Когда выпрямлялся, начало давить на поясницу, я завел руку назад и нащупал карман, где что-то лежало. Вот черт, а ведь поначалу и не заметил!
Оказалось, что там плоский планшетный компьютер, старенький, из тех, которые массово выпускали на заре виртуальности: с небольшим монитором и, похоже, минимумом функций. Аппаратик работал, показывая окно чата и карту местности, точнее, ее "видимый", уже известный мне, кусочек с прозаическим названием "Лес первого контура". В углу мерцал зеленый огонек, обозначавший, надо думать, меня.
Провозившись некоторое время с планшетником, я кинул в общий чат сообщение:
"Эй, народ! У кого еще проблемы с выходом? У меня кнопка не активна!"
Сообщение оказалось подписано - Прот-117. Час от часу не легче! Мало того, что ник идиотский - Прот, еще и номер присобачили. Кто же меня так обозвал?
Нет, стоп! А ведь действительно, меня раньше так называли, недавно. Точно! я напрягся, пытаясь поймать воспоминание.
...Длинные коридоры без окон. Гулкие залы. Серые стены... И снова темнота неизвестности. Только голова разболелась.
Однако, играть, пусть и недолго, под таким тупым ником я не собирался. Это же унизительно, в конце концов. Нужно подобрать себе нормальный.
Если в голову пришла хорошая идея - действуй незамедлительно. Так что я вызвал окно персонажа, пока что забив на нераспределенные очки характеристик - успеется, сейчас не до того. Найдя поле "имя", подумал-подумал... и на возникшей виртуальной клавиатуре отпечатал имя, внезапно пришедшее в голову: Шад. Не знаю, почему именно так, но ник сразу понравился да к тому же показался знакомым. я - Шад.
Стоны из глубины леса стали отчетливей.
Вздохнув, отряхнул прилипшую к рукам и коленям хвою, поудобнее взял нож - насколько это было возможно: треснувшая рукоять при плотном хвате врезалась в ладонь, - и осторожно, стараясь не шуметь, направился вперед.
Получалось неплохо, даже ловко - будто всю жизнь только тем и занимался, что крался по лесу. Ну правильно, я ведь разведчик, так? В стартовом окне было написано, что класс - разведчик. Интересно, почему? Кто выбрал для меня этот класс, как и ник Прот-117? Если имя можно поменять на первых трех уровнях, то выбранный класс - лишь на пятом, да и то, заплатив штраф...
Откуда я это знаю? Понятия не имею!
В кармане завибрировал коммуникатор - в чате откликнулись на мой вопрос. Стараясь не сильно отвлекаться от окружающего, я стал читать. Никого мое сообщение особо не взволновало, похоже, такая проблема только у меня...
"Гонишь, чувак!"
"Грибов-мутантов нахавался?"
"А чем тебе плохо здесь? Оставайся!"
"Аномальным землям - аномальных игроков! :)"
Ну, спасибо, добрые люди! Вы-то наверное помните, как вас зовут, откуда вы родом, да и вернуться можете в любой момент!
Больше я не отвлекался - тропинка вильнула и вывела на пустырь. Лес оказался только узкой полосой, отделяющей место появления нового участника от основного игрового поля.
Тут и там торчала арматура, валялись груды битого кирпича, стопки бетонных плит. Впереди и немного правее, за бурьяном и чахлой порослью молодых березок, стояло заброшенное двухэтажное здание: выбитые окна, плоская крыша, облупившиеся стены. Стонали именно в нем.
Я остановился, прикидывая, что делать.
С одной стороны - если уж в игре, то глупо просто ждать, когда починят систему выхода. Сидя на месте, точно ничего не вспомнишь, самое разумное - действовать, надеясь, что память вернется. С другой стороны, когда тебя убивают в виртуальности - ты просто респишься, то есть возрождаешься в ближайшей контрольной точке открытой локации... Но что будет со мной, а?
Учитывая, что выйти невозможно?
В заброшенном доме снова застонали, громче.
Я посмотрел на сказочно красивое, в разводах облаков, светящее синим небо, будто рассчитывая получить у него ответ на извечные философские вопросы: кто я? что делать? зачем живу на этом свете? какая сволочь назвала меня Прот-117?
Вместе с последним вопросом пришла здоровая злость. Нет уж, хрен вам всем, плакаться, сложив руки - не для меня!
Нож хоть и старый, а все-таки оружие, главное - уметь им пользоваться. Пусть эстеты развлекаются красивыми "обманными движениями", пусть перебрасывают нож из руки в руку прямым и обратным хватом, на самом деле это не так эффективно, как простой, почти без замаха, удар в живот снизу вверх...
Стоп. Откуда я это знаю? Мне приходилось кого-то резать? Вряд ли, вот как-то не верится. Такое ощущение, что в прошлом профессия у меня была скорее интеллигентная, даже, возможно, интеллектуальная, хотя не могу понять, почему так считаю. Но вдруг я учился ножевому бою, ну вроде как хобби такое было? Только когда, где? Не помню.
- Помогите! - отчетливо донеслось из заброшенного дома. Призыв был полон отчаяния.
Я поспешил на помощь.
* * *
Вместо двери был пустой темный проем. я прижался спиной к холодной стене, ощущая лопатками ее материальную твердость. Все было по-настоящему, даже стук сердца в груди. Осторожно заглянул в дом, стараясь особо не высовываться, чтобы меня не заметили те, кто внутри.
