Единственная женщина на свете - [37]

На следующий день я наконец-то дозвонилась до Веры, Милкиной подруги, с которой они вместе работали у Берсеньева.

– Слушай, у меня вечером встреча, – заныла она. – О чем ты поговорить хотела?

– О Милке, естественно. Пытаюсь своим умом дойти, кому она перешла дорогу. Вот и пристаю к людям с вопросами. Толку от этого ноль, но на душе как-то спокойнее.

– Понятно, – вздохнула Верка. Девкой она была доброй и теперь наверняка прикидывала, как со мной поговорить и не угробить на это вечер. – Знаешь что, приезжай в офис. Я сейчас кабинет ни с кем не делю, поговорим спокойно, кофейку попьем. А вечером правда не могу, с мужиком познакомилась в выходные, сегодня наконец позвонил… – Весело хихикая, она поведала мне историю знакомства, а я вдруг подумала: жизнь продолжается. Без обиды за погибшую подругу, просто подумала, и все.

Вера просила зайти ближе к обеду, и я отправилась в офис Берсеньева пешком. По дороге заглянула в магазин, примерила блузку и туфли, в общем, тянула время. Вышла на улицу, сделала пару шагов и ошалело замерла. Из ресторана напротив вышел Стас. Оглянулся, достал из кармана пиджака темные очки и направился к припаркованному неподалеку джипу. Машина была с питерскими номерами, но вовсе не та, на которой он приезжал сюда несколько месяцев назад.

Я попятилась, чтобы он меня не увидел, не сводя глаз с его машины. Уезжать он не спешил, окно со стороны водителя опустилось, Стас курил, судя по всему, кого-то ждал. «Может быть, Настю? – подумала я. – Какого черта он вернулся? Ведь знает, как это опасно. Он должен уладить дела с наследством… Давно он здесь?» Эти мысли вихрем кружились в голове, а в груди пекло и было больно, и я вдруг почувствовала себя беспомощной, а еще жалкой, как чувствовала себя всегда, думая о нем. Черный «Опель», объехав джип Стаса, аккуратно встал перед ним. Из машины показался мужчина лет сорока, коренастый, среднего роста, в джинсах и ветровке. Стас вышел ему навстречу, мужчины пожали друг другу руки, с проезжей части переместились на тротуар. Стас стоял, сунув руки в карманы брюк, вздернув подбородок и глядя куда-то перед собой, а не на собеседника, мужчина торопливо ему что-то рассказывал, жестикулируя и то и дело кивая головой. Не похоже, что нервничает, скорее торопится поделиться новостями, или объясняет что-то. Стас склонил голову, вроде бы разглядывая асфальт под ногами, потом повернулся, произнес несколько слов, мужчина развел руками, подумал и кивнул. Стас вновь заговорил, мужчина внимательно слушал. На встречу старых друзей это не походило. Может, потому, что выглядели они прямой противоположностью друг другу. Стас высокий, широкоплечий, в дорогом костюме, с гордо вскинутым подбородком, глаза скрыты очками. Красивое лицо. Красивое, когда не видишь глаз. Женщины, проходя мимо, оборачивались, чтобы взглянуть на него еще раз. Рядом с ним собеседник выглядел серой мышкой. Наконец мужчины вновь пожали друг другу руки и разошлись по машинам. Джип рванул с места и через полминуты исчез за поворотом. А я почувствовала настоятельную потребность сесть, а еще лучше выпить.

Забрела в кафе, которое было в торговом центре, и заказала рюмку водки. Сидела за столом и пялилась на нее. Стас здесь, совсем рядом…

Когда-то он был охранником моего мужа. Наш роман с Вадимом продолжался недолго, но закончился свадьбой. Отправляясь под венец, я не удосужилась поинтересоваться, как мой муж зарабатывает деньги. Открытие не пришлось мне по душе, еще меньше оно понравилось родителям. По их мнению, Вадим был с законом не в ладах, что подкреплялось досье на восемнадцати страницах. Так что хотелось мне или нет, а считаться с ним пришлось. Будь я умнее, быстренько бы развелась, упорхнув под крыло родителей, но возникла проблема: Стас. Он жил в нашем доме и очень скоро стал моим любовником. Как и положено среднестатистической дуре, я мечтала соединить с ним свою судьбу. Вадим виделся единственной помехой на пути к нашему счастью, и Стас предложил его убить. Поначалу я решила, что он шутит. Но мозги мне он вправил быстро, и уговаривать долго меня не пришлось. Я сделала то, что сделала, оправдывая себя тем, что другого выхода нет. Вранье. Выход всегда есть. Но в тот момент я считала иначе. Я-то думала, что Стасу нужна я, оказалось – деньги. Миллион долларов США, с которыми он покинул этот город, оставив мне бельевую веревку – верное средство от угрызений совести. И несчастной любви. Веревкой я не воспользовалась, духа не хватило. Или помешала здравая мысль, что один грех не искупить другим. И я попробовала жить без него. Не скажу, что хорошо получалось, но кое-как справлялась. Пока несколько месяцев назад судьба вновь не свела нас – преуспевающего бизнесмена из Питера с молодой женой и меня, дворничиху с разбитым сердцем. Ничего хорошего из этого, само собой, не вышло. Я вляпалась в очередную историю, где вновь фигурировал труп, а Стасу с женой пришлось спешно покинуть город. Отец Насти погиб, она стала богатой наследницей, а наследство пригляда требует. Вот Стас, должно быть, и вернулся, решив, что три месяца – достаточный срок, чтобы страсти поутихли. Напрасная надежда. В городе был человек, для которого поквитаться с ним было навязчивой идеей. Вряд ли он успокоится и за куда больший срок. Человек этот – Дмитрий Ломакин, Димка – сын Вадима. После гибели отца он, по слухам, занял его место. Ко мне у него тоже были существенные претензии, что не удивительно