Физрук - [5]

Я свою ласточку вообще сам ремонтировал. Ну, кроме жестянки и покраски, конечно. А очередной рассыпавшийся ШРУС заменить или якорь в генераторе поменять — это как будьте-здрассьте.

А сюда я приехал, потому что тут работал мой кореш.

Гараж… в смысле, автосервис был открыт. Рядом с воротами, как обычно, стояли два ржавых рыдвана на кирпичах и один на домкрате. А еще, что не совсем обычно, там лежали два мертвых тела. Одно было зомбиобразное, но относительно целое, а другое — зомбиобразное, но порядком покоцанное. Кто-то ему кусок бедра выкусил.

Прямо хоть сейчас бери кисть и рисуй мотивационный плакат "зомби здорового человека и зомби курильщика".

Головы, впрочем, были проломлены у обоих.

Димона среди обладателей проломленных голов не наблюдалось, так что был шанс, что я приехал сюда не зря.

Я прихватил Клаву и вышел из машины. Было неестественно тихо, только асфальтовая крошка хрустела под подошвами моих кроссовок.

— Димон! — позвал я.

Из гаража послышалось хриплое рычание. Похоже, Димону не повезло.

Или как раз повезло, по башке-то он, в отличие от этих двоих, еще не получил.

Надо бы это упущение исправить.

Я перехватил Клаву поудобнее и шагнул к воротам, когда из темноты мне навстречу шагнула фигура в промасленном рабочем комбинезоне.

— Мозги! — прохрипела фигура.

До этого зомби, вроде бы, не разговаривали, но может, я им просто повода не давал. А может, это какая-то новая разновидность.

Я уже замахнулся битой, как фигура отпрыгнула назад и заговорила человеческим голосом.

— Полегче, Чапай. Так ненароком и убить можно.

— Ну ты дебил, — сказал я, опуская Клаву. — Ты ж понимаешь, что был от смерти на волосок?

— Жизнь без риска — все равно, что еда без соли, — сказал Димон.

— А это что за кадры? — я указал Клавой на тела. — Довольные клиенты?

— Один клиент, другой — сосед по гаражу.

— И кто их?

— Я. Монтировкой.

— А где ты был, когда один другого жрал?

— В яме, — сказал Димон. — Глушитель на "субару" менял.

— На фига "субару" глушитель? — спросил я.

— Я знаю? Клиент попросил. Вот он, кстати, лежит.

— Сдается мне, что тебе не заплатят.

— Сдается мне, что это меньшая из моих проблем.

— Так-то да, — согласился я.

— Чего приехал? — спросил он. — С тачкой что-то? Карбюратор не сосает, маховик землей бросает?

— Эта шутка была бородатой еще во времена моего детства, — сказал я. — Я за тобой. Хочу предложить тебе покататься.

— Это дело, — сказал Димон. — Куда двинем?

— В Москву, за Мариной.

— В Москву? — уточнил он.

— В нее.

— Там, где миллионы зомби уже вовсю жрут как местных, так и замкадышей? — уточнил он.

— Ага.

— За Мариной, которая работает в бизнес-центре, где куча народу, а монтировок ни у кого нет? — уточнил он.

— И снова да, — сказал я.

— Поехали, — сказал он. — Только я сначала умоюсь и переоденусь.

— Валяй, — сказал я.

Пока он мылся и переодевался, я осмотрел тела зомби повнимательнее. И да, шкатулочки у них тоже были, просто лежали так, что я их сразу не заметил.

Я не стал подбирать чужой лут и дождался возвращения Димона из недр сервиса. Мой кореш переоделся в джинсы и клетчатую рубаху, повесил на пояс тесак и взял в руки, видимо, ту самую монтировку.

Он подошел к машине с явным намерением в нее сесть.

— А гараж ты закрывать не будешь? — спросил я.

— Да какая теперь уже разница? — сказал он.

— Оно и верно.

Когда мы выезжали с территории гаражей, из-за будки охранника ковыляющей походкой вышел сам охранник с серым лицом и горящими нездоровым огнем глазами.

— Притормози, — попросил Димон.

— На фига? — спросил я. — Там, куда мы едем, этого добра наверняка хватает.

— Это ж Михалыч, — сказал Димон.

— И что?

— Я когда в пятом классе учился, он мне руку сломал.

— А вы мстительны, Дмитрий, — сказал я. — Достойно ли такое поведение культурного человека?

— Ну а чего он вообще?

Это был аргумент, на который мне нечего было ответить, и я остановился.

Пока Димон сводил счеты, я снова покрутил ручку настройки на магнитоле, но явных перемен в эфире не обнаружилось, и только радио "Шансон" продолжало крутить старый добрый рок. Под "ду хаст" мы, наконец-то, выехали из Люберец по Рязанскому шоссе.

Зомби-апокалипсис пришел в Москву, но застрял в пробках.

Тут все было, как обычно. Куча недовольных людей сидели в своих машинах, скучали, нервничали и периодически гудели клаксонами. Изредка меж железных рядов появилась одинокая фигура какого-нибудь заблудившегося несчастного зомби, и какой-нибудь очередной доброхот выходил из машины и забивал его чем-то железным по голове.

Похоже, что автомобилисты вымрут последними.

— Откуда мы вообще знаем, что она еще жива? — спросил Димон, вытаскивая из кармана пачку сигарет.

— Кури на улицу, — попросил я

— Так у тебя окно не открывается.

— Дверь открой. Все равно ползем, как черепахи.

Он приоткрыл дверь и закурил.

— Так вот, возвращаясь к моему вопросу, — сказал он. — Откуда мы знаем, что она еще жива?

— У меня на нее, вроде как, квест, — сказал я. — И он пока не считается проваленным, а значит, его еще можно выполнить. Ну, я это так понимаю, по крайней мере.

— Квест?

— Ты в ролевые игры когда-нибудь играл?

— Это когда она переодевается медсестрой, говорит, что плохо себя вела и просить отшлепать?