Игорь Тальков. Стихи и песни - [25]
* * *
7 мая 82 г.
Вчера был поневоле на концерте во ДС «Динамо». Такая тоска! Уныние. Организация концерта сквернейшая. Артисты работают скучно, плохо.
Программа неинтересная.
Глядя на ансамбль «Лейся, песня», у меня сложилось такое впечатление, что «она» упорно хочет быть похожа на ансамбль «Круиз» (впрочем, такой же ординарный, как и «Лейся, песня»). А «Круиз» на «Землян», а «Земляне» — еще на кого-то. Ну никак не хотят эстрадные ансамбли искать свое лицо.
Никак не хотят глубоко, творчески, напряженно работать. Они хотят «торчать».
Пошло и скучно.
Еще чуть-чуть, и это все надоест нашей непретенциозной публике.
Билеты дорогие. Концерты плохие. Артисты бесталанные.
Что же делать? Куда податься?
Не знаю.
Строй порождает все это.
Соц. строй ССР — порождение бездарей и прихлебателей, порождение паразитического, лицемерного искусства и литературы, кормушка для бесталанных, пустых, беспринципных, но «пробивных», умеющих устроиться в жизни людей.
* * *
8 мая 82 г.
...Больно смотреть, как довольны бездарности своей благоприятно сложившейся судьбой — сытые, безмозглые подражатели, слепые попугаи западных групп.
В глазах полная отчужденность.
Какова цель таких выступлений?
Ведь публика не понимает ни одного слова и совершенно не въезжает в смысл песен, хотя, конечно, многие из этих песен зачастую абсолютно лишены всякого смысла.
Не хочу больше. Эстраду превратили во что-то холодное, грязное, коммерческое — антиискусство, одним словом.
Будьте прокляты все те, кто уводит этот интересный и полезный жанр в сторону от настоящего искусства, погружая его в болото, из которого выбраться в дальнейшем будет очень тяжело.
Менять систему — вот единственный выход из тупика.
Да здравствует безработица!
Да здравствует настоящая демократия!
Долой власть бескультурных, самолюбивых, тут1ых сморчков.
Долой! Долой! Долой!
* * *
12 мая 82 г.
Сплю много. Снится детство. Подолгу наслаждаюсь (не без глубокой печали, конечно) воспоминаниями о детстве. Что-то случилось. Какая-то усталость, старость что ли. В 25 лет? Да нет, телом я молод, строен, гибок, по-мальчишески поджар, но душа...
Такое чувство иногда возникает где-то в глу-
бине сознания, что мне, т. е. моей душе уже лет 150.
Хочу работать. Хочу писать, но не просто так, не «в стол», как это делают некоторые поэты, а так, чтобы это все имело выход на сцены, чтобы это слышали, задумывались, понимали. Хочу работать.
Я знаю, что я хочу в жизни.
Но я не знаю, как к этому подступиться. Не за что даже ухватиться.
* * *
14 мая 82 г.
Умираю! Хочу работать!
Просто медленно схожу с ума.
Ну что же делать?
В Москве устроиться не могу.
В ВИА работать не смогу.
А рок-группы не испытывают нужды в солистах.
Свою группу собрать не могу по причине полного безденежья.
Видимо, придется ехать в Сыктывкар.
* * *
18 мая 82 г.
Мой маленький заболел. Т° — 38 и 2.
Такой хороший мальчишка!
Я пишу стихи, а он лежит в своей кроватке тихо-тихо и о чем-то думает. Не мешает. Такая умница!
Таня уехала в библиотеку сдавать книги. Хорошая она у меня.
И Таня и Лысенький у меня замечательные.
* * *
21 мая 82 г.
Есть у меня на этом свете три самых верных друга. Эти люди всегда поймут, поддержат и подадут руку в самую трудную минуту. Это моя мама, Володя — брат и Таня — жена.
Они никогда не предадут.
* * *
11 июня 1982 г.
9-го июня прилетел в Сочи. Меня не ждали. Скучно.
Город чужой, холодный, несмотря на всю прелесть природы.
Очень соскучился по Тане и Игорьку, по дому, по маме.
Артист варьете из меня, видимо, не получится: слишком серьезные пою песни, слишком принципиален к творческой стороне работы.
Да и вообще, не вписываюсь я как-то во все это...
Уеду я, наверное.
Не лежит душа.
Нужно собирать свой коллектив.
Но как это сделать? Как???
Единственный для меня выход из болота, в которое я влез (но юношеской глупости) по уши, — делать свой коллектив. Либо рвать с кровью, рубить канаты и уходить в таксисты.
* * *
4 июля 82 г.
Ненавижу эту проклятую работу.
Работу... И работой-то ее назвать нельзя. Петь одну и ту же песню в программе мне не доставляет никакого удовольствия. Обстановка в коллективе мерзкая, напряженная. Народу много, а толку никакого. Программа неинтересная, безвкусная, скучная... Музыканты, как зажравшиеся, сытые коты на лежанке.
С ними каши не сваришь.
А шевелить, уговаривать и доказывать им что-либо так же бесполезно, как разжигать костер в болоте.
Эх! Если бы удалось попасть на конкурс, и не подвела бы при этом капризная глотка моя.
Как много можно было бы сделать потом. Сколько написать стихов, несен, композиций!..
Еще это проклятое образование музыкальное.
Бюрократы проклятые, бумажники.
Более бюрократической системы, чем наша, не найти на всем земном шаре.
* * *
Читая М. Булгакова
«МАСТЕР И МАРГАРИТА» -- есть великая сила, которая движет и правит всем... по своим — недоступным человечеству — законам и принципам. Чистая, сильная, самозабвенная любовь рано или поздно вознаграждается — пусть даже необъяснимым для людей способом.
Любовь и гений — бессмертны.
Ограниченность, самоуверенность, корысть и подлость — рано или поздно наказуемы, пусть даже неземными силами, не по земным законам...
