Форс-мажор - [2]

Водитель успевает одновременно затормозить и вытащить пистолет. Он не успевает только выстрелить, потому что кулак Ворона врезается ему в нос, вбивая осколки костей в мозг.

Ворон оттаскивает трупы в чахлые кусты у дороги. В багажнике отыскивается лопата, и он методично присыпает тела песком. Автомобиль с распахнутыми дверцами раскорячился на пустынной дороге, как диковинное гигантское насекомое.

Ворон садится за руль. Он не знает, как управлять машиной, но это знание должно прийти. Действительно, через минуту он уверенно выжимает сцепление, поворачивает ключ зажигания и давит на газ.

Однообразные рыжие холмы бегут за окнами.

Небо на мгновение покрывает поперечная ярко-голубая рябь. Она тут же пропадает, но оставляет ощущение неправильности.

Ворон нервно стискивает руль.

Голубые сполохи мелькают на дороге.

В стороне виднеются дома, но смутно, точно сквозь струи дождя. Ветер швыряет пыль в окна. Горизонтальные молнии зачёркивают холмы.

Становится всё труднее дышать, ярчайшие проблески режут глаза. Лобовое стекло выгибается, каменеет, наливается цветом, всовывается в кабину жуткой ухмыляющейся мордой. Холмы оплывают под колёса. Судорога скручивает тело в узел слепящей боли, Ворон кричит и теряет сознание.

* * *

– Миш! Ну Мишка же, ну давай. Давай!

Полустеклянный оскал пытается трансформироваться в конопатое встревоженное лицо и застывает где-то на середине. Из правой щеки по-прежнему торчит злобный глаз, а левая половина физиономии напоминает плохой спецэффект в фильме про оборотней.

– Ну выходи же, ну! Готов?

Пыльный воздух воняет озоном. Человек в виртуальном "гробу" корчится, сдирает с лица маску аромагенератора и захлёбывается кашлем. Зависшему посреди переключения мозгу мерещатся безумные картины: потолок выгибается к самой капсуле, провода усеяны окровавленными шипами, а в кафель стен вмурованы орущие лица.

От того, что все это плод воображения, легче не становится.

– Ты послушай, тут такое дело...

– С-сволочь!

– Мишк, ну форс-мажор же! "Шторм" контрольный пакет сбросил...

Михаил Огурцов, виртуал-драйвер четвертой категории перегибается через край капсулы, и его тошнит прямо на спутанные провода.

– С активной стадии вытащил, ублюдок! В первый раз за три года... отпуск взял.

– Мишк, ну ты же сам всегда... я уберу сейчас. Ты это... пивка дать?

– Воды, скотина... Литр.

Ассистент подобострастно заглядывает в глаза.

– Ну ты это... с возвращением в реал.

И Мишкиного горла вырывается нервный смешок. Он обводит взглядом тесную, заполненную аппаратурой каморку, в кафельных стенах которой медленно исчезают призрачные лица.

– И это ты называешь реалом? Счастливец...

Драйвер пьёт долго, шумно, хлюпая и сопя. Вода льётся на колючий подбородок, холодит тощую грудь.

– Сколько они сбросили?

– 23 процента.

– Когда?

– Семь минут назад, - ассистент бросает взгляд на часы.

– Сволочь ты.

– Как скажешь...

– Плюс семнадцать часов к отпуску.

– Само собой!

– Ладно... Я пошёл.

Жесткая подушка виртуал-капсулы принимает форму затылка. Прямо в воздухе, перечёркивая фантомы сбитого с толку сознания, возникает надпись:

Добро пожаловать на Псковскую биржу ценных бумаг!

Введите ваше имя:_

Михаил едва заметно шевелит пальцами, вписывая:

voron

Ваш пароль:_

* * *

Человек выходит из пустоты. Лицо его неподвижно, строгий костюм кажется приклеенным к коже.

Человек похож на робота из футуристической мелодрамы.

Он протягивает руку, и из небытия материализуются экраны, невесомые страницы распечаток вспархивают на налившийся цветом и формой рабочий стол. Секретарша, изваянная из жидкого металла - мечта киберофила - почтительно вытягивается за правым плечом, готовая озвучить информацию, если того пожелает господин.

Человек медленно проводит фантомными ладонями по призрачному лицу, будто надевая новую маску. Бросает на выдохе:

– Данные мне!

Где-то по другую сторону жизни, где элементы мира не создаются из сочетания байтов, а просто существуют, ассистент бережно закрывает прозрачную крышку капсулы.

Как гроб информационного вампира.