Фандом - [56]

Поцелуй заканчивается. Уиллоу смотрит на меня и снова улыбается, а я, загнав разочарование подальше, говорю себе, что делаю всё лишь для того, чтобы попасть домой. Собираясь поцеловать Уиллоу на прощание, я вдруг замечаю движение в ветках высокого вяза неподалёку. Сквозь листву на меня смотрят чьи-то глаза.

Самые голубые глаза на свете.

Глава 23

Всё утро я брожу по поместью в поисках Эша. Солнце окрашивает небо в розовый и оранжевый цвета, и в груди у меня словно что-то горит. Возвращаясь в хижину, я чувствую, что в голове у меня сплошные опилки.

Толкнув дверь в хижину дефов, – когда она успела так потяжелеть? – я вижу за столом Нейта и Мэтью. Они пьют чай и играют в карты. Везёт же некоторым!

– Ну как? – поворачивается ко мне Нейт. На его лице смешались радостное ожидание и страх, как будто он стащил у мамы из-под носа диск с фильмом ужасов.

– Получилось! – отвечаю я, старательно изображая радость, хотя, вспоминая лицо Эша в ветвях дерева, мне хочется плакать.

Забравшись на койку, я отгораживаюсь от мира тонкой занавеской и мечтаю провалиться в спасительный сон. Однако Нейт подныривает под шторку и резким незнакомым голосом произносит:

– Получилось, говоришь? Тогда почему у тебя такой вид, будто кто-то умер?

– Понимаешь… не знаю… Эш всё видел… – тяжело вздыхаю я.

– Что видел?

– Меня с Уиллоу.

– И что с того?

Спрятав лицо в ладонях, я жалею, что рядом нет Кейти или хотя бы Элис. Разговаривать о парнях с младшим братом – занятие не из приятных. Но других собеседников нет и не предвидится.

– Странно это.

– Виола, твой Эш – никому не нужный персонаж, который бродит за тобой, ожидая милостей.

– Нет, бродил Эш из книги. Мой Эш совсем не такой.

– С каких это пор он – твой Эш?

– Ну, чтобы отличать – этот Эш, настоящий Эш… Как ещё сказать? – перевернувшись на бок, чтобы лучше видеть Нейта, объясняю я. Мы будто спрятались с ним в палатке, в нашем маленьком безопасном мире. – Он совсем не похож на Эша из книги! Он весёлый, смешно шутит и вовсе не жалкий. В городе он помогает Ма принимать роды. – Нейт открывает было рот, чтобы возразить, но я продолжаю: – Знаешь, я всё думаю, может, он так не похож на книжного Эша, потому что я не Роза? Может, со мной он стал другим, лучше, интереснее? У нас с ним такая… удивительная связь.

– Ох ты го-осподи! – стонет Нейт. – Ты втюрилась не в того парня. Я так и знал. Сразу заметил, как ты на него пялилась.

– Но он… и это… просто… То есть как это – пялилась?

– Сестрёнка, ты у нас Золушка, Уиллоу – прекрасный принц, а Эш…

– Баттонс, – говорю я, вспоминая персонажа пантомимы «Золушка», которую мы с родителями смотрели на прошлое Рождество.

– Да. Чёртов влюблённый слуга Баттонс.

– Нейт, ты ещё мал, чтобы так ругаться.

Брат раздражённо мотает головой:

– Золушка выходит за принца, а не за слугу и отправляется во дворец и… и на танец повешенных, чтобы мы все могли оказаться дома.

– Ладно, хватит. Всё ясно. – Я перекатываюсь на спину, заканчивая надоевший разговор.

– Выброси его из головы, – не отстаёт Нейт. – Думай о важном, не бей крыльями, бабочка.

Он прав, я знаю. Надо следовать сюжету, а не испытывать судьбу. Принцессы не влюбляются в дворецких. «Золушка» всегда была одной из моих самых любимых сказок, и симпатяга Баттонс из пантомимы запал мне в сердце.

– Спокойной ночи, Виола, – шепчет Нейт, хотя за окном вовсю светит солнце.

– Угу, ночи… Сладких снов.

– И тебе.

Но сны я вижу совсем не сладкие. Мне снится, что я стою коленями на холодных каменных плитах и отскребаю от красной краски очаг. Мою жёсткий скребок в воде и без устали оттираю камни, но краска не поддаётся. Вдруг слышится голос, читающий мою любимую сказку. Папин голос. «Несчастная Золушка отчаянно хотела поехать на бал, но злая мачеха ей не позволила». Смахивая со щеки слезинку, я оставляю на коже красный след. Голос рассказчика меняется, он будто бы разговаривает с кем-то за сценой. «Я себя глупо чувствую с этой книгой. Вы уверены, что она меня слышит?» – спрашивает он, а женский голос отвечает: «Да, я уверена. Читайте дальше».

Пахнет лекарствами, свежестью, папиным одеколоном и кофе. «Золушка проплакала всю ночь, мечтая о красивом платье итанцах». Оторвавшись от очага, я кричу:

«Папа! Где ты, папа?!»

Я вскакиваю, сбивая ведро с водой, и по каменному полу растекается лужа. Это не вода, а красная краска. Откуда-то доносятся приглушённые стоны и стук капель. Подняв голову, я вижу под потолком цепочку подвешенных дефов, как в низкопробном фильме ужасов. С мёртвых дефов на пол к моим ногам падают тяжёлые капли крови.

Мои руки, окрашенные кровью, сжимают верёвочную петлю.

Захлебнувшись криком, я просыпаюсь.

Через три дня меня повесят.

Осторожно спустившись с койки, чтобы не разбудить Нейта, я иду к умывальнику. За окном клонится к закату солнце. По крайней мере я проспала почти весь день. Умывшись холодной водой с коричневыми крупинками ржавчины, я вспоминаю недавний сон, в котором всё кажется таким настоящим. Неужели сейчас мне снится сон, а настоящая Виола спит где-то в мягкой постели? Однако вода на моём лице слишком холодная, а спину сильно ломит от жёстких досок. Доносящиеся до меня разговоры дневных и ночных дефов тоже слишком страшные – такого моему подсознанию самостоятельно не выдумать. Здесь всё слишком реальное, слишком логически последовательное, слишком подробное. «А жаль», – думаю я про себя.