Эксперимент «Идеальный человек». Повести - [62]

Кобзиков тяжело перевел дух и потянулся к бутылке с пивом.

- Живодеры вы с хозяином, - проворчал Ким. Он съел кусок плавленого сыра и пошел провожать Тину. Я попытался было углубиться в расчеты, но запах яств раздражал меня. Машинально я отщипнул булку.

- Ешь, ешь, - вкрадчиво сказал Кобзиков. Я не заставил себя долго упрашивать.

- Можешь и консервы съесть.

Несколько удивленный, я открыл «Печень трески натуральную в масле» и принялся опустошать банку.

- Может, ты пива хочешь? Не стесняйся.

Тут я с подозрением оглядел Кобзикова. Чересчур уж хлебосольная была у него физиономия.

- Признайся, что тебе от меня надо? - спросил я.

Ветврач замахал руками.

- Что ты! Что ты! Вижу - голодный, почему не угостить? Сегодня - я тебя, завтра - ты меня. Услуга за услугу. На том и свет держится. Допустим, надо сходить за обувью…

Я перестал есть и насторожился:

- Что еще за обувь?

- Да так, ерунда. Забыл в гостях туфлю. Я тебе рассказывал. Самому, понимаешь, неудобно.

- Значит, мне надо идти за туфлей?

- Ну да. Пришел, взял и ушел. Что здесь такого?

- Я отодвинул от себя еду.

- Спасибо. Мне пока еще жить хочется.

- Чудак, - вскочил Кобзиков с кровати. - Абсолютно никакого риска! Я все разведал. Полковник сегодня трудится во вторую смену, полковница на даче. Дома одна моя Дульцинея. Скажешь ей: «Здравствуй, Диночка. Вацлав просил тебя вернуть ему обувь». Вот и вое. Она тебе вернет, и ты сразу ходу.

- А почему сам не хочешь?

- Я вижу, ты совсем профан в любовных делах. Мне же придется тогда остаться!

- Ну и оставайся. Разве она тебе не нравится?

- Нравится. Но есть одно обстоятельство. Так называемый критерий времени.

- Что это за чертовщина?

- Ну, понимаешь… сегодня у меня еще два свидания. А как я пойду, если туфли одной нет? Ну как, Ген?..

- Нет.

Кобзиков возбужденно забегал по комнате.

- Слушай.! Я отдам тебе все, что на столе!

- Нет!

- И еще бутылку сверх того, - соблазнял Вацлав.

- Нет.

Тогда Кобзиков остановился:

- Слушай. Я тебя поведу в ресторан, Понял? Заказывать будешь ты, что хочешь.

- Что хочу? - переспросил я..

- Что хочешь!

- И гуся?

- И гуся.

- И коньяк?

- И коньяк.

- Только еще одно условие, - сказал я. - Ты расскажешь мне свою биографию. Ты мне будешь исповедоваться: почему ты такой страшный потаскун. И все остальное.

- Идет! - согласился Кобзиков.

Ресторан был уже закрыт.

- Не напирай, - сказал швейцар, угрожающе выпячивая грудь и шевеля усами.

Вацлав сунул ему рубль, и усы опустились. За столиками было почти пусто. Мы сели у окна. Подошла официантка с усталым лицом.

- Что угодно, мальчики?

- Жареного гуся, бутылку KB, шампанского во льду, остальное по своему усмотрению, - сказал я, небрежно развалясь на стуле.

- Из горячего ничего нет.

- В таком случае вместо жареного гуся запишите жалобную книгу.

- Через полчаса мы ели гуся.

Гусь был нежен, как велосипедная шина, но Кобзиков урчал от наслаждения: он опять был голоден.

- Итак, - сказал я. - Родился ты в тысяча девятьсот…

- Ты говоришь, у нее были грустные глаза? - перебил Кобзиков, обсасывая кость.

- Да… В тысяча девятьсот…

- И она была в цветастом халатике?

- Да, она была в цветастом халатике, мерзкий донжуан! И у нее были грустные заплаканные глаза, безжалостный ты человек! И еще у нее были прекрасные золотые волосы и маленькие ножки!

- Помню, помню, - вздохнул Вацлав.

- Не понимаю, чего тебе еще надо? Не девушка, а ангел.

- Эх, Гена, Гена, - покачал головой Вацлав, - ничего ты не знаешь! У меня самого сердце так и рвется на части, когда ее вспоминаю. Но не повернешь реку вспять, не заставишь мумию египетского фараона пробежать стометровку. Ладно, слушай…Родился я в тысяча девятьсот тридцать восьмом году в семье мелкого бездарного музыканта. Детство было самое обыкновенное, если не считать одного скверного обстоятельства: надо мной всю жизнь тяготеет рок. Но рок не простой. С этим можно было еще смириться. Многих людей преследует простой рок, и они ничего, живут себе помаленьку. Ко мне же привязался какой-то придурковатый рок, чокнутый. На первый взгляд вроде и смешно, а выходит самая настоящая трагедия. Например, еще младенцем я вывалился из коляски и проломил себе нос. Ну, проломил и проломил. Многие проламывают себе носы. Разумеется, я вырос горбоносым. Опять же это не ахти какое несчастье. Многие вырастают горбоносыми. Но дело в том, что мне только на том основании, что я горбоносый, начальник паспортного стола, который был очень зол на меня за одно дело, написал в паспорте против графы «национальность» - «грек». Идиотская история. Другой бы ее за два дня уладил: начальника бы наказали, передо мной извинились. А я вот до сих пор хожу греком.

- Врать ты здоров. Кобзиков тяжело вздохнул:

- Мне никто не верит, и ты не исключение. Или вот еще другая история. Сочинил я кантату. Чего скалишься? В детстве я был вундеркиндом. Все в восторге. Дескать, ах, ох, талант! Исполнил ее раз, другой. Слышу - собираются меня в музыкальную школу для особо одаренных детей помещать. Ну, думаю, карьера налицо. И отец так думал, и все так думали. А потом какой-то дурак из отцовской филармонии возьми да ляпни: «Что-то эта кантата мне сильно напоминает Скаланчелли». Тут, разумеется, все забегали, засуетились. Начали проверять, не спер ли, значит, я кантату у этого самого Скаланчелли. На меня косятся. Дескать, нехорошо, молодой человек. И что же оказалось? Никогда этого Скаланчелли и не существовало. Все успокоились, но в школу меня все-таки не послали, и потом все мои произведения тщательно проверяли. История глупая, но музыкант во мне погиб.