Грязные сказки - [3]

— Это вполне естественно, — соглашается доктор, — меняя личность, ваше сознание пребывает в своего рода коме. Вы искренне становитесь одним из тех писателей. Также ваш мозг обладает скрытой феноменальной памятью. Восстановить столько книг, причем с идеальной точностью, могут только люди, профессионально практикующие мнемонику.

— Я в школе всегда с трудом учил заданные стихотворения, — говорю я, смотря в его загадочные глаза.

— Право, меня беспокоит совсем другое, — он опять медлит. — Ваше агрессивное состояние по отношению к окружающим.

— А как вы сами считаете, в таком месте возможно быть паинькой? — спрашиваю я.

— Проблемы с контролем гнева у вас начались еще до того, как вы попали к нам, — опять смотрит в обличающую меня папку. — В последнее время, по рассказам вашей жены, у вас дома происходили постоянные скандалы. Вы кричали, оскорбляли и, однажды не совладав с собой, подняли на супругу руку. Это вы помните?

— Я жену-то не помню, а вы меня про семейную жизнь спрашиваете, — испытываю терпение доктора. — Я никогда не был женат. Вы хотите мне все это внушить!

— Да? — вздыхает, — и что же именно?

— Все! Болезнь, шизофрению!

— Вы правда так считаете?

— Однажды вы так же Мопассана заключили в эти стены! Теперь хотите проделать это и со мной! — я кричу, разгоняя кровь в жилах. Войдя в некий транс, я чувствую, как учащенно бьется сердце и кровь пульсирует в висках. С улыбкой на лице, я наклоняюсь вперед и, словно пантера, прыгаю на доктора. С силой вцепившись ему в горло, я бью его голову об грязный мраморный пол. Подскочившие санитары пытаются разжать мои пальцы. Затем один из них с силой пинает меня по ребрам. Очень больно, но я не отпускаю доктора. В этот миг я совершенно безумен, кричу что-то непонятное, брызжу в стороны слюнями и пытаюсь заглянуть жертве в глаза.

— Вы калечите души! — устрашающе произношу я. — Сейчас ты умрешь!

Сильный удар по затылку. Мое тело ослабевает. Темнота в глазах. Я теряю сознание…

* * *

Еще не открыв глаз, я уже понимаю, где наконец нахожусь. Я этого долго ждал. Мои руки и ноги пристегнуты толстыми кожаными манжетами к столу. Вокруг меня суетятся какие-то люди. Они неразборчиво шепчутся между собой, проверяя, надежно ли я пристегнут. Подняв веки, я вижу того самого доктора, которого я хотел задушить.

— Откройте рот, — сует он мне в пасть прорезиненный толстый брусок. — Это чтобы вы не прикусили язык.

— М-ы-ы, — мычу, сжимая его в зубах. Проведя по деревяшке языком, я чувствую множество продавленных следов от прикуса.

— Мы не хотели прибегать к таким мерам, но, боюсь, у нас нет иного выхода, — регулирует тумблер на покрытой пылью установке. Ко мне подходит весьма симпатичная медсестра. Выдавливая из полупустого тюбика гель, она растирает мне виски. Нежно погладив меня по голове, чтобы я успокоился, она отходит в сторону, и другие два врача надевают на меня ужасную конструкцию. К ней тянутся местами прожженные провода, скрепленные синей изолентой. Возвращается медсестра и делает укол в руку, попадая лишь со второго раза в вену. Становится слышно, как заработала накапливающая электричество катушка в установке. Одно нажатие на кнопку, и через мою голову пройдет ток. Сколько-то там вольт. Доктор мне объяснял процедуру, но я не запомнил.

Еще раз проверив манжеты на руках, все эти люди в белых халатах выстраиваются вокруг лежащего меня и с любопытством наблюдают. Я закрываю глаза. Мне очень страшно. Последнее, что я слышу, перед тем как почувствовать невыносимую боль — резкий щелчок металлического тумблера.

Сейчас мне неописуемо больно. Мое тело извивается в неконтролируемых судорогах, и я чувствую, как подо мной становится мокро. Это нормально, — говорит доктор. — Ничего страшного. Все больные при процедуре обделываются.

Я теряюсь в пространстве и времени. После очередного увеличения мощности в голове раздается гул. Звук, как будто у тебя под ногами разорвалась бомба. Эти пять секунд кажутся мне целой вечностью. Следующие пять — концом моей жизни.

— Постойте! — вбегает запыхавшийся ассистент доктора. — Прекратите процедуру!

У него в руках моя тетрадка, с последней записью перед тем, как я попал в кабинет.

— Он все симулировал. По крайней мере большую часть! — молодой парень, глотая воздух, раскрывает тетрадь и трясет перед коллегией врачей. — Вот, почитайте!

«Однажды я решил стать писателем. Не знаю почему. Наверное, я не смог найти истинного себя. Так я хотел разобраться в жизни. Не имея специального образования, я много читал, буквально зубря каждую строчку из знаменитых классиков. Я сперва писал рассказы, затем начал пробовать романы. Два моих произведения, как мне казалось, отполированных до совершенства, были отвергнуты всеми возможными издательствами. «Недостаточно проработанный сюжет. Нелогичное поведение персонажей. Натянутая история», — так обосновывали редакторы отказ. После моих долгих и многочисленных переделок, они продолжали отказывать по тем же причинам.

Бросив все, я решил написать последнюю книгу. Она про сошедшего с ума начинающего писателя, который попадает в окружение душевнобольных. Став таким, я как никогда уверен, что все же добьюсь успеха».