Газета Завтра 602 (23 2005) - [37]

Поэзия — это такая же форма жизни, как и другие, это способ отражать определённый мир. В России поэзия больше, чем искусство, поскольку светское государство нуждается в своих пророках, и раз уж функция пророка была вымороченна и упразднена государством, её взяли поэты и писатели. Сейчас это всё нивелировалось, осталась марка. В неё очень удобно играть. Но Игра — дело серьёзное.

Морвен (Ирина Башкирова), выросла в Москве, сейчас постоянно в Питере. Говорит, что если умный человек поживёт в столице с месяц, то с него хватит.

Пахнет вареной капустой. Земной уют.

Пьют, и поют, и плачут, и морды бьют.

Сломанные качели. Висит белье.

Это — картины родины, е-мое.

Плачут и пьют. И снова — как на убой.

Дай мне руку. Не бойся. Ведь я с тобой.

Пахнет вареной капустой.

Домашний свет.

Это — тот мир, которого больше нет.

Этому кругу не получить числа.

Это — былая жизнь. Быльем поросла.

Да! И еще — сушащимся бельем.

Петербург для меня является воплощением каменной цивилизации, т.е. всего мёртвого, из которого можно попытаться создать что-то живое. Город, который был создан мёртвым и из мёртвого же был создан на костях. Была ли в нём когда-то жизнь? Только на уровне гётевского голема. Не существует живых городов. Москва даже в большей степени построена на костях. Там семь археологических слоёв, я была только на третьем слое — кости, кости и кости, страшно. Я убежала оттуда.

Из мертвечины города нужно взять то, что ты изначально — живой или мёртвый. Как твоя поэзия ляжет — ты будешь писать, как мёртвый, или ты будешь писать, как живой.

Поэзия — это облечённая в слова боль. Танец на грани бытия и сознания. Смерть она в домах, она везде, она ждёт своего осуществления… Когда ты перестаёшь писать, как это было вот сегодня со мной вечером, она пришла ко мне и взяла меня за плечо, сердце схватило. Я поняла, что мне нужно начать опять писать, нужно работать, а то смерть за мной опять придёт. Для меня поэзия — способ существования единственный, насколько возможно.

Ален Казбеков, музыкант, приехал в Питер из Харькова. Называет себя индейцем.

Болью терзаема плоть —

Ты хотел в себе побороть

Робость духа и вялость руки.

Это твой мир. Жаждая всех одолеть,

Ты раскормил тщеславия плеть,

Был уверен, что это зенит, но это надир.

Лишь сила срывает плотины,

Лишь мощь прошибает броню

Лишь вождь не нуждается в силе —

Сила стремится к вождю.

Лишь вождь не нуждается в мощи,

Ибо мощь стремится к вождю.

Если взять черепаху как символ мироздания, то всё, что находится под брюшком черепахи, это всё уровень "покемонов", уровень глупых белых, со всей этой жалостью к себе и стяжанием. А всё, что находится вне, уровень индейца, уровень духа. Коренное отличие глупого белого и индейца в том, что когда глупого белого что-нибудь убивает на уровне страсти, он себе благополучно гниёт в земле. А что делает индеец? Индеец танцует на своей могиле навстречу восходящему солнцу. И чем индеец больше свой дух развивает, тем к нему солнце становится ближе. Когда индеец достигает своей стопроцентной реализации, солнце перемещается ему прямо в сердце, то есть он с ним становится единым. Ибо даже любой самый жёсткий покемоняра имеет в себе семя индейца.

Харьков был "кузницей кадров", там можно получить мощный заряд, но реализовать его невозможно. Моя бабуля яблоки или груши срывает чуть-чуть недоспелыми, чтобы они полежали в темноте и дошли. С помидорами то же самое — чтобы они дошли, их срывают зеленоватыми. Иначе происходит загнивание прямо на самом кусте. То же с Харьковом: если ты вовремя не сойдёшь с этой орбиты, не перейдёшь на более высокий уровень, тогда как раз начинаешь гнить. Я знаю человека, песни которого поёт сейчас Чиж, — его зовут Сергей Кочерга, и он спился. Хотя понимаю, что спиваться благополучно можно и в Ленинграде… Но здесь всё-таки есть какое-то поле.

Владимир Беляев, член СП Петербурга и Ленинградской обл., участник движения "Послушайте".

Молодая Гвардия по вокзалам шкерится —

Просит грош на хлебушек, тянет кошельки

Что, не узнаёте их? Или вам не верится —

Это ведь будённовцев стройные полки.

Я считаю себя социальным поэтом — моё искусство направлено на то, чтобы люди подняли глаза. Если смотрят вниз, видят грязь, если поднимут глаза наверх, то увидят небо. Не нужно смотреть в грязь. В наше время общество деморализовано и оторвано от того уровня культуры, который был в Советском Союзе.

Моя задача как автора (может быть, это неприятно для слушателей) — донести боль. Как общество воспринимает, что в год 60-летия Победы её ветеранов просто ОПУСКАЮТ на глазах у всей страны? Это люди, которым мы, молодое поколение, обязаны всем. Вот об этом я хочу рассказать в своей социальной поэзии, или о беспризорниках, которых в стране сейчас пять миллионов.

Даже умные люди в данный момент подвержены ограниченности, потому что жизнь, общество, атмосфера загоняют их в эти рамки. В каждом человеке есть начала гармонии, другое дело — воспитают ли её в нём? Изначально, когда человек рождается, безразличных нет. Безразличными люди могут становиться. Степень безразличности можно сдавить буквально до крайности, всегда есть выход, маленький зазорчик внутри для поэзии остаётся у любого!