случится, вы можете мне звонить. Я приму вас в любое время. О, и еще. Вы встречались с Риком Граймсом?

Дэрил хмурится, не понимая к чему этот вопрос.

— Нет.

— Что же, понятно, — она вновь что-то записывает у себя в тетради. — Можете быть свободны.

В этот раз намного быстрее. В прошлый они сидели здесь около двух часов, а тут справились за сорок минут. Прогресс? Или психологу просто надоело? В любом случае, Дэрил как можно быстрее выскакивает из кабинета, наверное, выглядя как чертов придурок. Но в том помещении так тяжело дышалось. Он справился. Еще две недели спокойной жизни, когда его не упекут в психушку.

Он придерживает дверь, пропуская какую-то женщину, и выходит сам, тут же замирая. Рик. Черт, он его узнал даже со спины, с поднятым воротником, только по голове и кончикам ушей. Граймс выглядит каким-то жалким, вот так одиноко сидя на ледяных ступеньках, сжавшись, как будто пытаясь раствориться. Дэрил впервые видел его таким. Хотя, о чем он. После возвращения они видели друг друга только раз. Неужели прошли какие-то жалкие две недели? Чертовски в это не верится. Как будто целая жизнь.