Другой Урал - [19]

Ладно хоть пацан долго собирался. Я к сидухе прилип, пот хлещет, руки трясутся, нога на газе дрыгается — едва не уехал, до того страшно. А че, собственно, страшно — не пойму. Главное, думать когда пытаюсь, голову клинит, все путается, только картинки… Нехорошие такие. Нет, не в ту тему, что сейчас как полечу, да как в землю воткнусь; почему-то мне страшно, что облажаюсь. И такое зло берет, что не остановил этого Зиннура да не расспросил ладом, и сразу мысль — а что мне прямо сейчас за ним пойти мешает, и почему-то я ни того, ни другого не делаю, а только сижу и все больше нагружаюсь.

Вышел пацан, сел ко мне — башкой крутит, о, нифи-гасе, а это че? А это? А спидометр до скольки? Я как-то в руки себя взял — не парафиниться же перед ребенком! Куда, говорю, ехать? Пацан объяснять, не соображает, что мне его «за насосной» да «как на Партизан поворачивать» ничего не говорят. Ладно, говорю, ты пальцем тыкай. Едем такие, пацан тыкает, я рулю, а меня все плющит, ладно хоть ямы немного отвлекают — дорожка там по весне противотанковая.

Озеро объехали, пацан такой — во-он, абый, видите? У берега камни такие здоровые? Вот туда. Кое-как я до них дотянул, вылазим, а парнишка мне и заряжает — вам камешек подержать? Или вы сами типа управитесь? Я, признаться, обалдел сего числа. Оглядываюсь — вокруг каменюки метра по четыре, по пять лежат, скалы торчат из грунта. Это не про них ли он случайно?! Смотрю на него, как артист Крамаров на отрока, помните, в фильме про брильянтовую руку? Не, думаю, надо колоться. Слышь, говорю, братишка, а че делать-то?

Тот смотрит на меня, как будто я ему любимый мотоцикл предложил на конфетку сменять. Не, — говорит, а сам аж попятился, — так низя! Если не знаете, то никак, совсем! Это типа не хухры-мухры, надо папу позвать и так далее.

Тут у меня страх весь куда-то делся, и чувствую, что меня как несет. Даже скорее не Остапа понесло, а прямо Брюс всемогущий. Ни страха, ни памяти о страхе — одна уверенность, насмешливая такая. Как будто еду я на терку, а на сворке у меня полк спецназа ГРУ, во как. Я пацану вру, да так нагло: да че ты, я просто как здесь не знаю, а так — ого-го! Не очень-то я запомнил, что ему там нес — самый летательный летатель, елы-палы, груз сто тонн на орбиту вывожу, и так далее. Но, похоже, пацану хватило. Он показал, куда вставать, выковырял из-под снега грязный булыжник и присел справа от меня на корточки, уперев локти в колени. В руках он держал булыжник, с которого кое-где текла рыжая грязь. Мне было нужно положить правую ладонь на каменюку и, собственно, лететь. Из-под победно-фанфарного тона высунулся никуда, оказывается, не девшийся страшок: бля, да ты че, клоун? Летчик, смотри-ка! Ты турбину не забыл? Долго перечислять, как он меня склонял — и правильно, с нормальной точки зрения. Слава Богу, что захватившей меня тогда эдакой победительной наглости достало на то, чтоб сразу загнать его под шконку.

Я величаво, по-цезариному, убийственно серьезно — как еще сказать, не знаю — шагнул вперед и положил руку — вернее, опустил длань на мальчишкин камень. Рука сразу потерялась, сигнал из нее мгновенно оборвался. Где-то далеко-далеко на заднем плане сознания мелькнула отрешенно-спокойная мысль: «…Ну вот, хрен с ним, что как „летчик“ обосрался — зато, вишь ты, какое странное ощущение легло в копилку. Эвон как руку-то вмиг отсекло, было такое с тобой раньше? То-то. Ладно, пошли, „летчик“. Завезем пацана, и к Гимаю. Так, пакет „к чаю“ не забыть пацану отдать… И не надо расстраиваться — щас на трассе как топнем! Баня, чайку с медом, на рассказать их пораскручиваю — вдвоем они легче болтают…»

Я шевельнулся, поворачиваясь, и вдруг несущаяся подо мной земля накренилась и стала угрожающе быстро укрупнять детали. …Ой бля! — подумал я, начав эту короткую мысль в тоне «Ой, мамочки» и закончив на отчетливом «Ура, каникулы!». Куда там оргазму. Это, собственно, и все, что можно рассказать о полете. В общем, когда летаешь — прет, а время останавливается. Разве что вот еще одна деталь: то, что внизу, — не интересует абсолютно.

— Ты че там, не сильно устал? — «приземлившись», спросил я у сопящего на корточках пацана, боясь спросить напрямую, как выглядели мои полеты со стороны и сколько продолжались по времени.

— Неа. Вы умываться будете, слить вам?

— А как же, — тоном бывалого авиатора ответил я и пошел к багажнику. Слава богу, есть привычка постоянно возить сиську с чистой водой.

Умывшись, я слил пацану — он был по локоть в рыжих потеках.

— Сникерс хочешь? — спросил я пацана, заводя телегу.

— Давайте, — подумав, сказал пацан. Видимо, сникер-сы были ему уже не по возрасту, но тут никто не видел.

— Там пакет сзади, достань.

Пацан перегнулся назад и зашуршал.

— Можно, я лучше «пикник»?

— Да пожалуйста. Ешь на здоровье.

— Спасибо, — вязко чмокая, сказал через какое-то время пацан.

Я притормозил перед обманчиво-невинной подлой лужей, в которую влетел левой стороной по дороге сюда. Словно специально дождавшись, когда будет сравнительно безопасно, у меня внутри что-то взорвалось, и я какое-то время просидел, слабо различая через мельтешение в глазах руки на руле.