Хроника смертельной осени - [214]

– А у меня репетиции и занятия в школе, – с сожалением ответила дочь. – Кто ж меня отпустит? Анна обратилась к директрисе – но та уперлась… Merde…

– Следи за языком, – поморщился Булгаков.

Дочь махнула рукой.

– Дерьмо, короче! Только косо стала на меня смотреть, – сообщила она. – Слушай, пап! Я пойду? Меня там Антон с Максом ждут.

– Подождут, – ответил Булгаков. – Ты только прилетела. Тебе отдохнуть надо.

– Да не надо мне отдыхать. Я к Максу хочу… – начала Варя и прикусила язык, заметив, как изменился в лице отец.

– Не слишком ли много времени ты с ним проводишь? – осторожно спросил он.

– Много? – удивленно похлопала длиннющими ресницами дочь. – Да я в Москве бываю два раза в год – месяц летом и неделю на Рождество. Это, по-твоему, много?

– Варвара! – строго произнес Булгаков. – Хватит врать! Я знаю, он летал в Париж в феврале.

Девочка покраснела. И откуда папа́ узнал? Они держали все в тайне – она, Макс и их тайный союзник – Антон. Который, хотя и ревновал сестру к приятелю, но, видимо, считал, что уж лучше Максим, чем невесть кто. Опять же – оба на глазах…

И когда Макс собрался к ней в Париж на 14 февраля, Антон прикрыл друга перед его отцом, подтвердив сомнительную легенду о музыкальном фестивале.

– Ну, летал, – поджала она губы. – Ну и что?

– Как это что? Где он останавливался?

Варя покраснела еще сильнее. Макса приютила Анна, железным голосом прокомментировав: «Я буду следить за вами, молодые люди! И жить вы будете в отдельных комнатах!» Она поселила Максима в дальнем конце ее бескрайней квартиры и настрого приказала прислуге глаз с этой парочки не спускать. Что и было выполнено, под угрозой немедленного увольнения – как только Варвара и Макс пытались уединиться – без всякой задней мысли, просто чтобы побыть вдвоем – сразу, словно по мановению волшебной палочки, возникала либо горничная с метелкой для пыли, либо лакей со щеткой для натирки паркета.

– Он останавливался у Анны, – честно созналась Варя.

Ну, это еще куда ни шло, Сергей знал, что герцогиня Альба не допустит распущенного поведения в своем доме. Нельзя сказать, что он успокоился – какой может быть покой, когда ты отец пятнадцатилетней дочери? Но что в данной ситуации он мог сделать? Запретить ей встречаться с Максом? Подобный шаг вызовет гневное недоумение – и у нее, и у него, а хуже всего – породит страшные вопросы, на которые существуют только такие же страшные ответы. Остается надеяться только, что это увлечение пройдет и не станет фатальной и трагической страстью – с непредсказуемыми последствиями.

– И чем же вы занимались? – с иронией спросил Сергей.

Дочь критически окинула его взглядом. Старый папа́. Да что он понимает? Что он знает о любви?

– Он мне стихи читал, – тонко улыбнулась она. – Ты ничего не имеешь против?

– Какие еще стихи? – буркнул Сергей.

– Жак Превер. Это французская классика. «Rappelle-toi Barbara».

– Что? – у Сергея перехватило дыхание. – Как ты сказала?

– Да ладно, все равно ты не знаешь. Ну, я пойду?

Что с ней делать? Папа же ничего не знает и ничего не понимает…

– Ладно, иди уж… Только никакого байка и чтоб дома с Антоном были к моему приходу…

Девушка с облегчением кивнула и направилась к выходу, но как-то неуверенно, словно хотела еще что-то сказать, но не решалась.

– Что, детка? – спросил Булгаков.

– Пап, – она продолжала мяться. – Скажи, прилично дарить мужчине подарки?

– Что? – нахмурился Булгаков. – Ты о чем, родная? Какие подарки и какому мужчине?

– Максу, – чуть слышно призналась она, заливаясь краской смущения. – Я привезла ему подарок, но не знаю…

– Смотря что, – улыбнулся Булгаков.

– Украшение, – он едва услышал ее лепет.

– Ничего себе, – присвистнул он. – Ты купила Максу украшение?

– Ну, если быть точной – хотела купить. Решила с маман посоветоваться…

– И что она тебе посоветовала? – заинтересовался Сергей.

– Ничего, – робко призналась Варя. – Она дала мне вот это…

Она залезла в растаманскую сумку, висевшую через плечо, и достала из нее синий шелковый мешочек. С трудом нащупав в мешочке что-то маленькое, она извлекла это на свет божий и протянула отцу раскрытую ладонь.

Грушевидная жемчужина цвета шампань – небольшая серьга – лежала на нежной ладошке дочери, словно в раковине-жемчужнице – маленькой и безгрешной. Какое-то воспоминание шевельнулось у него в памяти и, несмотря на то, что оно было смутным, он почувствовал, как сердце пронзила острая боль.

– Пап, – теребила его Варя. – Папа, что с тобой?..

Боль становилась все сильнее и сильнее, пока не заполонила всю грудь и стала вырваться наружу, словно полыхающий огонь. Перед глазами потемнело, он уже не видел ни дочери, ни своего кабинета. Но откуда-то прорвался раздирающий душу голос: «Сережа, ты слышишь меня?.. Родной…» Она плакала, и он каждой клеточкой тела ощущал ее горе…

… – Сережа, Сереженька, милый, – голос Катрин дрожал, и ее слезы обжигали ему руку. – Ты меня слышишь?..

– Екатерина Дмитриевна, отойдите, – сквозь плотную завесу забытья пробивался еще один знакомый голос, но кому он принадлежал, Сергей не мог понять, да и не пытался, так как боль не утихала, а становилась все сильнее, все невыносимее, и вот он, уже не в силах сдержать себя, застонал…