Грозненский роман - [70]

– …Только узнал. Перестарались некоторые, понимаешь! Я дал указание немедленно прекратить ракетно-бомбовые удары по Грозному. Мы не допустим гибели мирного населения! Я…

У Бориса по спине побежал холодок, у мамы навернулись слезы.

– Пап, это правда? – спросил Славик. – Он не брешет?

За окном раздался до боли знакомый вой «грачей», затем низкий свист.

– Ну вот! – сказал Борис.

Но самолет только подвесил в небе осветительную ракету.

– Может, и не брешет, посмотрим, – подвел итог отец.

– Кого бы попросить за сапогами съездить? – задумчиво спросила Ирина.

Разговор с телевизором

Таких экранов Борис еще не видел. Нигде, никогда. Даже во сне.

Да и экран ли это был?

Словно пробив пространство и время, распахнулось неведомое, фантастическое окно. Словно заложила резкий вираж машина времени, и он снова оказался в далеком прошлом. Где было так хорошо, так тепло и уютно.

И где не было войны.

Ползут машины по старому Ленинскому мосту, притормаживая перед резким поворотом. Кружат бумажные снежинки в Чеченском гастрономе, наполненным новогодними запахами мандаринов и конфет. Дрожит марево над раскаленным проспектом Революции, и бегут за поливальной машиной загорелые дочерна пацаны. Тарахтит по давно убранным с улицы Ленина рельсам старомодный трамвай. Сверкает разноцветными огнями громадная елка на площади Ленина. И бурлит у неизвестно зачем торчащих прямо из мутной воды рельсов неугомонная Сунжа.

Боже, неужели это когда-нибудь было?

– Было, Боря, конечно было, – тихо произнес мягкий голос. – А вот еще. Помнишь?

Толпа народу у магазина «Букинист», хрупкая фигурка в легком платье, бегущая строка на «Чайке», букет осенних астр. Черные волосы, разбросанные по подушке, дрожащая от счастья душа и луна, бесстыдно заглядывающая в окно четвертого этажа.

– Зачем ты мне это показываешь? – сквозь комок в горле спросил Борис.

– А что мне теперь остается? – ответил голос. – Только показывать.

– Давно тебя не было, – сказал Борис.

– Давно, – согласился голос.

В маленькой полутемной кухне о чем-то спорили двое, и в серо-синих глазах любовь боролась с тоской: «Боря, ты меня любишь? Тогда почему?»

– Помнишь?

– Помню.

– Не жалеешь?

– Не надо об этом, – попросил Борис.

– Ладно, – согласился голос. – А о чем? О войне? О политике?

– Тоже не хочу, – сказал Борис. – Покажи еще что-нибудь.

Окно вновь распахнулось, и пополз из грустно-радостной бездны на Бориса старинный, знакомый с самого детства дом. Высокая металлическая крыша темно-красного цвета, стены из старого отборного кирпича. Длинные, высокие окна со ставнями, широкие ступеньки. Толстые, дубовые двери с медными ручками под изящным чугунным навесом. И выложенные из кирпича цифры на фронтоне: «1895».

Борис смотрел не отрываясь, ждал, когда можно будет заглянуть в окна. Особенно вон в то, что справа – как же хочется в него заглянуть!

Но изображение остановилось, сзади возник колеблющийся багряный свет, на дом упали красноватые отблески. Салют?

– Дальше! – попросил Борис. – Пожалуйста!

– Дальше? А дальше нет ничего.…Только…Новый год.

Дом затянуло красным, изображение затуманилось, померкло и исчезло.

Остались только цифры.

1995.

Глава шестнадцатая Война подкралась незаметно

Как назло первого сентября выпала дневная смена, и подмениться не удалось. В первый класс Славика провожали без отца.

Школа, где учился и Борис, и его отец, изменилась мало: то же старое двухэтажное здание на Комсомольской, в котором до революции была то ли женская, то ли мужская гимназия. Правда, давно уже не было фонтана с гипсовым пионером, но зато появился новый, отделанный необработанным камнем и с большим горским кувшином. Славик, с букетом цветов и новым ранцем, стоял гордый и немного испуганный в первом ряду и смотрел то на маму, то на своих новых товарищей. Точно так же много лет назад стоял и Борис.

Впрочем, были и отличия.

– Ну, как там было Ира? – спросил вечером Борис, – Русских в классе много?

– Чуть меньше половины, – сказала Ирина. – Двое армян, остальные – чеченцы и ингуши.

– Ничего себе! – ахнул Борис. – А у нас только одна девочка была…

Ира внимательно посмотрела на него, усмехнулась:

– Что ж ты хочешь? У них в семьях не по одному ребенку.

– Вряд ли только в этом дело. Молодых слишком много уезжает – после школы, после института.

– Это тоже, – согласилась Ирина. – Но неужели ты не видишь, какие у чеченцев семьи? Трое, четверо детей. А в селах! И ничего им не мешает: ни быт, ни деньги.

– Можно подумать, их деньги не волнуют, – пробурчал Борис.

– Волнуют, – опять согласилась Ира. – Только и их отсутствие им не мешает, им ничего не мешает. А нам мешает все, даже любовь.

Борис забарабанил пальцами по столу.

– Даже любовь… – задумчиво повторила Ирина. – Знаешь, Боря, мне иногда кажется, что у нас разные шкалы ценностей. У них наверху коллективное, у нас – индивидуальное. Им важнее нация, дети, а нам… Кому деньги, кому работа, кому…праздник.

– Понятно – я во всем виноват. Прямо монстр!

– Почему ты? – Ира улыбнулась, ласково провела ему пальцами по щеке. – Мне тоже так комфортней оказалось. Тоже праздник важнее. Знал бы ты…

«Что?» – хотел спросить Борис, но заглянул в серо-синие глаза и передумал. Наклонился, нашел ее губы.