Дрожь - [78]

Кшаклевский принес чай и сдобное печенье. Сели на диван, рядом. В воздухе разливалась затхлость и запах старости, неопределенный, кисло-сладкий. За окном монотонно шумел Радзеюв.

Дионизий Кшаклевский признался, что отец Себастьяна был лучшим и худшим, что встретилось ему в жизни.

Лучшим, поскольку в далекие времена тот подружился с его недоразвитым сыном и, приезжая к нему из Пёлуново на своем зеленом велосипеде, каким-то чудом поспособствовал тому, что Юрек выбрался из норы, которую старательно рыл где-то глубоко в себе. Худшим – ибо почти десять лет спустя появился у них в ночи.

– Юречек видел в нем Бога, – заявил Кшаклевский, насыпая в стакан чая четвертую, а может, и пятую ложку сахара. – И Виктора это, кажется, устраивало. Ему требовалось что-то взамен удивленных или злых взглядов, на которые он сызмальства натыкался, куда бы ни шел и что бы ни делал. А с Юреком он, это самое… играл в карты и в шашки, читал ему разные книги или иногда выходил ночью на улицу показать спящий город. Для них обоих это было чем-то новым. У обоих не было даже приятеля, не говоря уже о друге. Вы не представляете, как Юречек на него смотрел. Я никогда раньше не видел его таким.

Мужчина поднял голову и какое-то время глядел в потолок, будто записал там, что надо говорить дальше. Синяки под глазами казались темнее, чем обычно. Худые руки дрожали.

– Знаете, Виктору было проще, ведь он был здоровый, нормальный, но и сложнее: необходимость ходить в школу, в костел, везде, где люди. Он вечно был взвинченный, и я его понимал. Когда однажды он спросил, нельзя ли недолго у нас пожить, я согласился и никому ничего не сказал. Это неправильно, осознаю и тогда тоже осознавал, – молодой парень, дома семья, надо помогать отцу в поле. Отца-то я знал, мы с ним сидели в тюрьме. Там я ему о Юреке и рассказывал. Хороший человек был. И жена прекрасная. Но я ни словом не обмолвился, – ни Янеку, ни ей, – решив еще немного порадовать Юрека. Так прошло два месяца. Вы можете подумать, что я сукин сын и, наверно, это правда, раз я так долго его здесь прятал, но за эти два месяца мой мальчик улыбался больше, чем за все предыдущие девятнадцать лет. И что мне было делать? Что бы вы сделали?

Себастьян молча смотрел на него. К чаю не прикоснулся. К печенью тоже. Время от времени вытирал вспотевшие ладони о штаны. В горле пересохло, в голове шумело.

– И что было дальше? – прервал он паузу.

– От одной клиентки я узнал, что его отец, то есть ваш дедушка, в больнице. Что с ним очень плохо. Рассказал Виктору. На следующий день он попрощался с нами и ушел. Больше я его не видел. До тех пор, пока много лет спустя он не явился ночью. Тогда, когда это самое… вы понимаете.

Кшаклевский замолчал. Весь его вид указывал на то, что ему нельзя столько говорить. Он смотрел в потолок и громко дышал. Иисус и слон поглядывали на него со стенки. Воняло лекарствами.

– Переходите к делу, – произнес Себастьян.

Дионизий Кшаклевский поставил чай на столик и продолжил рассказ. О том, как через много лет после расставания Виктор пришел к нему среди ночи, потный, изможденный, и попросил помощи. О том, как они поехали на машине Кшаклевского в Клонувек, а оттуда отправились пешком, по полям, в Пёлуново. О том, как Виктор внезапно вытащил нож, украденный у Кшаклевского на кухне, подвернул рубашку и вскрыл себе живот. О том, как Кшаклевский помчался к дому Лабендовичей и никто ему не открыл, потому что никого не было, и о том, как он немедленно вернулся к лежавшему Виктору, который повторял, что наконец будет чем-то полезен, что надо забрать все это, ведь это для Юрека – кровь, кишки, – что он выздоровеет, от них выздоровеет. Что он где-то об этом прочитал, и что все это правда.

– Он лежал и бил руками по земле, так ему было больно, или так на что-то злился. Сначала говорил, потом перестал. Закрыл глаза и дышал быстро, глубоко.

Кшаклевский рассказывал, как стоял на коленях рядом с Виктором и кричал, понимая, что его слова уже ни до кого не доходят, что Виктор Лабендович, возможно, еще не умер, но уже точно не жилец.

– Зачем он меня туда потащил, не знаю, – пробормотал он, рассматривая свои руки. – Может, просто хотел умереть там же, где отец. Может, эта земля была ему особенно близка. Не имею понятия. Но видно было, что он верил в то, о чем говорил. Верил, что кровью и внутренностями альбиноса можно излечить. Я пытался его поднять, но в таком состоянии… ну это было… невозможно. Хотел как-нибудь остановить кровь, заткнуть рану, но она была слишком большая. Представляете, я накануне заточил этот нож. Всю жизнь привычка: ножи, ножницы, все регулярно точил. Но может, благодаря этому… он, возможно, так не мучился. Я ничего не успел сделать, понимаете, пока сориентировался… Ваш отец умер очень быстро. С тех пор я ни разу не точил ножи.

Себастьян слушал, водя рукой по шее. Из гула в голове не мог выловить ни одной конкретной мысли. Чувствовал, как рубашка липнет к вспотевшей спине. Знал: должен что-то сделать, только не знал что. Встал с дивана, но тут же сел обратно. Кшаклевский по-прежнему смотрел на руки. Где-то на улице раздался веселый девчачий визг. Иисус и слон, казалось, тоже сейчас рассмеются.