Газета Завтра 521 (46 2003) - [22]

И совсем уже близко к теме мирроточения. Передо мной старая фотография этого храма. Дореволюционная. Тусклая. Креста совсем было не видать. А помазали миррой — крест проявился.

По дороге в Клин все в тех же вихрях взбитой колесами липкой грязевой пыли отец Игорь постоянно останавливал себя в разговорах, настраивался на высокий лад, молился одними губами.

Мы ехали к месту паломничества. Тысячи верующих своими путями пробираются на эту окраину Клина. Пятиэтажка — хрущеба стоит окнами к лесу. И во дворе перед первым подъездом выстроен обширный павильон — беседка, кругом застекленная. Заглянул внутрь. Вдоль стен на скамейках сидели старушки, женщины с детьми, инвалиды с костылями. Один, молодой — в коляске. Все они разговаривали тихо, приглушенно, как на поминках.

Отец Игорь звал меня, торопил. Ему как почетному гостю, священнику, предлагалось к мирроточице без очереди.

Поднимаемся на второй этаж хрущебы сквозь плотную толпу паломников. Жители— неверующие, как мне потом сказали, ропщут, недовольны ежедневным столпотворением. Другие, рациональные, говорят: они день и ночь тут. Лучшая охрана. А кто верит — те относятся с пониманием.

А публика на лестницах приличная, кроткая. Тут две старушки хватают отца Игоря за рукав рясы и просят благословения. Знакомые. Сестры. Доживают свой век христовыми невестами. Сияющие лица, благородные, любовные манеры. Возвышенное лепетание.

По примеру сестер и другие кидаются к ручке батюшки. Припадают, жаждут общения. Отец Игорь, страдальчески извиняясь, протискивается в двери квартиры, с полу до потолка увешенной образами и благоухающей миррой.

Нас встречает сама Валентина Михайловна — цветущая женщина в великолепных сединах и косынке салатного цвета. Та самая, что пережила чудо второго рождения через веру в Христа. Рак у нее был. Врачебный, безжалостный приговор. И она дотягивала свои дни в молитвах до тех пор пока однажды "как плетью по Христу" не ударили ее слова, прямо в душе прозвучало : "Вытки коврик".

Она взялась ткать образ Спасителя. Недели три не разгибалась. Вышел далеко не шедевр. Но уже на следующем врачебном осмотре обнаружили у нее значительное уменьшение опухоли. "А через месяц — все рассосалось". После чего и иконы в ее квартире замироточили.

Вот они эти образа. Помощник Валентины Михайловны кисточкой легонько касается маслянистой поверхности, словно краски набирает, и проводит мне кисточкой по лбу крест на крест. Я, что называется, столбенею. Сосредотачиваюсь, как перед каким-то решительным действием. Следующие за тем слова молитвы отца Игоря пронизывают меня сверху до низу, легонько сотрясают. И все остальное пребывание в квартире Валентины Михайловны проходит в каком-то подвешенном состоянии. Моя душа обнажена. Она в добрых руках, в любовных волнах человечности и божественности. Я знаю, что через некоторое время лишусь этой упоительной свободы — жизнь захватит, окружение взыщет. Но я знаю и то, что при первой необходимости молитвой и памятью, вдохнув запах мирры из флакончика, подаренного Валентиной Михайловной, могу снова перенестись в этот мир. Он всегда со мной. Рядом.

Вот и в машине отца Игоря пахнет миррой.

Шоссе грохочет, воет, плещется со всех сторон. Дальше и дальше от чуда. Но благодать — под сердцем, во флакончике, в душе...

Этим летом я вообще много ездил по монастырям. Был в Сийском на Северной Двине. В Ферапонтове близ Вологды. В Ниловой пустыни на Селигере. Меня интересовала мало еще кем описанная жизнь в этих обителях, трудники, послушники, монахи.

Одну "монастырскую" историю, услышанную мной на Сие, я включил в свою новую книгу "Бельфлёр". С некоторыми сокращениями она здесь будет к месту.

Монастырь стоял в лесу, у черной бездонной речки, сквозил трещинами в стенах со времен атеизма. Внутри двор был загроможден ломом долгостроя, облитого сверху свежей позолотой.

На паперти под раскидистыми березами толпились в ожидании молебна паломники. Слышался тихий говор, крик галок в прозрачной осенней выси, сыпучий шорох сухой земли на лопате послушника среди яблонь в саду.

Прильнув к прутьям ограды, за работой садовника наблюдал мальчик Петя лет семи с длинными кудрявыми волосами, пухленький и розовощекий в голубой курточке — дутыш. Сзади него высился отец, немного обрюзгший, с тяжелыми, печальными подглазьями — пятидесятилетний технолог с фабрики пластмассовой мебели Олег Андреевич Касаткин в просторной куртке— канадке, отороченной мехом по капюшону.

Они уже попили чаю из термоса в машине после долгой дороги из города, побывали в монастырском музее, спустились в "каменные мешки", прошли по высокой стене вдоль бойниц, и теперь осматривали сад с последними яблоками на ветвях, необычайно крупными.

Эти тяжелые сочные шары мальчик поедал глазами— тоже большими и сочными.

— Папочка, а в раю такие же яблоки?

— Скорее всего, да.

— Наверно даже больше, папочка!

Касаткин поинтересовался у послушника, который, присев на корточки, руками разминал спекшиеся после жаркого лета комья земли:

— Скажите, что это за сорт?

— Бельфлёр.

— Впечатляет.