Это очень забавная история - [31]

1-800-СУИЦИД! Ну конечно! Как я сразу не подумал? Мы же в Америке. Тут у всех есть номер, начинающийся на 1-800.

– Это государственная линия помощи по телефону. Еще есть местная служба по предотвращению самоубийств… – Кит диктует другой номер.

– Спасибо. – Я записываю оба телефона. – Большое спасибо.

– Не за что, Скотт, – отвечает Кит, и я кладу трубку и набираю 1-800. Впервые за долгое время я звоню не по мобильному.

Я думаю: довольно удобно, что в слове «суицид» шесть букв.

– Алло, – отвечает женский голос.

– Здравствуйте, я… – И я прогоняю все то же самое, что говорил Киту. Мою нынешнюю собеседницу зовут Марица.

– Значит, ты перестал принимать «Золофт»? – спрашивает она.

– Да.

– Знаешь, вообще-то, его надо пить… пару месяцев.

– Так я пару месяцев его и пил.

– Некоторые принимают «Золофт» годами. Ну как минимум от четырех до девяти месяцев.

– Знаю я, но тогда мне стало получше.

– Понятно, а как ты себя чувствуешь сейчас?

– Я хочу покончить с собой.

– Слушай, Скотт, для своего возраста ты хорошо воспитан и образован.

– Спасибо.

– Знаю, в последних классах учиться нелегко.

– Да не так уж. Просто я не справляюсь.

– Родители знают о твоем состоянии?

– Знают, что мне плохо. Сейчас они спят.

– А где ты?

– В ванной комнате.

– Дома?

– Да.

– Ты живешь с ними?

– Ага.

– Ты знаешь, что, когда кто-то хочет покончить с собой, это считается случаем, требующим неотложной медицинской помощи?

– Неотложной, значит.

– В твоем состоянии нужно ехать в больницу, понимаешь?

– В больницу?

– Да, поезжай прямо в отделение скорой помощи, и там тебе помогут. Они знают, что делать в таких случаях.

Отделение скорой помощи? Я там не был с тех пор, как меня в младших классах сшибли санками на детской площадке. Из уха хлестала кровь, а когда я очнулся, мне показалось, что я дня три проспал и даже не мог сказать, какой был год. Я пробыл там ночь, мне сделали МРТ мозга, чтобы убедиться, что нет повреждений, и отправили домой.

– Ты собираешься идти в отделение скорой, Скотт?

– Э-э-э…

– Хочешь, я вызову тебе 911? Если ты не в состоянии добраться сам, мы вышлем машину скорой помощи.

– Нет, нет! Не нужно.

Не хватало еще, чтобы соседи видели, как меня увозят. И к тому же больница почти рядом, как я раньше не догадался? В двух кварталах от меня госпиталь «Аргенон». Я могу дойти туда пешком. Может, так даже лучше. Я туда приду – и больше ничего не надо делать. Я скажу, что со мной, они дадут лекарство. Может, уже придумали какие-то новые таблетки, вроде быстродействующего «Золофта», возьму их и пойду обратно домой. Родители даже не узнают.

– Скотт!

– Я схожу туда. Мне нужно…

– Одеться?

– Да, точно.

– Отлично, просто отлично. Ты поступаешь правильно.

– Ладно.

– Ты еще такой молодой – мы не хотим тебя терять. И держался просто молодцом.

– Спасибо.

Я ищу, во что обуться. А, нет, сначала штаны. Надеваю зеленые брюки. Единственное, что я нашел из обуви, – кожаные блестящие ботинки со скошенной простроченной кромкой. В них я давным-давно ходил на послеобеденные консультации к доктору Минерве.

– Ты еще там?

– Ага, надеваю кофту.

Я просовываюсь в толстовку и откидываю капюшон с головы. Снова беру трубку.

– Есть, надел.

– Скотт, ты храбрый парень.

– Спасибо.

– Ты направляешься в больницу, верно? В какую?

– В госпиталь «Аргенон».

– Там отличные специалисты. Я тобой горжусь, Скотт. Ты все правильно делаешь.

– Спасибо, Марица. Спасибо.

Я кладу телефон и выхожу из дома. В это время показывается Джордан – еле тащится, навострив уши в мою сторону. В этот раз он не лает.

Часть четвертая Госпиталь

Семнадцать

Мне повезло: в полшестого утра в приемном отделении скорой помощи почти никого нет. На длинной металлической скамейке в разных позах сидит несколько человек. Мимо прохаживается латиноамериканская пара – женщина жалуется на боль в колене. Рядышком – пожилая белая леди со здоровяком-сыном, они заполняют медкарту. На дальнем конце скамейки темнокожий парень в очках чистит арахис и складывает скорлупки в левый карман жилета, очищенные орехи кладет в правую руку. Вообще все выглядит как обычный прием у врача, если не считать парня с арахисом.

Подхожу к стойке с надписью: «Регистрация». За ней две медсестры: одна сидит, вторая стоит позади. Та, что стоит, похожа на школьницу примерно моего возраста.

– Мне нужно, э… оформиться. Зарегистрироваться, – мямлю я.

– Заполните бланк, и сестра быстро вас осмотрит, – говорит та, что постарше.

Другая раскладывает что-то по конвертам и смотрит на меня. Знакомое лицо, может, я ее знаю? В попытке спрятаться я наклоняю лицо куда-то к подмышке.

Мне протягивают ксерокопию бланка. Там требуется указать дату рождения, адрес, имена родителей, их номера телефонов и есть ли у меня медстраховка. Про страховку я мало что знаю, но я в курсе, что мой номер социального страхования совпадает с номером удостоверения личности. Указываю его. Мне даже нравится заполнять этот бланк, как будто я поступаю в какое-то особое учебное заведение или вроде того.

Кладу заполненный бланк в маленький черный лоток, висящий сбоку регистрационной стойки. Перед моим листком только один. Сажусь за парнем с арахисом. Сижу уставившись в пол, который чем-то похож на шахматную доску, только плитки красные и белые и размером сантиметров тридцать. Я представляю, как по нему мог бы ходить конь. Я же спятил. У меня же чердак потек. Что я тут делаю? Все равно это не поможет. Надо уходить. Я еще могу успеть. Велосипед стоит дома в прихожей. Я сильный, я справлюсь.