Ганимед-6 - [11]

– Никто не может запретить мне торговать там, где я хочу! – орал Скотч.

– У нас есть приказ!

– Мне плевать на ваши приказы! Я свободный человек, и на «Фри Сквер» тоже свободные люди. Если они захотят купить мой товар, это их право.

– Не морочь нам голову, у них нет денег!

На шум сползались сонные обитатели гетто. Под всю эту свистопляску Фрэнк с Ченом спокойно пересекли границу «Фри Сквер» и очутились в жилых районах. Ганимед-6 был довольно компактной колонией. Уже через семь минут запыхавшиеся друзья стояли перед дверью бывшей квартиры Фрэнка. С замиранием сердца тот приложил ладонь к панели замка. Раздался легкий щелчок, и замок открылся. «Добро пожаловать домой, харвестмастер Бэрри». Фрэнк принюхался. Родной запах почти выветрился за это время. Пахло грязью и пылью. Легкий, еле уловимый, почти на границе восприятия аромат духов Эллен. У него защемило сердце. Справившись с секундным замешательством, Фрэнк быстро прошел в спальню. Прикрепил в углу жучка. «Надеюсь, это будет работать».

– Фрэнк, кто-то идет!

– Закрой дверь! Быстро!

Чен бесшумно притворил дверь.

– Давай пороемся в холодильнике.

– Ты с ума сошел!

– Да ладно, Фрэнк. Ты что, не знаешь Полански? У него такой бардак!

– Черт с тобой!

Чен прошел к холодильнику и открыл дверцу.

– Та-акс… Просроченное пиво… Вот гад! Экономит. С его-то зарплатой!

– Давай, быстро берем и уходим.

С шестью бутылками холодного чешского пива «лазутчики» покинули квартиру. Еще через десять минут они крались к своему жилому модулю. Скотч все разорялся на границе «Фри Сквер». Растерянные охранники топтались перед ним, изредка покрикивая на аборигенов.

Добравшись до своего полипропиленового коврика, Фрэнк почти сразу уснул. Снился ему «Джимбо». Каким он был три года назад. С огромными красными буквами на борту, сияющий новой хромировкой. Фрэнк, поглаживая огромные гусеницы, все повторял: «Бери пиво и уходим… Бери пиво…»

Разбудил его Чен.

– Фрэнк! Какое пиво? Мы уже все выпили!

– Все?!

– Ну… Я оставил одну бутылочку.

Отвыкший от алкоголя организм сбоил. Голова раскалывалась, во рту словно кошки ночевали.

– Пить! – Рука Фрэнка совершила непроизвольное хватательное движение.

– Понял. – Чен тут же оказался рядом. Ловко откупорил бутылку и протянул ее харвестмастеру. Тот, запрокинув голову, сделал пару мощных глотков.

– Отлично, джентльмены! – Скотч, как всегда, был в полном порядке. – Голова побаливает?

– Эта… штука работает?

– Еще как, Фрэнк. Хотите взглянуть? – Скотч протянул маленький плазменный экран. На экране, после ночной смены, дрых Полански.

– А чего мы, собственно говоря, ждем?

– Я думаю, «Морфеус» запускают только ночью.

– Скотч, объясни, что такое «Морфеус»?

– В данном случае – это название операции… В греческой мифологии Морфеус – бог сна. Я думаю, что-то происходит в Ганимеде-6 именно ночью. Что? Я пока не знаю…

– Фрэнк, тебе принести завтрак?

– Если тебя не затруднит.

Чен, который проявил предыдущей ночью завидную сдержанность и выпил всего одну бутылку, энергично двинулся в направлении прибывших транспортеров. Фрэнк, выпивший четыре, со стоном, держась за голову, снова откинулся на подушку – набитый тряпьем старый комбинезон.

– Фрэнк?

– Чего тебе, Скотч?

– Вы в состоянии разговаривать?

– …

– Какого черта вы увели у Полански это пиво?

– Отстань, Скотч! Откуда я знаю… Чен сказал, давай пороемся в холодильнике. Там было только пиво. Много пива!

– Ладно, проехали… Вы сможете найти точку?

– Это то место, которое ты называешь «самородком»?

– Да.

– Скотч… – Фрэнк выразительно посмотрел на торговца. – Тебе не кажется, что ты гонишься за двумя зайцами? «Морфеус», самородок? Все сразу, да?

– Жизнь проходит, Фрэнк. А она так коротка…

Фрэнк хмыкнул:

– О'кей! Завтра я зайду к вам. Если все будет в порядке.

Скотч ухмыльнулся и бросил пачку сигарет на коврик Чена.

* * *

Прошла неделя.

– Ты думаешь, он еще появится? – невозмутимый Чен, глядя куда-то вдаль, затянулся.

– Я думаю, нам надо забыть про него и придумать новый план. Мы поставили его жучок, он получил информацию. Лично мне кажется, что теперь мы ему не нужны.

В этот момент к. ржавой бочке, на которой сидели друзья, подошел человек.

Выглядел он не как обитатель «Фри-Сквер» и не как человек компании. Потрепанный, но добротный комбинезон. Отсутствие загнанности в глазах. Странный парень. Приблизившись, он задал один вопрос.

– Вы – Фрэнк Бэрри?

– Да, – кивнул тот, растерявшись.

– Это вам, – человек протянул конверт.

«Будьте у центрального выхода «Фри Сквер» в 00.30» – одна строка на маленькой желтой бумажке. Фрэнк поднял голову. Парня уже не было.

– Ну…

– Босс, он не выходит из планетологической лаборатории.

Буше был взбешен.

– Ну, так вытащите его!

– У нас нет прав.

– Хадсон, у вас в этой колонии есть все права. Вы должны делать все, что я скажу!

– В последний раз они достали плазменные резаки. Юридически это мы находимся на их территории!

– Плевать! Слышите, Хадсон! Мне плевать. До Земли миллиарды километров. Тут, у кого сила, тот и прав. Здесь, на Ганимеде! Возможно, он уже разнюхал что-то про «Морфеус» и поджал хвост. Нужно обязательно допросить его. Его и всех этих парней из лаборатории.