Голос оператора прервал их:
– Время разговора заканчивается!
– Все в порядке, юноша, – засмеялся Торнхилл. – Еще немного. Марга, ты слышишь меня?
– Да, дорогой.
– Когда мы увидимся?
– Завтра вылетаю на Венгамон. Мне нужно время, чтобы рассчитаться с дирекцией обсерватории. А на Венгамоне есть обсерватория?
– Я построю ее для тебя, – пообещал Торнхилл. – А наш медовый месяц мы проведем в поисках планеты с нашей Долиной.
– Не думаю, что удастся ее отыскать, – вздохнула она. – До встречи, дорогой.
– До встречи, – сказал Торнхилл, и щелчок аппарата разъединил их. Он еще долго смотрел на аппарат связи, размышляя о Марге и о Ла Флоке и обо всех остальных. Но прежде всего о Марге.
«Это не было сном», – мысленно повторил он и подумал о тенистой Долине, где никогда не было ночи, так как два солнца делали ее невозможной, где люди становились моложе, о высокой девушке с темными глазами, которая любит его, находясь в тысячах световых лет отсюда.
Внезапно он что-то вспомнил, дрожащими пальцами закатал рукав пиджака и увидел длинный, синевато-багровый шрам, который протянулся почти по всей руке до самого запястья. Где-то в Галактике живет сейчас человек по имени Ла Флоке, который ранил его и который умер, спасая их, и вернулся живым в момент своего исчезновения. Видимо, он тоже удивился, придя в себя, с содроганием вспоминая змееподобного андромедянина и свое падение в пропасть.
Торнхилл улыбнулся, прощая Ла Флоке эту отметину – память о нем – на своей руке, и направился в пассажирский отсек, сгорая от нетерпения скорее оказаться на Венгамоне.
