Элем - [6]

Ищу глазами какую-нибудь табличку на здании. Ага, вот она: «Учреждение №322».

- Милейший, - обращаюсь к солдату. - Где у вас тут бюро пропусков?

- Оно не у нас. Вам в мэрию идти нужно.

- А что здесь? Если не секрет, конечно.

- Само собой секрет, - охотно поясняет солдат. - Ежели б секрета не было, то зачем бы тогда тут нужен был я?

Логично.

- Скажите, а если я попытаюсь проникнуть на вверенную вам территорию силой или хитростью, вы стрелять будете?

- Разумеется. Нам разрешено даже без предупредительных выстрелов. И контрольный в голову — обязательно.

- Экие строгости!

- По-другому нельзя. С нашим народом-то.

Солдат твёрд и совершенно спокоен. Но он мне нравится своей суровой непреклонностью и готовностью умереть (и убить) за дело, поблёскивающей в глазах.

- Что ж, - сообщаю ему о своих дальнейших планах. - Порядок есть порядок. Пойду в мэрию.

Солдат одобрительно кивает и уходит обратно в будку, видимо, распознав во мне человека нестроптивого.

Людочка встречает меня чуть ли не у порога. Она уже прочитала кое-что из списка, данного вчера мной. Ей это жутко интересно. Но только вот не всё понятно.

- Лет через пять это пройдёт, - успокаиваю её. - Продолжай штудировать матчасть. Ну, и я всегда — к твоим услугам.

Она рассыпается в благодарностях, не уловив иронии, а я иду к своему столу. Будто к неприступной крепости. Открываю проект. Меланхолично листаю страницы. В какой-то момент замечаю нечто «между пикселей». Но какое-то не такое, как всегда. Выпуклое, что ли, объёмное. Концентрирую на нём своё внимание. Сижу в полной прострации некоторое время. Тру руками виски. Картинка не исчезает и даже наоборот — становится более чёткой и яркой, с множеством деталей. И в то же время в ней — сразу всё. У меня нет слов, чтобы описать её доступным мне языком, но я всё равно уже знаю, что она такое: это решение проблемы.

Закрываю глаза и мысленно посылаю благодарность Галантерейщику за его пилюли. Орденом бы его наградить не мешало.

Стучусь в стеклянную дверь. Получаю молчаливое согласие. Вхожу и сажусь в кресло напротив стола хозяина кабинета.

- Вадим, нам нужно поговорить.

- Уже разговариваем.

Он смотрит на меня, пытаясь угадать, чем вызван серьёзный тон, с которым произнесена фраза. Чутьё у него, как у собаки. Но со мной оно даёт осечку. Потому что я не излучаю флюидов. Я вообще ничего не излучаю, если честно. Если бы он мог меня видеть, то перед ним открылась бы ровная белая поверхность, не обладающая даже элементарными признаками живого существа.

- Я слушаю тебя, - говорит он, намекая на слишком уж затянувшуюся паузу.

- Выбранный алгоритм — это тупик.

Вадим наклоняет голову, подчёркивая своё удивление услышанным.

- Реализовав его, мы получим лишь краткосрочную выгоду. И то не факт. Очевидно одно: алгоритм не жизнеспособен в перспективе. Реализовав его, мы погубим проект.

Начальство погружается в непродолжительные размышления — ему не положены другие.

- И ты мне это говоришь после стольких месяцев работы, одобренных, в том числе, тобой?

- Да.

Мы смотрим друг на друга. Для него, наверное, выглядит странным, что я не швыряюсь доводами. И, похоже, не собираюсь этого делать.

- Я должен верить тебе на слово?

- Почему нет?

Он стучит карандашом по столу.

- Видишь ли, я не один кручу этот проект. И потом, что ты можешь предложить в качестве альтернативы?

- Отсутствие её.

- Ты шутишь.

- Альтернатива — это замена одной негодной модели на другую негодную модель.

- Я не понимаю тебя. Ты говоришь с точки зрения терминов?

- Я сам себя не понимаю. Но дела обстоят именно так: мы должны свернуть работу над этой моделью.

Вадим откидывается на спинку кресла, трогает руками лицо, ставшее вдруг очень усталым. И тут я замечаю едва заметное серое пятнышко. Чуть пониже его правого глаза.

Опускаю к полу взгляд. Гашу в себе естественный порыв тут же ему обо всём рассказать. Во-первых, я и так уже достаточно сегодня наговорил, чтобы меня считали психом. Во-вторых, и это самое главное, мне не должно быть дела до всего этого.

- Короче, - выдыхает Вадим. - Мне нужны более веские аргументы, чем вот это твоё иррациональное заявление. До завтра подготовишься?

- Не знаю. Постараюсь.

- Такой ответ меня тоже не устраивает.

- Другого нет. Я даже не уверен, что в принципе возможно что-либо объяснить словами. Мне нужно показать. А для этого, в свою очередь, потребуется соответствующее... настроение.

С трудом подбираю для него слова.

- Какой бред!

Пожалуй, я ещё не видел его таким несдержанным. Иду на попятную, не имея на то достаточно веских оснований. Так, розовая блажь одна перед глазами.

- Дай мне, по крайней мере, неделю.

- Нет!

Тут до меня вдруг доходит, что его категоричный отказ вовсе не связан с нежеланием подождать ещё всего лишь семь пустяковых дней. Вот оно что...

- Ты был сегодня у врача?

Мой вопрос приводит его в состояние полного замешательства.

- Откуда ты знаешь?

- Я не знаю. Я просто спросил.

Ругаю себя мысленно последними словами за потерю контроля над собой.

- Нет, погоди. Кто тебе сказал?

Он, похоже, держал это в секрете чуть ли не от самого себя. Встаю, не обращая внимания на его протесты.