В гостиной отец оторвал взгляд от «Выдающихся сражений Запада» Фуллера, которые он читал, и пробормотал:
— Привет.
— Здравствуй, папа, — ответил ему Джимми.
По крайней мере, на этот раз отец был чернокожим, таким, каким и должен был быть, хотя… гораздо чернее, чем Джимми помнил. Но у него были курчавые рыжие волосы, такие же, как были у того человека утром…
Мать вышла из кухни. На этот раз она была очень щуплой, но высокой, у нее был маленький курносый носи, глаза голубые, а не карие, и волосы более светлые…
— Умойся перед едой, — улыбнулась мать, и Джимми поплелся в ванную, чувствуя, как очередная волна отчаяния охватывает его. Это была не его настоящая мать и не его отец. Уже много раз Джимми был так близок к истине. Но всегда какая-то маленькая особенность все изменяла, она говорила о том, что этот правдоподобный мир среди миллиона миров не был тем, с которого Джимми начал. И вот сейчас этот мир не был его домом.
Но ему все же удалось достичь определенных результатов. По крайней мере, это не был мир, в котором его отец умер, или взорвалась Бомба, или мать умерла от рака, или стала наркоманкой, а отец — алкоголиком… или фашистом, или бандитом…
На сегодня ему вполне хватит этого мира. Он устал…
Завтра утром можно будет снова начать Игру. И в какой-нибудь из дней он обязательно найдет их!
